Андрей Егоров: Хирург

Не доехав до Москвы километров двадцати, я застрял в мертвой пробке на Каширском шоссе. Поначалу машины хоть и медленно, но все же двигались в сторону городской черты, но потом движение парализовало полностью. Встали. Стало тихо и безжизненно. Только тикали едва слышно часы «Полет» на левой руке. В воздухе ощущалась августовская жара. Я в очередной раз пожалел, что так и не приобрел кондиционер. Хотя желание возникало регулярно. Чувствуя, как весь покрываюсь липким потом, я наблюдал в лобовое стекло за взбирающейся на мост дорогой. В зеркале заднего вида пейзаж также не отличался разнообразием – мертвая пробка стремительно разрасталась, как раковая опухоль.

Через несколько часов, когда жара и мое раздражение сделалось невыносимыми, я открыл дверцу и вышел наружу. Многие водители поступили также. Они сбились в кучки и, стоя ко мне спиной, беседовали между собой. Неунывающее семейство устроило неподалеку импровизированный пикник. Отец расстелил на травке покрывало и деловито резал арбуз. Счастливый мальчишка с чавканьем жевал сочную мякоть. Я вспомнил, как когда-то и мой отец также угощал меня арбузом. Водитель газели в грязной одежде ожесточенно орал в трубку, ругая дорожных рабочих – он полагал их виновниками затора. Лицо его скрывалось в тени от брезента.

Я не знал, что предпринять, запер машину и медленно пошел к мосту. Теперь уже было понятно, что это надолго.

Девушка из дамской машинки канареечного цвета опустила стекло.

– У вас сигаретки не найдется?

– Не курю, – откликнулся я, посмотрел на девушку и вдруг понял, что она очень хорошенькая. На меня смотрело прямо-таки ангельское личико в обрамлении светлых волос.

– Ну и правильно, – сказала девушка, – а я пробовала бросить. Но так и не смогла. Нервы успокаивает.

– Сейчас все на взводе, – согласился я. – Часов пять стоим. Черт-те что. И главное, непонятно, что случилось. У вас радио работает?

– Наверное, какая-нибудь авария, – она дернула плечиками, – в новостях ничего не говорили.

– В этой стране все возможно.

– Может, даже есть убитые, – она закусила губку. – Я однажды видела на дороге та-акое… Еду, а там трупы лежат вдоль дороги. И всюду кровь, кровь…

– Не обязательно это были трупы, – раздался мужской голос и к беседе присоединился лысоватый мужчина средних лет в квадратных очках. – Может, у них просто был болевой шок.

– Вы думаете? – заинтересовалась девушка, и я вдруг ощутил укол ревности – каким-то образом она успела запасть мне в душу, словно я знал ее очень давно.

– Я хирург, я всегда знаю, что говорю.

– Хирург?

– Да.

– Вы режете людей?

– Режу, по мелочи. Не дожидаясь перитонита, – новый знакомый усмехнулся, поправил очки и протянул мне руку. – Хирург.

– Вадим. – Я представился машинально, и подумал, что некоторые люди во время знакомства обязательно называют свою профессию, должно быть, они считают, что профессия характеризует их наилучшим образом. В моей специализации не было ничего примечательного – медицинский техникум, да и особенных успехов я пока не достиг, поэтому промолчал. Но хирург проявил настойчивость:

– Что-то мне ваше лицо знакомо. Вы, случаем, не артист?

– Артист, – соврал я. – Снимаюсь в сериалах.

– Ой, и точно, – вскрикнула девушка, – вы же играли капитана в «Трех днях бунта». Точно?

– Не совсем, – я решил, что раз начал врать, стоит продолжать в том же духе, – бандита.

– Да, точно, капитана играл другой артист. Такой симпатичный… Как же его звали…

– Гершов, – сказал я с неудовольствием. Этот артист мне не нравился. На мой вкус, он переигрывал. Хотя женщины любят таких красавчиков.

– Точно, Гершов, – обрадовалась девушка, – а вы, значит, бандит и убийца? Как интересно.

– Бандит – это ничего, – проговорил хирург мрачно. – Если бы не эта пробка, я бы сейчас тоже был убийцей.

– Извините, – мне показалось, что я ослышался.

– Я как раз на операцию опаздывал, – пояснил он, – а на столе у меня должен был оказаться любовник жены. Я его сразу узнал, когда его на скорой привезли. Я же все сделал, чтобы эту гниду ко мне перевели и операцию доверили именно мне. Думал, зарежу его, никто и не спросит, как он умер. – Хирург задумчиво потер лиловую от густой щетины шею. – То есть спросили бы, конечно, как такое случилось, что во время простой операции, но никто бы ничего не доказал. Мало ли что. На столе всякое может случиться. Может, у меня рука дрогнула. А скальпель острый. В общем, повезло ему. Жаль.