Леонид Филиппов - День ангела

- С ногой на небе наш Утес, он страх и голод нам принес!

- Какой голод? - спросила я. - Разве в Империи Межгорья голод?

- Нет, - сказал Токива. - Только страх. Голод в лагерях. Это я для ритма.

Мы снова помолчали. Ничего, кроме этого ритма, не возникало. Да и ритм что-то не завораживал.

- Слушай, Токи, - сказала я. - Может, не нужна эта ритмовка, а? Проще никак нельзя?

- Нельзя, - сказал Токива. - Ты ж не в Проект, ты к массам обращаешься. А массы сиры и убоги. Нет у масс культуры, и посему они жаждут хлеба и зрелищ. Или иных развлекалищ. Эта проза народу не нужна. Народ любит стих и песню. А стих - это ритм.

- Вот-вот, давай. Напишем им марш.

- А что. - Токива оживился. - Это идея. "Марсельезу". Даешь межгалактический Интернационал! На чем тут у вас играют - в массах?

- В массах у нас тут не играют, - сказала я. - В массах, как ты верно подметил, только жаждут. А утоляют сию жажду менестрели. Ну, у золоченых, понятно, свои музыканты. Но это - для избранных. От избытка денег.

Токива мечтательно возвел очи горе.

- Менестрели!.. - Все, готово, он уже представлял себя с венком на голове и чем-то струнно-щипковым в руках - среди толпы, громадной и рукоплещущей. - Эх, а в Арканаре вообще петь запретили - только каноны, будь они неладны. Зря все-таки, Эдна, вы земное средневековье ругаете - вот где развернуться...

- Погоди, - сказала Эдна, не поднимая головы от экрана принта, - будет и у вас эпоха менестрелей, напоешься еще. Народный трибун. Акын. Баронет-золотое горлышко. Или - серебряное? Флейтист гаммельнский пестрый.

- Ну право, королева, вы мне льстите! - Токи сорвал несуществующую шляпу и, метя пером по полу, исполнил ряд затейливых па. - Недостоин. Счастлив уже только лицезреть. - Он согнулся в поклоне.

- Ладно-ладно, не отлынивай, агитатор! - Эдна махнула на Токиву рукой, пытаясь спрятать улыбку. Любит она его: артист!..

Я подперла голову руками и стала вспоминать - какие у нас люди. Массы. Да. Это вам не Эдна с Токивой...

Надеждяне творили: на экранах бежали страницы текста. Эдна подключилась к машине Арвиана - читала готовое. Мира выводила на свой экран все написанное и монтировала в текст фотографии. Бездельничали только мы с баронетом.

- Нужна идея, - сказала я. - Ключ. Стержень. А то мы так весь день просидим.

- Ну и что за идея? - спросил Токива.

- Да не знаю я! Давай предлагай все подряд - вдруг всплывет что-то. Мозговой штурм.

- Штурм унд дранг, - сказал Токива, ухмыляясь. - Это вон к Сепри и Арви. А я лучше так, по старинке. Впрочем, изволь, но только уж без шуток: все, что в голову, все - в дело. Так... Голод - холод... молот - весь исколот, нет - заколот. В смысле - копьем заколот. Или мечом. Дальше: молод - во, гляди, уже почти со смыслом! Давай-давай, Мита, не спи!

- Голод? - Я попыталась попасть в темп. - Пусть в родительном: с голода - из золота? Нет, плохо. Голодный - холодный - народный - тьфу ты, вот теперь будет лезть "Марсельеза" твоя. Ладно - мимо! Что там еще? Утес - принес: было. В нос - гм, что, тоже копьем? Задравши нос - ну, это уже для считалочки.

Токива поморщился:

- Да не думай ты! Гони, сама ж сказала - штурм. Пусть хоть "понос" - потом отсеем. Что еще? Пес - нес. "Нес" было. Нес - не донес. Не, "Утес" - это не то слово. "Голод" и то лучше.

- Подожди-подожди, - сказала я. Я чувствовала что-то... Смутно, не вытянуть. - Сейчас, помолчи. Токи, не звени. Одну минуту.

Опять стало тихо. Слышно было, как баронет шевелит мозгами. Я тоже старалась изо всех сил, пытаясь нащупать проскользнувшую по краю сознания мысль. Или образ. Ну!.. И тут меня осенило. Вот же оно.

- Джек! - сказала я. - Спираль с рефреном.

- Так... Митка. - Токива положил мне руку на лоб. - Ты не переусердствовала, сестричка?

- Точно, - откликнулась Эдна, не оборачиваясь. - Шли бы вы окунулись еще разок. Пииты. "Мечом заколот"! Работать только мешаете.

- Да ну вас, - сказала я, - перестаньте. Это стишок такой - "Дом, который построил Джек" - вы ж, наверное, учили.

- Верно. - Токива наморщил лоб. - Было. Сейчас. Земля, Британия... Не, век не помню. Как раз, между прочим, считалочка. Перевод еще был... Точно - спираль. И что?

- Подожди, подожди, - сказала я. Меня уже несло. - Вот мир, в котором царит Утес. Ха, и рифмы почти не надо. А это народ, который в долинах зеленых живет...

- Это пойдет, - признал Токива. - Только отчего же без рифмы. Больше - не меньше. Не забывай про массы. Народ - наоборот. Урод. Недород. Еще корни есть? Сброд. Не, это - тот же. Ну и ладно. Склеивай давай! А то что это - "живет"?

- Ладно, - сказала я. - Пусть в рифму. А это народ, который не сверху, а наоборот... Или что-то вроде.