Евгений Максимов: Место в жизни

Троллейбуса не было видно и он достал сигарету, собираясь поразмышлять на тем, что делать дальше. Но тут из-за угла выехал троллейбус, и на полной скорости подъехал к остановке. Андрей с досадой посмотрел на только что подкуренную сигарету, и бросил ее на тротуар. Ему совсем не хотелось стоять на морозе, дожидаясь следующего троллейбуса.

— Деньги за проезд готовим. Проездные документы — в развернутом виде, — прокричал кондуктор — женщина средних лет с высоким, визжащим голосом.

Андрей достал проездной и помахал им у нее перед лицом.

— А студенческий есть? — спросила кондуктор с подозрением.

— Есть, есть, — устало заверил ее Андрей и отвернулся к окну.

Какая-то старуха забурчала, недовольная тем, что Андрей загородил электрогитарой проход, но он не стал обращать на нее никакого внимания. Он думал, что делать дальше. Стоит ли сегодня идти в издательство, или ехать сейчас прямо домой? С одной стороны, если ему откажут в издательстве, то он может сорваться и нагрубить, он еле-еле сдержал себя в рок-клубе. Но с другой — когда он еще будет в этой части города? А ехать сюда слишком долго.

Придется опять гулять занятия в институте. "Да и как, в конце концов, могут мне отказать", подумал Андрей, ведь я там такое написал. Таким образом, он решил заглянуть в издательство, и через несколько остановок вышел из троллейбуса.

Достал сигарету, вспоминая ту которую не докурил из-за троллейбуса и, подкурив её, медленным шагом пошел к дому, где размещалось издательство. Там он оставил несколько своих рассказов, в надежде на то, что их издадут. Перед дверьми он постоял несколько минут, докуривая сигарету, и вошел.

— Здравствуйте, — сказала ему секретарша — привлекательная, как большинство секретарш в уважающих себя фирмах.

— Здравствуйте, — сказал Андрей как можно более приветливо, — Я…

— Я вас помню, — перебила она его, — подождите, пожалуйста, я сообщу о вашем приходе. Можете присесть. — Она указала ему на стул, и скрылась за дверью.

Андрей сел, поставив чехол с гитарой на колени, и стал с нетерпением ждать.

Секретарша вернувшись через несколько минут сказала:

— Проходите, пожалуйста.

Андрей прошел в дверь, в которую заходила секретарша, и оказался в довольно мрачном кабинете. Перед ним сидел пожилой человек, которому Андрей неделю назад отдал свои рассказы. Этого человека звали Виктор Антонович. Он указал Андрею на кресло перед своим столом, приглашая его сесть. Андрей сел и спросил дрогнувшим голосом:

— Ну как?

— Вы, наверное, хотите поговорить о рассказах которые вы принесли мне на прочтение на прошлой неделе? — спросил Виктор Антонович властным голосом, проигнорировав вопрос Андрея.

— Не плохо было бы.

— Я передавал их нашим экспертам, и вчера получил ответ.

— Ну и как? — Андрей не мог больше ждать.

— Не годится, — это прозвучало мрачно и грубо.

— Но почему?

— Вы используете не те темы, которые интересны современному читателю. Неужели вы думаете, что кому-то сейчас интересно читать какую-то философию, какие-то религиозные трактаты, что-либо вообще никак не связанное с реальной жизнью?

— Ну, я не знаю. Я писал, как умею.

— Нет писать вы, конечно же, умеете, как и любой нормальный человек в вашем возрасте. Даже довольно неплохо умеете, по школьным сочинениям наверняка пятерки были. Но писать просто так, и писать для читателей — людей, которые вас не знают, это совершенно разные вещи. Читателю плевать на то, что вы думаете о мире. Ему нужны действия, переживания. Понимаете?

— Да, — прошептал Андрей, чувствуя, как в нем медленно поднимается волна гнева.

Он отвернулся в сторону от издателя и начал рассматривать кабинет. Но издатель продолжал говорить, и Андрей буквально физически ощущал боль которую наносил ему его старческий голос.

— Вы не понимаете о чем писать. Если хотите — попробуйте написать какой-нибудь детектив, легкую фантастику в крайнем случае. Но чтоб безо всякой философии, без религии. Сейчас не то время, чтобы печатать что-либо о религии. Это не то, что никому не интересно, это может быть даже опасно. А вы пишете о том, что у бесов есть ангелы-хранители…

— Не учи меня как писать, козел, — выкрикнул Андрей повернувшись лицом к Виктору Антоновичу и глядя ему прямо в глаза, — не смогли понять смысла, так и скажи.

— Зачем же грубить? — спросил издатель, пытаясь казаться спокойным, — может быть вы просто не смогли показать смысл?

— Я показал все, что хотел показать. Это вы, уроды, не смогли ничего понять.