Павел Гросс: Зомби (выброшенная 'Эксмо' глава к роману 'Проект-Z')

Павел Гросс

Зомби(c)

(выброшенная "Эксмо" глава к роману "Проект-Z")

Зомби - полумистическое, искусственно умерщвленное существо-человек, организм которого утратил практически все свои жизненные функции, кроме нескончаемого и постоянного чувства голода. Питаются исключительно свежими мозгами своих жертв-особей, называющихся людьми. По всей вероятности зомбирование получило свое распространение в мировой истории благодаря африканскому культу ву-ду. Техническое же воплощение, идея зобирования приобрела примерно к середине ХХ века...

Черт возьми, кто мог придумать такие идиотские будильники, которые по утрам не просто будят человека, а буквально, способны довести его до белого каления... Но нет, это не белая горячка, это что - то другое. Но что? Тем более, если голова и без того разваливается на части после вчерашнего. Одного не могу понять, то ли перепил, то ли перегулял после перепоя. А еще этот монотонно пикающий высокочастотный звук будильника. Черт возьми, кто же все - таки придумал эти идиотские будильники?! Трясущимися руками, не открывая, нет, не продирая глаз, нащупываю что-то лежащее на полу возле кровати, скользкое и холодное, и по наитию швыряю это прямо в сторону идиотско-занудного пиканья. Хоп, кажется, попал! Раздавшийся звук бьющегося стекла заставляет настойчивую машинку замолчать, постепенно, так, словно... Медленно, как бы находясь в неком коматозном состоянии, сползаю с теплой кровати на холодный пол. Да, так пить нельзя! Хотя моя работа заставила бы любого трезвенника через какую-нибудь неделю-другую, стать настоящим хроником, без права на принудительное лечение. А запах... Где я? Наверное, у себя дома. Осторожно притрагиваюсь к глазам. Боже, их надо раздирать с силой, обеими руками. Превозмогая себя, приподнимаю одно веко. Яркий, слепящий свет, прорывающийся сквозь неплотно задвинутые шторы, молниеносно и больно ударяет в лицо. На какую - то долю секунды сознание мутнеет. Что это? Отголоски вчерашнего "отрыва" или что-то иное? Такое впечатление, что в голове сидит маленький человечек и по собственному желанию, когда ему нужно, нажимает на маленькие кнопочки и рычажки... Но зачем? Блин, бред какой-то! Первое, на что обращаю внимание, после этой незапланированной коматозной паузы - женские... трусики. Пф-ф. Откуда у меня дома (?) женские прибамбасы? Может быть, хотя нет, этого я не могу для себя даже представить. Стоп! Сознание начинает постепенно возвращаться в мою разваливающуюся от нестерпимой боли голову. Да, надо же было так вчера надраться, чтобы не вспомнить сегодня о своих вчерашних приключениях. Поворачиваю голову назад, в сторону кровати, с которой только что сполз. Там должна быть она... Чуть приподнимаюсь. Свернутое одеяло, и все. Никакого признака на то, что я с кем-то провел ночь. Нет, так пить нельзя, а то точно под детерминашку1 угожу. Шатаясь, иду в ванную. Она точно у меня дома должна быть (или нет?). Да вот оно - настоящее блаженство свежести. Струя холодной воды с шумом покрывает все, остервенелое от изнурительной работы тело. Холод, нет, я его просто не ощущаю. Он, наверное, не для таких как я. А у меня за плечами: школа, в которой учили практически всему, что должен знать и уметь боец невидимого фронта. Хотя, что такое фронт, я, честно говоря, так и не понял. Вот уже три года работаю зом-бифайтером2 и... ни одного из моих "подопечных" никогда не видел, хотя, что вполне естественно, слышал. Уф-ф... Заворачиваюсь в махровое длиннющее полотенце. Облегчение, хотя все равно придется принять болеутоляющее, но оно на кухне, в ящичке стола. Прохожу на кухню. Ну, бардак, конечно, я устроил здесь. Нет, почему я? Похоже, из бара я все же ушел не один. Да и трусики женские мне пока ни к чему. Хотя кто знает, кто знает. Бред, снова бред в голове, и только. А что может быть в голове после изрядной доли денатурата? Только бред. Это же вам, в конце концов, не виски с колой! Нажимаю на кнопку, в надежде на то, что из крана польется прохладная минералка, но... Вот чертовщина какая, газ-то, закончился. А просто пить минералку без газа я не привык. Вернее отвык, хотя когда-то, еще до школы, пил ее буквально литрами. Но теперь... И время тут абсолютно ни причем. Тут что-то иное. Но что? Раздается телефонный звонок. Трубка. Куда я ее, бедную, замусоленную, забросил? Ах да! Не привык я как-то копаться в мусорных корзинах, но видно - придется. Гадость, какая! - Привет! - раздается голос из вытащенного только что из мусорного ведра, телефона.