Олег Клинков - Веточка

- Охотно. Я уже говорил сегодня - мы не знаем, что записано на этом звене.

- Вы хотите сказать...

- Я не склонен здесь гадать.

- Господин Нирс, что может означать эта лишняя "веточка" в генной структуре?

- В принципе все, что угодно, - благообразный человек с полубрезгливой нижней губой спокойно смотрел в зал. - Это может быть и случайная мутация, чрезвычайно, правда, маловероятная, это может быть и целенаправленно сформированный участок генной структуры, скажем, в военных либо политических целях.

- Вы полагаете, это возможно?

- Ну, скажем так - в принципе. Есть масса предположений по поводу этого звена, например, вирусное внедрение генов. Существует, скажем, точка зрения, что лишнее звено не что иное, как ответ Джей-канала на наши попытки - как правило, невежественные или недостаточно продуманные вклиниться в работу мозга. Как известно, с ними связывают появление в Канале таких структур, как "зеркала", и, как следствие, появление все большего числа не вполне нормальных людей. Это звено может быть способно уничтожить нас, так сказать, отсечь нездоровую ткань.

- Можно понимать ваши слова, господин Нирс, так, что дети с лишним звеном - неполноценные, выродки? И в связи с этим, не считаете ли вы более целесообразным тем или иным способом...

Марк погасил экран.

"Слово сказано, - подумал он. - И что толку в последующих уточнениях и разъяснениях того, что имелось в виду. Выродки. Выродки..."

Ему на мгновение показалось, что деревянные фигурки на столе с издевкой смотрят на него, но он подавил вспышку нелепого раздражения.

"С чего я взял, что тут замешана и Белка? - подумал он, заставляя себя рассуждать спокойно. - Откуда Тернеру знать, есть у нее эта "веточка" или нет, ее ведь никогда не проверяли? А может, это ему вовсе и не нужно знать?.. А мне?.. Мне нужно?.. - Он в нерешительности поднялся. Потом вновь сел. - Черт возьми! А мне нужно! Нужно! Надо позвонить Саторе..."

Он набрал номер, подождал, набрал вновь.

Наконец в трубке послышался хриплый со сна голос Тима Саторы.

- Послушай, Тим, - быстро сказал Мельгош, - ты не мог бы сделать пробу на "синхронную мутацию"? Я слышал, делают.

Сатора некоторое время молчал. Уже когда Марк решил: что-то случилось с телефоном, ответил:

- Ты что, рехнулся, Марек? В три часа ночи трезвонишь.

- Очень надо, Тим, - сказал Мельгош.

Сатора с полминуты сопел в трубку, потом уже спокойно сказал:

- Ладно. Так что тебе нужно?

- Ты что, издеваешься? - вспылил Марк, но заставил себя успокоиться. - Мне нужно, чтобы ты сделал пробу на "синхронную мутацию". Помнишь историю с детьми?

- Ну, помню.

- Так это можно сделать или нет?

- Можно. Кому-нибудь из твоих подопечных?

- Каких подопечных? Я не занимаюсь детьми.

- Ну, почему детьми, - миролюбиво сказал Сатора. - Первого из них, если не ошибаюсь, обнаружили более семи лет назад, было ему тогда что-то около тринадцати, так что вполне может сойти за твоего клиента, при соответствующих наклонностях, ясное дело.

- Ну, понятно, - Марк помолчал. - Не подопечным. Белке...

- Белке? - переспросил Сатора и тоже некоторое время молчал, даже пропало его обычное сопение. - Тебе надо прямо сейчас?

- Нет, конечно, - Марк посмотрел на часы - было половина четвертого. - Белка, должно быть, спит. Утром.

- Хорошо. В восемь в лаборатории. Ты что, не из дому звонишь?

- Нет. С работы. Эта проба... это долго?

- Да нет. Раньше было долго и дорого, собственно поэтому массового обследования так и не провели, да и...

- Больно? - перебил его Марк.

- Нет.

- Хорошо.

"А если бы было больно?.." - подумал Марк и не смог ответить.

"...Что мне в этом, - думал Марк, сидя на диване возле двери лаборатории в ожидании результата. - Чего я хочу? Ну, разумеется, чтобы ничего не было. А если будет? Что это значит? Что Белка уже не моя дочь? Но ведь это моя Белка. Моя?.. - Он покосился на дочку, сидевшую неподалеку за цветным дисплеем. Она, высунув от усердия кончик язычка, рисовала на экране что-то совершенно невообразимой окраски. Мельгош хотел по привычке сказать: "Язык откусишь". Но что-то удержало его. - Хорошо, что Тим занял ее, - подумал он вместо этого. - А если бы она липла ко мне? Я что, уже не смогу ее так же любить... Или некоторое время еще не смогу любить? Что за бредятина в голову лезет? Чего я боюсь? Что теперь уже не смогу предсказать ее действия? А раньше мог? Можно вообще знать даже истинных своих детей? Что значит - истинных? Кто я ей тогда? Отец, удочеривший своего собственного ребенка? Чушь какая-то... Но ведь не выродки же они в самом-то деле. Не выродки".