Василий Купцов: Рассказики

Василий Купцов

Рассказики

Угадай-ка! Или Рассказики - числом семь.

Второй раз!!

Открытка.

Спиритизм - убийца.

Жили-были дед да баба... С восточным колоритом!

Я плюс мертвец.

Чистую рубаху надела...

Ожившая покойница.

Угадай-ка!

Или Рассказики - числом семь.

У меня скопилось некоторое количество коротких заметок, так и не потянувших на полноценные рассказы. По преимуществу - это события, действительно имевшие место в жизни. Точнее - лишь один из этих маленьких рассказов - полностью плод моей фантазии. Какой именно? Так я вам и сказал...

Второй раз!!

Не рассказ, а черте что!

Этот рассказ не несет в себе вообще никакой морали. Быть может, он даже несколько аморален.

Но рассказать-то хочется! Итак...

Работал у нас один старик. Пенсионер, но пенсия маленькая, да и вообще, скучно дома. Сам из себя худой-прехудой, кожа и кости. В прошлом, во время войны был на фронте, затем попал в немецкий концлагерь. Там с ним случилась та самая история, которая частенько описывалась в книгах. Но здесь все было в натуре. В концлагере он был, вместе с целой группой других военнопленных, расстрелян, но чудом остался в живых. Представьте себе ужас - очнуться между холодными уже трупами. Ему повезло еще раз немцы не заметили... Другие заключенные потом долго прятали его, а тут и наша армия-освободительница подоспела... В итоге - остался жить. И дожил до конца восьмидесятых годов.

Собственно, в подробностях эта история ни мне, ни другим моим сослуживцам неизвестна. Кроме этого старика работал у нас некоторое время еще один сотрудник преклонных лет, также прошедший через немецкий плен. Они изредка тихо разговаривали о чем-то между собой, но, едва кто из нас подходил - умолкали...

Надо сказать, что старик спиртного в рот не брал. А если и употреблял, то не... злоупотреблял.

Что случилось в тот вечер, предполагать трудно. Короче, его забрали с улицы и отвезли в медвытрезвитель. Мы с коллегами, зная нашего старика много лет, предполагали, что это было сделано по ошибке.

Скорее всего, просто было что-то типа старческого обморока. Может и выпил, возможно, и запах был, но дело, скорее всего, было не в том.

Так вот, провезли его в вытрезвитель, там фельдшер хотела было давление измерить - а оно по нулям! Хвать за руку - и пульса нет.

Потыкала трубкой в грудь, ничего не услышала (почаще бы практиковалась - другое дело!). Вот и решила та медработница, что старик мертв. На беду, дело было не в нашем районе. Кто еще тело смотрел, как смерть констатировали - неизвестно. А известно только...

Короче, отправили тело в морг. Догадывается ли читатель, что было дальше? Ну, конечно!

Очнулся наш старик среди ночи. Темно, холодно... И трупы мертвые кругом. Опять!!! Как сорок лет назад...

В общем, ничего страшного не случилось.

Остался жив, и даже еще малек у нас поработал. Люди старой закалки, сами понимаете. Да и по второму разу не так страшно...

Открытка.

Короткий странный факт.

Один человек, назовем его Геннадием, рассказал мне о престранном случае, случившимся с ним в юности. У Геннадия был отец, который очень его любил. Но вот случилось несчастье - отец неожиданно умер, когда этому человеку, тогда еще мальчику, было всего двенадцать. Случилось это в 1967 году.

В возрасте примерно пятнадцати лет Геннадий перебирал старые открытки. Надо отметить, что его покойный отец по характеру своей работы постоянно бывал в командировках, часто в живописных местах. И очень любил посылать оттуда открытки, адресуя их то жене, то сыну. Так что этих открыток накопилась немалая стопка.

Так вот, перебирая эти открытки через почти что три года после смерти отца, Геннадий обратил внимание на одну из них. Открытка была адресована ему, отец писал в ней, что очень его любит и посылает открытку с видом того места, где сейчас находится. Все было обыкновенно и типично, но внимательный Гена обратил неожиданно внимание на цифры в углу открытки. Там был обозначен год изготовления этой открытки. И он был 1969. Геннадий ничего не мог понять, рассматривал открытку и так и сяк. Потом, чтобы убедиться, что он не круглый идиот, пошел и прочитал то, что было написано в свидетельстве о смерти отца. Там был 1967 год. Паренек прочитал несколько раз то, что писал его отец. Подобные же короткие тексты сопровождали и другие открытки, отправленные отцом в 1960 - 1966 годах.

Вот и все. Открытка потом куда-то пропала. Морали никакой в моем рассказе нет. А мальчик стал задумываться о том, что не все так просто, как его учат в школе...