Владимир Молотов: Спички

— Давай, выпей! Я же вижу, глаза мутные, болеешь наверно, — ободряюще сказал шатен. — Для аппетита.

— Ну если чуточку, — смирился Олег.

Шатен налил в другой стаканчик. Там похоже у него был сок, потому что когда Олег выпил, почувствовал в теплой водке цитрусовый привкус. Поморщился, кашлянул.

— От, молодец! Горе у меня, понимаешь?

Олег начал жевать и между делом слушать бедолагу. Тот раскраснелся.

— Мать умирает. По телефону сказали: максимум — один день остался. А живет она, знаешь, где? Во Владивостоке. Мне туда только на самолете успеть. А билет сколько стоит, в курсе? А, то-то же. В жизнь не собрать.

— Да, печально, — покивал Олег. Сосиска застряла в горле. Он сглотнул.

— Я ведь ее десять лет не видел. Сам-то питерский? (Олег помотал головой.) Ну вот, и меня сюда с молодости занесло. Сначала в Москве учился, в МГУ. Думал, большим человеком стану. Потом в Ленинград по распределению. Так и осел. А в последнее время звонил-то ей… Раз в полгода, может. Дурак я, дурак, — у шатена под глазом блеснула слеза. — Помню, в юности прилетаешь после сессии, а она мне: "сыночек, сыночек". Коньяк достанет, пирожков настряпает. А было как-то, нагрубил по телефону, так все простила, слова потом не сказала, как будто и не было ничего.

Олег, поддавшись единому порыву, вытащил карту из-за пазухи, раскрыл под удивленным взглядом шатена, нашел крестик с подписью Владивосток. Рука потянулась в карман рубашки за единственной спичкой.

Отдать или не отдать? Надо бы помочь, сами-то уж как-нибудь прорвемся. Где наша не пропадала.

Конец