Евгений Лукин: И гром не грянул

- То есть как погуляет?! Он же за это время... - Оксана осеклась и еще раз оглядела безлюдные окрестности. - Позвольте!.. - страшным шепотом произнесла она. - А где же... - Округлила глаза - и вдруг расхохоталась. - Нет, но я-то, главное, жду, когда битва начнется! А она, значит, все-таки там - в мае 1223-го?..

Артем внимательно взглянул на корреспондентку и счел необходимым наполнить стаканы.

- В мае 1223-го - та же картина, - скорбно сообщил он.

Смех оборвался.

- Не понимаю...

- Что ж тут непонятного? Оба летописца ошиблись...

- То есть там тоже пусто?!

- Да не то чтобы пусто, - сказал Артем. - Скорее людно. Сотрудника нашего с лопатой - видела? Вот он там уже третий год со своим хронопуталом разбирается - и все конца-края не видно...

- Но ведь была же она, эта битва на Калке!.. - испуганно выдохнула Оксана.

- Наверное, была...

- Где? Когда?

- Ищем, - утешил Артем, протягивая ей стакан.

Вскоре они уже окончательно перешли на "ты".

- Поняла теперь, почему нас так финансируют? - с горечью говорил Артем. - От нас же толку никакого! Что мы охраняем? Кому оно нужно - то, что было на самом деле? Государству? До фонаря это государству! До высокой синей лампочки! Ему идеологию подавай, легенду... Твое здоровье!

Чокнулись, пригубили.

- Но все равно ведь на прошлое посягают... - в растерянности сказала Оксана. - Значит, есть что охранять...

- Хронопуталы-то? - Артем пренебрежительно скривился. - Да брось ты! Случая еще не было, чтобы кто-то из них попал туда, куда хотел. Ты пойми: они же не историю - они учебник истории хотят изменить... Чувствуешь разницу? И никак не возьмут в толк, придурки, что учебники не в прошлом, а в настоящем исправляют...

- Но ведь исторические документы...

- Оксанка! Документы людьми пишутся! Так что главные хронопуталы, если честно, это как раз историки с летописцами... Кстати, о хронопуталах... Пора бы ему показаться, соколу ясному... - Артем аккуратно поставил стакан на плед и, приподнявшись, окинул округу пристальным оком. - Ага, вижу... - ворчливо известил он через некоторое время. - Все в порядке: заметил нас, идет сюда... А разоделся-то, разоделся! Чистый ансамбль песни и пляски...

Оксана вскочила и уставилась в ту сторону, куда глядел Артем.

Человек, поднимавшийся по склону, был и впрямь одет в духе народных самодеятельных коллективов: алая шелковая рубаха, перехваченная по талии шнуром с кистями, синие (тоже шелковые) портки вправлены в короткие сапожки. В руках почему-то гусли. Под Бояна, что ли, косил? Непонятно...

Очумело озираясь, хронопутало брело к вершине холма. Оксана уже различала, что лицо у злоумышленника длинное, изможденное (не иначе - от трехчасового пешего блуждания по окрестностям), русая гривка едва закрывает уши, а узкий подбородок, кажется, усажен редкой белесой щетиной. Неказист. И все же сквозило в его облике что-то трогательно-беспомощное.

Злоумышленник остановился в десятке шагов от расстеленного пледа, воззрившись на неизвестно откуда взявшихся здесь современников. Видно было, что еще немного - и бедняга тронется рассудком.

- Татар не видели? - с отчаянием спросил он.

Артем помотал головой.

- А наших?..

- Вы подсаживайтесь, - с сочувствием на него глядя, сказала Оксана. Выпейте, успокойтесь. А я вам сейчас все объясню...