David Monteagudo - Fin

– Pero ¡bueno!-dice Hugo sonriendo, más incrédulo que enojado-, ¿a qué viene tanto misterio con tu amigo…? Al final voy a pensar que…

– Negocios inmobiliarios.

– Vale, vale, ya está. Eso lo explica todo. No tienes que decirme nada más.

Los dos hombres permanecen un rato en silencio. Hugo se ha quedado pensativo, y Ginés se apoya en el muro y mira hacia el camino, hacia la montaña, como si realmente distinguiera algo en la negrura de la noche. De pronto tira el cigarrillo con cierta brusquedad. La colilla, muy corta, cae lejos, en el pavimento, y se apaga enseguida.

– Aún va a llover-dice Ginés-, si este aire fuese más frío, diría que va a llover.

Hugo sale de su ensimismamiento y alza la vista, aspirando el aire limpio y boscoso. En el poco tiempo que lleva fuera ha refrescado ligeramente, y la brisa es algo más intensa.

– ¡Vaya putada lo del tiempo! Sobre todo para Nieves… después de haberlo montado todo…

– La noche es larga-dice Ginés sin dejar de mirar hacia delante-. Todavía se puede despejar.

– Ya, cuando estemos todos durmiendo. ¿Te crees que ahora aguantaremos despiertos, como antes? Antes era distinto: se aguanta todo lo que hace falta, horas y horas, si sabes que al final podrás tocar una teta.

– ¿Tú tocaste alguna vez alguna teta, con las chicas?

– No, claro, con las chicas no: en todo caso con Irene y las otras… Me refería a que eso estaba en el ambiente, vamos, que flotaba en el aire; mira Rafa: al final pilló.

– Ya, pero… no se enrollaron de verdad hasta que no se acabó todo. Dentro del cogollito era muy difícil, yo diría que imposible.

– ¡Hombre! Con el Profeta vigilando que no hubiera tocamientos impuros…

– No exageres; él nunca dijo eso…

– ¿Ah, no? ¿No iba de santurrón y de… de perdonavidas, diciéndonos lo que estaba bien y lo que estaba mal? ¡Venga hombre! ¡Era ridículo!

– Por supuesto que lo era, en un joven y en esos tiempos, pero… no… Él… él lo hacía en realidad como una pose; no era capaz de mostrar su verdadera personalidad, de mostrarse tal cual, tenía algún problema y… adoptaba esa máscara como una forma de… era su manera de ser alguien, de tener una personalidad dentro del grupo.

– ¡Joder, vaya análisis psicológico!-dice Hugo sacando un nuevo cigarrillo, y encendiéndolo, todo ello con movimientos rápidos, automáticos-. Es tan complicado que ni tú mismo te aclaras.

– Sí, es verdad que aún tengo muchas dudas…

– Venga, tío, no me fastidies. Tú eres una persona normal, has triunfado en la vida… Sí, ya sé que es una frase muy tópica pero ¡joder, es verdad! Las cosas te han ido bien, ganas dinero, tienes una novia que está buenísima… no sé por qué tienes que ponerte ahora a defender a un tarado que… que…

– Yo sólo intentaba ver las cosas desde otro punto de vista.

Hugo da una calada nerviosa, prolongada, antes de contestar.

– Mira, yo sólo sé que ese tío tuvo una oportunidad -dice humeando por nariz y boca-, le dimos una oportunidad, durante años. Estaba en una pandilla, un grupo de gente normal, chicos y chicas… y no lo supo aprovechar, no fue capaz de convertirse en una persona normal…

– Y con la broma sangrante que le hicimos al final, menos aún…

– ¿Broma sangrante? ¡Pero si lo estaba pidiendo a gritos! ¿Tú sabes… sabías que una vez estuvo metiéndole mano a Maribel…? Bueno, intentándolo, en la furgo de Ibáñez, precisamente volviendo de aquí, una de las veces…

– No sabía nada de eso.

– Pues ahora ya lo sabes… tuvo suerte de que Maribel no quiso avergonzarlo, ahí, delante de todos.

Ginés permanece un momento en silencio, observado atentamente por Hugo, que al final le dice:

– Lo decidimos entre todos, Ginés, ¿no te acuerdas? Si se lo hubiera tomado por el lado bueno, a lo mejor hasta se volvía normal y todo. Es lo que necesitaba: un buen polvo que le quitase la tontería de una vez.

– ¿Cómo puedes decir eso? Tú… tú eres una persona, eras… eres un artista, tienes una sensibilidad… ¿Te parece una buena forma de iniciarse, lo que le hicimos…?

– ¡Joder, hablas como él! ¡Pues claro que me parece una buena forma! Al menos era una forma muy cara. A ti también te parecía bien cuando lo hicimos.

– Es igual, déjalo… Está claro que vemos el asunto de forma diferente. Volvamos a la fiesta-dice Ginés separándose del muro y empezando a caminar hacia el edificio, seguido por Hugo-. Por cierto… ¿tú crees que vendrá?

– ¿Quién? ¿El Profeta?-dice Hugo parándose en seco-. ¡Cómo quieres que venga a estas horas! Ése ya no viene, hombre, te lo digo yo… Siempre lo dije, que no vendría.

– Sí, pero… es que… me extraña que Nieves… está preocupada… muy preocupada. ¿No te has fijado?

– Sí, ya lo he visto, pero… ya sabes…

– Sí: «Ya sabes cómo es Nieves», conozco la frase-le interrumpe Ginés sin ocultar su irritación-, pero me extraña mucho que esté tan preocupada, que tema, concretamente, que a Andrés le haya pasado…

– ¿Andrés?

– ¡Sí, Andrés! Que le haya pasado algo viniendo para aquí, un accidente, algún problema con el coche o algo así… Es como si, ella supiera, con mucha certeza, con absoluta certeza, que iba a venir.

Hugo da una última calada y tira la colilla antes de decir:

– Vale tío, yo me vuelvo adentro. Necesito una copa, al menos el whisky no va a faltar, ya me he encargado yo… y a ti tampoco te vendría mal un buen trago.

– Espera, espera… voy contigo-dice Ginés, mientras empieza a caminar siguiendo la estela de Hugo, sin llegar a alcanzarlo, hasta la puerta iluminada del refugio.

Los alimentos sólidos han desaparecido de la mesa. Tan sólo encima de algún plato abarquillado, olvidado, se aburre algún resto: lonchas del embutido menos apetecible, del queso más insípido que ni siquiera esa gula involuntaria y distraída, de cuando ya se tiene el estómago lleno, se ha atrevido a consumir. Silenciosamente, sin ostentación, sin estridencias, las botellas han acabado ganando la batalla, y ahora se alzan verticales y orgullosas, brillantes, sobre la caótica mortandad de platos y servilletas arrugadas. Son grandes botellas de refrescos: el rojo y negro de la cocacola, el naranja, el amarillo limón repleto, endurecido el envase de plástico por la presión del gas carbónico. Y también están las otras, las discretas botellas de vino, ahora transparentes, y las más aristadas y multiformes de los licores.

No hay humo, pero el aire está cargado, viciado de música y voces entremezcladas y luz insuficiente y tristona. Hombres y mujeres se han ido apartando de la mesa, como avergonzados de su reciente voracidad, y ahora sólo regresan a ella para llenar el vaso o dejar una servilleta, o apoyar el trasero en el borde a modo de taburete, dándole la espalda.

El equipo de música no suena muy bien en la sala espaciosa, de techo muy alto. Al final han optado por dejarlo a un volumen moderado, del que sólo sobresale de vez en cuando el agudo prolongado, irreconocible, de un tenor, en el disco de II Divo que Rafa ha puesto en el cargador junto con otros cinco, satisfecho, orgulloso de su aportación.

A pesar de todo, la conversación es animada en los corrillos que se forman y se deshacen espontáneamente, como resultado del movimiento de unos y de la tendencia a la quietud, a la estabilidad, que muestran otros.

– Amparo dice que sí-dice Maribel, sosteniendo un vaso lleno hasta el borde de naranjada-, dice que vio gente en una de las casas, en el jardín, y además había el coche y todo, en el cobertizo.

Maribel, cuidado maquillaje entre húmedos rizos de peluquería, defiende su afirmación con un apasionamiento un tanto ingenuo, estimulado por las muestras de escepticismo de Hugo e Ibáñez.