Надежда Федотова: 16_megabite_tomu_nazad

- Доставили…

- Ну и чёрт с ним, язви его в базу!..- обрадовано зашептал Васенька.- Мы же не виноваты…

- Может, жив ещё.- Грэй вышел из подворотни. Трясущийся Василий пристроился у него в тылу, вознося про себя страстные мольбы о том, чтобы под грузовиком кроме хладного трупа ничего не оказалось…

- Вот это дерябнуло!- восторженно завопил чей-то голос. Послышался металлический скрежет и грохот. Наёмник приостановился, на ходу вынимая из кобуры бластер. Заряжен капсулами с какой-то нервно-паралитической дрянью, при прямом попадании в течение пяти секунд полная отключка гарантируется. Чтобы с доставкой проблем не возникало. А там уже либо через пару часов сам отойдёт, либо медики помогут…

- Йо-хо-хо!..- не унимался голос. К нему добавился топот ног: "оно" скакало, как молодой антилоп и, по всей видимости, прекрасно себя чувствовало. Сие открытие взмокшего системщика отнюдь не вдохновило…

Грэй решительно шагнул вперёд, на проезжую часть. Васенька побледнел, как снеговик, и мышкой юркнул за капот ржавой "Волги".

Навстречу наёмнику Коалиции выпрыгнуло искомое создание. Выпрыгнуло - и остановилось, как вкопанное, выпучив глаза и раскрыв рот.

- Морган?..- после паузы спросил Грэй.

- И-и-и!!!- заверещало "нечто", споткнувшись на ровном месте, и от неожиданности приземлившись на асфальт. Он неуверенно опустил оружие и повторил:

- Тебя зовут Морган? Морган Штерн?..

- А ты кто?!

- Грэй,- наёмник с нарастающим недоумением смотрел на "объект". Человек. Мало того - недавно достигший пубертатного возраста, да ещё и девчонка, кажется… Юбка а-ля "широкий пояс", колготки в чёрную сетку, чёрная футболка со знаком анархии на груди, кожаный ошейник с шипами, чёрные волосы, неровно подстриженные почти под ёжик с одной стороны и длинные, до пояса, с другой. Лицо, в общем-то, симпатичное, но разрисованное как у индейца племени сиу, вырывшего топор войны. И два карих глаза, остолбенело моргающие махровыми от туши ресницами. Красота - неземная!.. Даже перекреститься тянет… и плюнуть три раза через левое плечо!..

- А.- сказало существо.- Грэй. Ты живой?..

- Пока да… Так ты - Морган?

- Морган. А ты откуда взялся?- девочка поднялась с асфальта и отряхнула юбку.- Здесь никого нету!..

- А мне больше никто и не нужен,- палец наёмника замер на спусковой кнопке. Стрелять, или так пойдёт?.. Судя по внешнему виду, у неё интеллект ниже точки замерзания…

- А я тебе зачем?- она склонила голову набок. Щенок щенком, подумал Грэй и убрал бластер. Смешно. Так справлюсь.

- Пойдём с нами,- сказал он. Морган расширила глаза:

- А вас тут много?!

- Сколько есть!..- из-за "Волги" выбрался Васенька, до которого наконец дошло, что бояться тут нечего.- Привет! Будем знакомы - Василий!..

- Люди, да?- уточнила девочка.

- Ну.

- Настоящие, да?.. Вы пришли, чтобы меня забрать?

- Именно.- Грэй протянул руку.- Поэтому…

- Ур-ра-а-а!!- взвизгнул "объект", кидаясь ему на шею. Наёмник, с которым никто за всю его жизнь так себя не вёл, настолько опешил, что даже не успел отскочить в сторону. Вася, глядя на беспомощное лицо напарника, почесал в затылке. Он мог понять, конечно, всё… Но зачем вот ЭТО Коалиции?! Таких и в Рязани хватает…

- Наконец-то!- вопила девочка, душа Грэя в счастливых объятиях.- Я знала, знала, что когда-нибудь вы придёте!.. Тут тоска зелёная, хоть тресни! А там, откуда вы, там много людей, да?.. И птицы поют, и трамваи ходят?! Заберите, заберите меня скорее-е!..

Секретарь молча смотрел на блиц-депешу от Председателя. Она гласила: "Объект номер 7-9 по прибытии срочно доставить на Фобос. Тринадцатого перевести на Марс, системным администратором 3-его звена. Грэя отпустить. О результатах доложить лично". Секретарь скосил глаза на подпись. Личный номер Председателя. Обычно такие дела решает совет Коалиции… И почему на Фобос?.. Объект 7-9, судя по всему, - землянин, значит, он должен быть доставлен сюда, в земной филиал. Секретарь нажал на кнопку передатчика связи. Ему ответил голос Председателя:

- Да, Логан?..

- Сэр. Я получил депешу.

- Они уже прибыли?..

- Ещё нет. Почему - Фобос?

- Таково решение Коалиции. Наше дело маленькое, Логан, мы - исполнители.

- Да, сэр. Я дам вам знать,- он отключил связь и оглянулся на стоящую за его спиной Тию.- И что ты думаешь?..

- Если это решение совета…

Они посмотрели друг на друга.

- Кто такой Морган Штерн?- спросил Логан.

- Я думаю, это можно узнать,- первая помощница Секретаря нажала на рычаг. Металлическая столешница перевернулась, обнаружив с внутренней стороны клавиатуру. Тонкие пальцы Тии пробежались по плоским клавишам, и над пультом спроецировался голографический экран.