Валентин Шатилов - Сын убийцы миров

И, похоже, дракон страдал все-таки не зря!

Народ вокруг поляны, кажется, внял-таки призывам своего Канцлера и начал лениво выползать на солнцепек из жидкой тени старых акаций.

И даже принялся строиться в некое подобие боевого порядка: в две шеренги, лицом друг к другу, бочком к снижающемуся послеполуденному солнышку.

И не простой народ – ох, не простой! Все, как на подбор, при мечах, щитах, кольчугах и латах. Некоторые – так даже в металлических самодельных шлемах.

Ну не мазохисты ли?! Шлемы, небось, тяжелые, душные… Попробовали бы меня заставить париться в жестяном наморднике посреди этой майской духоты! Ха – и еще два раза ха!…

Мой сочувственный интерес к экипировке бойцов был замечен Андреем. Но понят совершенно превратно:

– Да уж! – гордо сообщил он. – Клубная антуражность возрастает! – и кивнул так значительно, будто в том была его личная заслуга. – Даже на тренировки теперь ходят не просто так – каждый подбирает свою историческую эпоху и к ней костюмность соответствующую!

– Толкиеновское Земноморье уже отнесено к историческим эпохам? – поразилась я.

– Ты забыла, – снисходительно усмехнулся Андрей. – Я же объяснял: клуб у нас не толкиенистский, а историко-ролевой. Исторического моделирования.

– Ну, орки, разомнем косточки? – хриплым басом воззвала из неровного строя историко-ролевых бойцов плотная невысокая девица. Широкие металлические латные пластины делали ее похожей на колобок в фольге. Или на приземистую алюминиевую табуретку.

– А орки в какую эпоху жили? – поинтересовалась я, наивно хлопая ресницами.

– Не приставай, – вдумчиво мотнул головой Андрей, деловито экипируясь. – Это отряд такой – «орки». А Нюха – командир их. Орчиха главная.

И пристегнул кожаные наручи. Широкие. Потрепанные (в боях?). Через голову натянул нагрудный панцирь, искусно скроенный из голубоватого линолеума. Вынул меч из матерчатых ножен – толстый такой дрын, почти метровой длины. Ножны, потеряв свою гордую форму, тут же превратились в бесформенную тряпочку, которую он аккуратно нацепил на сухой акациевый сучок. А потом внимательно оглядел со всех сторон клинок своего грозного оружия, что-то проверяя.

Клинок был не простой. Плотно, в несколько слоев, обмотанный изолентой трех цветов: красного, синего и черного. Эти три яркие полоски, затейливо сплетаясь, перекрещиваясь, ныряя друг под друга, образовывали тот пестрый узор, который должен был, наверно украшать деревянную сталь лезвия. Но на мой – непросвещенный взгляд – не очень-то сочетался с грозным предназначением боевого оружия.

Впрочем, я оставила свое дилетантское мнение при себе, что б лишний раз не смущать Андрея перед предстоящей битвой.

А он уже завершал экипировка, натягивая поблескивающие поножи.

И вот! Не Андрей теперь стоит передо мной – а сам великий воин Кромсайт! Во всей своей рыцарской красе! И в мыслях своих он уже не тут, не около меня, а там – в строю массовухи, в исторически-моделированном войске, изготовившемся к бою! И ерундовые вопросы про такую мелочь как несуразность орков – теперь не для него.

– Лучше пожелай мне удачи! – строго, не глядя на меня, простую мирную жительницу, приказал Великий рыцарь.

Я постаралась соответствовать. Молитвенно вытянула руки к голубоватому нагрудному панцирю, с придыханием запричитала:

– Вернешься ли ты живым, о Воин Добра и Справедливости? Со щитом ли ты вернешься или на щите? Каким мне ждать тебя? Убитым ли? Только ли покалеченным? Без рук ли? Без ног? Или всего лишь без головы?

Разумеется, Великий Кромсайт не снизошел до ответа. Лишь усмехнулся значительно и шагнул на солнцепек, пристраиваясь к ближнему краю одной из боевых шеренг.

Впрочем потом все-таки снизошел. Негромко напомнил мне, непонятливой:

– Забыла все объяснения? Вооружение гуманизировано! Травм не будет.

– Эй, а «славянам» – особое приглашение требуется? – заорал белобрысый Канцлер, оборачиваясь к боковому кустику.

Там, в тени отцветающей бледно-фиолетовой сирени, пристроилась на бивуак еще одна из живописно-бойцовых групп. Не слишком похожая на древних славян – по моим неразумным понятиям – но именно к ним было обращено грозное слово Канцлера:

– Гей, «славяне»! А ну-ка, быстро вспомнили свое славное боевое прошлое – и в строй!

Один из довольно взрослых «славян» – лет двадцати восьми, если не всех двадцати девяти – с жидкими струйками темных, засаленных волос, над которыми уже начала проступать ранняя лысина, коротко отмахнулся, не вынимая сигареты из угла рта: