Н Маркелова - Туманный дом

Дог садится на задние лапы и начинает выть жалобно и протяжно точно его рвет на части огромное горе. Мир сдвинулся в моих глазах, он начинает плыть, медленно покрываясь дымкой. Я чувствую тошноту и всеми силами борюсь с ней, потом вращение усиливается и вскоре я точно оказываюсь на огромной бешено летящей адской карусели. Ветер свистит в ушах, деревья плачут, смеются и кричат людскими голосами, и тянут ко мне ветви превратившиеся в руки, одни из них молят о помощи, другие грозят, дог прижался к моим ногам и воет еще страшнее, хотя я думала, что это уже не возможно, я чувствую дрожь его тела. Мне страшно, я хочу закрыть глаза, но они не слушаются меня, точно получив право жить отдельно. Мне в голову приходит мысль, что они сейчас выскочат из орбит и убегут на паучьих лапках. Почему-то эта мысль смешит меня, и я начинаю хохотать, безудержно, и мне весело до безумья, пока не падаю рядом с собакой, все еще всхлипывая от смеха. Резкая боль, холод на лице - снег, снег густыми хлопьями падал на меня, закрывая все вокруг. Снег в саду Туманного дома. Зима пустота, белая пустыня, смерть. Я закрываю глаза. Снег...

Снег падает в прожекторах еще не погашенных фонарей избиваемый ветром бледный призрак чистоты. Изгибается серым саваном зимнего утра. Холодно и тихо, хотя уже 7 часов утра. Я захожу в приветливо мерцающий магазинчик на перекрестке, он напоминает мне спасительную гавань, островок среди серости и пустоты. Бодрствующие всю ночь продавцы с покрасневшими от недосыпания глазами, глядят зверьми, осациация со спасительной гаванью мгновенно исчезает, как романтичное чувство утра. Здесь царит объемный человеческий мир: - деньги, злоба, еда. Получаю сигареты и шоколад. - Alpen Gold, это хорошо! - рядом со мной возникает сутулая фигура старика, до этого сидевшего в углу на обшарканном стуле. (Мельком взглянув при входе, я поразилась, как они сочетаются стул и старик, обоих обтрепала жизнь, но оба еще стоят на ногах, хотя мир уже прошел мимо их.) Он одет в серое довольно поношенно, но на удивление чистое пальто, в черные ботинки, помятые на сгибах и ушанку, уши которой болтаются, как у старой побитой дворняги, с полинявшей шерстью, под ушанкой поблескивают очки. От всей его фигуры сгорбленной и непомерно тощей идет запах старости свойственный всем старикам и только лишь им, наверное, его невозможно заглушить ни какими духами.

- Золото Альп, я правильно перевел? Он подходит по мне, его глаз не видно из-под мерцающих очков. Я от этого точно оцепенею и не отвечаю, глядя на эти очки.

- В этой куртке вы похожи на юнкера, - говорит он, ещё больше сутулясь, точно сгибаясь в поклоне.

Мое сердце останавливается, я чувствую наступившую в груди тишину, а потом делает громадный прыжок, как пришпоренная лошадь. Точно пробивая собой стену. Моток пожелтевшей кинопленки...

- А вы разве не помните меня? - мои губы шепчут что-то сами, глаза готовы разрыдаться. - Помните мы встречались с вами, на Фонтанке, я была тогда молодым офицером так и не успевшим влюбиться. Вы еще говорили, что старому миру конец, а я уходил на войну. На следующий день меня убили.

Старик вздрогнул и словно спрятал голову в плечи, ожидая удара:

- Да я помню вас, я был на ваших похоронах. Было холодно.

Я чувствую ужасную слабость, если не окажусь на улице упаду в этом магазине. Воздух, точно замер вместе с продавцами похожими на вмерзших в лед рыб с белесыми мертвыми глазами.

- Прощайте мне нужно идти, дела. - Я торопливо отхожу от прилавка.

Вот также вы сказали и тогда, - очки его туманятся, отражая прошлое.

Да, но есть одна разница, в этом мире я уже люблю.

Я шла домой, на улице было холодно.

Холод колет мне тело тысячами игл, веки тяжелы, я ощущаю себя камнем, мертвым деревом.

Касание снега и сон. Сон, дающий ощущение полета сквозь тьму и снег. Я забываю кто я.

2

Сны, сны, сны, как полет бабочки.

3

Открываю глаза, неужели заснула? Рядом потрескивает костер, моя голова покоится на его плече, я смотрю, как он перебирает струны гитары. Ладони взлетают точно крылья птицы, это движение завораживает меня. Больше чем песня о рыцаре и влюбившейся в него ведьме. Я пришла к этому костру из-за него, он знает об этом, но оба мы молчим об этом знание, может быть слово разрушит сказку. Я люблю его, так любить я не смогу больше ни когда и не кого потому, что буду любить по-другому. И хотя я знаю, что мои губы ни когда не познают его поцелуя, я счастлива. Счастлива мысль, но ибо он есть. Что улыбается мне так легко и загадочно. Если есть в этом мире эльфы, то он один из них. Сегодня я впервые пила, как это не странно. И теперь вино предает всему чуть золотистый оттенок: костру, лицам людей мне не знакомым, но родным, потому что они собрались сюда ради встречи с друг другом, а еще этим костром, палатками, гитарой и байдарками. Я люблю их за пропитанную ветром кожу, за огонь в глазах. Я хочу быть такой же, как они свободной. Они такие огромные в моих глазах, но где-то внутри себя я осознаю, что и я одна из них, да только лишь потому, что пришла сюда.

Читать дальше