неизвестен Автор - Привыкай

Под ногами у меня хлюпала слизь весны. 36 ступенек - и я у стеклянной двери. Она подруга ветра. Он размахивает ею из стороны в сторону. От меня - ко мне. И так много раз. Она не подруга. Она - его рука. От меня - ко мне. Проскользнул, однако. Мраморный пол - извращённая необходимость долговечия. Я давлю его своими ботинками так же, как это делают все. Я оставляю след в истории. Нас всех потом можно будет вспомнить рассматривая эти плиты. Приехал поезд и я со своими любимыми согражданами быстро занимаю всевозможные места. Двери тихонько сближаются. Я плачу глядя на это извечное стремление быть вместе. Пионер приостонавливает их ногой, и тут же получает нож в спину. Его взгляд не выражает ничего кроме тупого зеркала, в котором отражаются засахаренные ломтики Солнца. Зеркала. Закрывшиеся двери. В них отражается голова пионера пускающего слюну на нимб висящий у него на шее. Бесконечная череда открываний и закрываний раздражает мои больные глаза до состояния плача. В переходах много людей в кожаных куртках. Из искуственных кож. Они выращивают искуственных зверей, а затем убивают, дабы изготовить себе пугающие покровы. Я выхожу из метро. Дождь. Слякотно. Просто всё уже было. У красного кирпичного дома, заслоняя собой надпись "ОН?", сделанную жёлтой краской, стоит человек. Подхожу, здороваюсь. Таков ритуал. Потом падаю на левый бок и глядя в небо шепчу: - Жень, ты извини. Но у меня нет ноги. Вводил "Пепси" внутривенно. Плакать я не стал. Просто всё надоело. Встал и пристально глядя Женьке в глаза ударился головой об угол. Потерял сознание. Уходя в другой мир я услышал: - Так.

Глава вторая.

Многие воспевали любовь к женщине. Многие воспевали любовь к Родине. Многие воспевали любовь к прекрасному. Многие, и таких было большинство, воспевали любовь к неподходящим для этого объектам, чем изрядно шокировали публику. Но никто ещё не воспевал любовь к Кортасару. - размышлял Александр остервенело мочась на кирпичные, покрытые жёлтой краской останки стены. Краска сильно облупилась и свисала рваными хлопьями, как бы показывая своим видом, что не желает иметь с кирпичём ничего общего. Застегнув штаны Александр лениво осмотрелся вокруг: было какое-то странное время года, не такое готическое как зима, но всё же слишком напряжённое и выжидающее. Ездили разноцветные машины, и возвращаться на работу совсем не хотелось. -Работа, опять спускаться в грязный туннель носящий гордое имя "Городской транспорт". И до вечера сидеть около чуда техники-эскалатора, наблюдая как всеразличные дауны и идиоты пытаются понять его и совладать с ним. И знать, что только ты, лёгким движением руки, можешь остановить движение, и с усмешкой смотреть, как злые твои сограждане ругаясь и плюясь идут по внезапно умершему чуду. Понимать, что ты, в некотором роде, Бог. Локального масштаба. Только вот скучно тебе, боженьке, работать лениво, да и просто всё надоело. И вот стоишь ты, ответственный за вознесения и спуски простых смертных, так сказать идол, и усугубляешь разрушения останков здания. А что если оно памятник? Хотя на хрен кому нужны такие памятники. За такие памятники надо сжигать как минимум! Мысли летали в чистовымытой голове как птицы: широко разбрасывая крылья, громко крича и гадя на землю и её поселенцев. - И какой только идиот придумал взорвать в станционном туалете бочку мазута. Ну какой, это понятно, даже не какой, а какие - "Нагорные" скорее всего. Всё им, сукам, неймётся. И ведь тонкий расчёт: туалет закрыт, надо бежать до универмага, а там то они нас по одиночке и перестреляют. Но Дежурный тоже не дурак, быстро смекнул что к чему. В развалинах завсегда укрыться можно. А сторожа ихние, развалинские, завсегда нашему брату помочь готовы. За соответсвующую плату, разумеется. Александр попытался вспомнить, зачем же он думал о Кортасаре. Но ничего дельного в голову не шло. Слабо вспоминалось, что Кортасар это писатель, а вот дальше вспомнить, увы, не получалось. Раздосованный этим он в сердцах пнул трухлявую кладку. Которая повинуясь тяжёлому ботинку накренилась, вспухла и рассыпалась грязной кучкой. Из под кучки, нагло пробиваясь сквозь красновато-жёлтые кусочки, выглядывал своей белой частью непонятный предмет. - Всё. Допрыгался. Мина. - сверкнуло в уме Александра и он крепко зажмурил глаза, суеверно боясь увидеть смерть. Зажмурил - и не увидел. Так как смерти не было. Была только липкая, упавшая как подбитая птица тишина. Стоя с закрытыми глазами Александр внимательно вслушивался в неё, и ему даже показалось, что он слышит как протекают химические реакции в мине.

Читать дальше