Сергей Лукьяненко - Чистовик

Раздался тонкий стрекот, будто несколько швейных машинок принялись дырявить иглами ткань. На груди идущего ангела расцвели кровавые точки. От ровно взмахивающих крыльев полетели длинные белые перья. Сверкающие одежды ангела рвались тонкими полосками, уносились ветром, уже окровавленные. А робот продолжал декламировать:

Дважды коротко жахнуло – и ангела охватило прозрачное синее пламя. Огонь липкими щупальцами оплел его тело, коротко полыхнули волосы. Ангел продолжал идти, не отрывая взгляда от безумного поэта.

Пылающий ангел перешагнул ограждение и ступил на крышу. От робота теперь исходил низкий тяжелый гул, встряхивающий все вокруг. Я почувствовал, как колотится в груди сердце, как желудок пытается вывернуться наизнанку. Закололо в правом боку, в подреберье. Ангел на миг приостановился, откинул голову, будто шел против сильного ветра.

Ангел снова шагнул вперед. Робот будто выстрелил вперед неимоверно удлинившиеся руки – и схватил ангела за запястья. Они стояли покачиваясь, пытаясь превозмочь друг друга.

Разорванные крылья ангела раскинулись – и упали на робота, подтянули. Они слились в объятии. Ангел стоял неподвижно, робот был скрыт горой окровавленных, догорающих перьев.

Я сорвал с груди автомат. Нацелил ствол на ангела. И закричал, срывая голос:

– Оставь его! Отпусти! Слышишь?

Ангел медленно собрал крылья за спиной. Робот выскользнул из них и тяжелой мертвой грудой металла осел на крышу.

– Срок его существования истек, – тихо сказал ангел. Ран на нем уже не было, только одежда все так же трепалась кровавыми лохмотьями, и крылья остались черными.

– У него было еще два месяца и шесть дней!

– До тех пор, пока он не начал стрелять. Линейные ускорители сжигают месяцы за считанные секунды.

– Ты не ангел, – сказал я, опуская автомат.

Ангел кивнул.

– Не ангел. Я хранитель музея. Мне были безразличны попытки киборга войти в здание, и я дождался бы естественного окончания его странной жизни. Но ты вынудил музей впустить и тебя, и его.

– Что это за музей?

Не-ангел медленно двинулся ко мне. Я снова поднял автомат. Не-ангел улыбнулся и остановился.

– Думаешь, это эффективнее гиперзвуковых игл, коллоидного напалма и инфразвука?

– Не думаю, – честно сказал я. – Но что-то же надо делать?

Не-ангел кивнул:

– Да, ты прав. Я хорошо тебя понимаю… Это просто музей, юноша. Здесь собраны самые удивительные экспонаты в мире. Здесь есть звери, которые давно умерли, и звери, которые никогда не появлялись на свет. Здесь можно прочитать стихи престарелого Пушкина и авантюрные романы Шекспира. Здесь летающие машины, что успел построить Леонардо, передатчики энергии, созданные Теслой, генераторы силового поля Эйнштейна. Здесь даже хранятся киборги, подобные тому, что стрелял в меня.

– Очень многое можно собрать, если ограбить целые миры…

– Их никто не грабил. Все это и возникло потому, что миры менялись. Дантес стал функционалом-лекарем и не застрелил Пушкина. Поэт перебесился свое и стал жить спокойно и мирно, сочиняя свои поэмы. Наполеон нашел себя в путешествиях, Гитлер – в вегетарианской кулинарии, Ленин – в философии. Если бы ты мог менять историю своего мира – ты не захотел бы избавиться от исторических ошибок?

– Но этот мир стал бы другим.

– Не сразу. Далеко не сразу. Ты не представляешь, какая это неповоротливая махина – время. Исчезла из истории страшная кровавая война, а люди, которые должны были умереть, – все равно умерли, те, кто должен был родиться, – родились. Надо очень постараться, чтобы история съехала на другие рельсы. Рано или поздно это случается, и открывается новый мир. Он уже совсем другой, но даже в нем плывут осколки прежнего – терзающиеся, желающие странного люди, осознающие, что живут чужой жизнью, вспоминающие то, что случилось не с ними…

Голос не-ангела завораживал как музыка. В глазах его сияли чужие солнца.