Ольга Макарова - Галерея Миров

Сколько они шли? Час, два, больше? Денису казалось, что идут они наугад, но двое прекрасно знали дорогу. Сначала идти было легко, потом путь пошел в гору, даже лыжи пришлось снять, а под снегом все чаще оказывался предательский лед. Денис падал, разбивая коленки, царапая ладони, но вновь поднимался, сжав зубы. Он совсем выдохся и, если бы не Рон, не отпускавшая его руки, он сдался бы. А ведь сам предложил идти сегодня, понадеявшись на свои силы. Значит должен дойти. Должен.

Но это был самый тяжелый переход в его жизни. Хотелось упасть и больше никогда не подниматься… ничего не менялось, как будто он не шел, а все время топтался на месте… неизвестно зачем, да просто чтобы занять мысли, Денис начал считать шаги… досчитал до ста тридцати и сбился…

— Тебе тяжело? — спросила Рон. — Давай свое одеяло.

— Нет, я донесу. Лучше поговори со мной о чем-нибудь, чтобы легче было идти.

— Я расскажу тебе свой сон. Хочешь?

Денис кивнул.

— Начну с самого начала, с самого первого сна. Я видела лес, высокий, живой, а над ним возвышались горы. Так далеко, как… в тумане. Они были голубовато-белые. Наверно потому, что на них лежал какой-то особенный снег. А выше гор было небо, чистое и синее, как твои глаза. В этом небе летали птицы — самые свободные существа на свете…

Голос Рон как бы преобразился. Из хрипловатого, прокуренного он стал чистым, как звон ручья. И Денис, слушая его, забыл обо всем. Забыл, что вокруг серо-белая пустыня, что воет одинокий ветер, что впереди, как молчаливый проводник, ровно шагает Ив, что где-то за ними по пятам идет шайка людоедов. Он забыл, что болит простреленное плечо, раскалывается голова, и ноют разбитые колени. Сейчас для него существовал только голос Рон и тот сказочный мир, что она видела во сне. Денис не удивлялся, откуда человек, родившийся после Войны, может знать о лесе, он просто слушал, машинально шагая по колено в снегу… благодаря Рон, сил хватило еще на час.

Россыпь радужных брызг, как во сне. И чужая реальность, покачивающаяся на неспокойных волнах боли и зыбких — тошноты. Все в размытых пятнах, точно на картинах импрессионистов. Голос Рон единственное, что осталось более-менее четким. Звуки всегда исчезают последними…

Это действительно похоже на сон… сон ученика, который еле держится, чтобы не уснуть прямо за партой, сон солдата, которому нельзя спать на посту, сон, которому не дают воли, когда надо держаться реальности. Борьба с собой.

— Всё, пришли, — сообщил Ив, открывая дверь какого-то древнего бревенчатого домишки, который был покрыт кое-как обрывками серо-белого маскировочного брезента.

Денису не верилось, что это все. Ничего не соображая, он, точно раненый зверь, из тех, что всегда умирают в одиночестве, забился в угол, завернувшись в холодное, засыпанное снегом одеяло, которое всю дорогу тащил перевязанное веревкой. Рон это растаявшее мокрое одеяло у него забрала, а взамен дала свое, из рюкзака. Оно тоже было холодное… холод… так холодно, что зубы отбивают чечетку.

Пока шел, Денис из последних сил боролся с подступающим сном, а сейчас, когда можно спать, сколько хочешь, тот самый сон решил сыграть с ним злую шутку. Не дать того сладостного забытья, покоя и отдыха. Денис то и дело просыпался от малейшего шума, но, открыв на какой-то момент глаза, задремывал снова… его все время преследовало то отвратительное чувство, когда хочешь спать и не можешь…

Это блуждание между сном и явью длилось около часа, только потом он уснул крепко, без сновидений…

Представьте себе чужой город, где вы ищете невесть кого невесть зачем. Миллионы людей вокруг, и ни один не помог бы новичку. Нет карты, не знаешь обычаев, в местном языке не в зуб ногой, в чужой одежде, с чужими вещами… ворованными… узнают, поймают… страшно, а по-другому никак. Очень, очень нужен кто-нибудь… сердце ищет того, кто понял бы, защитил… и снова становишься беспомощным, как ребенок.

Или еще хуже — свой город через сто, двести лет… тут впору сойти с ума, потому что надежды вообще никакой…

А чужой мир?

Что страшнее? Ничего. Пустота. Одиночество. Дар-проклятье, когда знаешь все наперед… читаешь жизнь, как книгу — можешь читать по порядку, можешь — через страницу, а можешь заглядывать в конец и возвращаться или читать заново… вот что страшнее всего.

И Бог, наверное, самое несчастное создание в мире. Потому что Он один. Всегда. И ему не дано забывать о себе… и Он мечтает о человеческой жизни, как взрослый — о детстве. Так же мимоходом и так же безнадежно.