Ольга Макарова - Б.В.Г

…А Тьяра, если и понимала, что иногда это единственный и самый правильный выход, но перешагнуть через себя не могла… ведь она еще никогда не лишала человека жизни…

Ад улегся только к полудню. И взошедшее ввысь солнце освещало грязный, истоптанный красным снег…

На какое-то время наступила жутковатая тишина. Вирагга велела обезумевшим от крови и ужаса подросткам отдыхать. Ранеными теперь занялись старшие воины, те, для кого кровь и смерть давно уже не были сенсацией.

…Тьяра, с пустым стеклянным взглядом сидела на коленях и, набрав в горсть чистого снега, стирала с кожи и одежды чужую кровь… Она даже о Тёрне уже не волновалась… а он был сейчас, наверно, рядом с Вираггой, на военном совете… не важно… все не важно… Тьяра вдруг поняла, почему они с Тёрном всегда были так далеки друг от друга: потому, что жили в разных мирах… его мир давно был окрашен в цвет крови, а ее — всего лишь сплетен из воздушной ткани мечты и снов…

Может быть, Вирагга слишком берегла детей, не выпуская их на поле боя до достижения мастерства… а может, была права… Сама она застала время клановых войн, где каждый проливал чужую кровь еще до того, как самому ему исполнялось десять…

Когда на небе воцарился черный и мрачный вечер, Тьяра спряталась от пережитого ужаса в своем уголке в казарме, накрывшись одеялом с головой, как испуганный ребенок.

— Тьяра! — окликнули ее. Это были мальчишки — Вьер и Кларк — ее ровесники, друзья, братья по оружию… — Тьяра, слушай, какие вести ходят!

— Что? — спросила Тьяра, отогнув краешек одеяла.

— Тёрн выпытал у пленника кое-что любопытное…

Тьяра ощутила в душе болезненный укол… Неужели ее Тёрн может кого-то пытать?! Вырывать ногти… ломать пальцы… сдирать кожу… Ее милый Тёрн…

…Кажется, начинал рушиться ее мир, а образ любимого человека — блекнуть… Как бы там ни было, тот ощутимый укол сильно напоминал самое начало долгого и горького разочарования…

…Мальчишки дружно уселись на соседнюю кровать напротив Тьяриной и приготовились рассказывать самое интересное.

— Пленник говорил, что у них теперь есть Вождь.

— Белая Длань? — спросила Тьяра.

— Нее, — замотал головой Кларк. — Он зовет себя Голосом Фенрира-волка. У варваров это вроде легенды: настанет день великой битвы — Рагнарока, когда вернется Фенрир-волк и проглотит солнце. Это они так звали Бога Войны. Хорошо, что мы никогда не поклонялись никаким богам…

— Странно… А кто этот Голос Фенрира?

— Тёрн выяснит… — сказал Вьер.

— Бум ждать, — кивнул Кларк…

— …А неплох наш пророк для начала! — тоном знатока оценил Лёнька. Я уже давно понял, что мальчуган здорово понимает в Виверейне, и не стеснялся спрашивать у него советов. — Смотри, дядь-Влад, триста хитов; удар мечом на восемьдесят плюс паралич. И это только первый уровень.

— Скоро будет второй — всего пятьсот очков опыта поднабрать… — подхватил я.

— С каждым уровнем он будет все больше походить на твой аватар, — просветил меня мальчик. — А в конце будет совсем похож…

Я нервно сглотнул… Вон, значит, мой способ воплотиться в том мире. Опять — в теле чужого человека. Опять — уничтожив чье-то Я…

…Знал бы ты, мальчик, кому помогаешь и в чем…

…В тот день те, кого Тигры презрительно именовали варварами, впервые заметили охотника Редьяри. Нет, он не был чужаком. Частенько мотался по поселениям, продавал шкурки и соленое мясо. Просто никому до него не было дела.

А тут он возник, как из ниоткуда и заорал своим мальчишечьим ломающимся голосом так, что сбежались все люди из окрестных домов.

— …Я — Голос Фенрира-волка! — вещал Редьяри, потрясая детским коротким мечом… — Он вернулся объединить нас и очистить Эмеральд от чужаков. Он стоит за моим плечом! Его именем я поведу вас в бой!!!

— Обожрался глюковатых шрумзиков! — хохотнул на все это Фад, уже две недели как полноправный вождь поселения.

— Тогда выйди сюда, глупец — и я покажу тебе, чего стоит посланник Фенрира!

Фаду бросили вызов. Бывалый вождь мог бы отказаться и особо не потерять в авторитете, а вот взобравшийся по головам новичок, обживающий высокий дом всего четырнадцать дней, — вряд ли. Впрочем, Фада это особо не расстроило: цену себе как мечнику он знал. А этот малолетний оборванец (тринадцатилетний Редьяри не доставал ему и до плеча)… его, пожалуй, даже убивать не стоит. Немножко потыкать в воспитательных целях — и будет с него… Хорошо еще, если замахнуться разок успеет…