Дмитрий Шмелев - Темпус

Взяв мечи наизготовку, я подобрался. Коробка отправилась в дальний угол, а вслед за ней полетело "лезвие воздуха". Сейчас посмотрим, что там внутри!

Потребовалось аж три удара подряд — защита оказалась на удивление прочной. Не выдержав и судорожно хрустнув, ларец раскололся на части, явив миру… книгу?! Что за дела, где мой законный артефакт?!

Повздыхав, я аккуратно поднял фолиант с пола. Массивный, тяжелый, с п е тлями из металла. Таким и убить можно… На обложке названия не было, лишь иконка: стилизованный череп красно-бордового цвета на черном кругу. Ух-х! Может и рано расстроился — книжонка-то явно не по магии света.

Положил на постамент, открыл. Буквы странные — не видел таких. Помесь арабской вязи с греческим алфавитом, ужас какой! И…переползают медленно с места на место, меняясь местами. Либо у меня глюки, либо этот томик — магический гримуар. Второе ближе к правде пожалуй — другой хозяин не стал бы так прятать.

Внезапно кольнуло в затылке — где-то там, в глубине черепа. Planum, дорогой, как же я рад тебя…ощущать! Неужели проснулась часть, отвечающая за языкознание? Глаза подернулись пеленой: перед ними во всем своем величии предстал Комод, да один из его ящиков. Помедлив мгновение, он едва слышно открылся — я всей душой почувствовал этот шорох. Внутри ящика было что-то похожее на буквы из книги — целая гора копошащихся символов. Ярко вспыхнув, видение пропало, вернув меня в реальный мир.

Что бы это могло быть? По логике вещей — те самые знания дроу, до которых я еще не добрался. Сталкивался носитель с этим алфавитом, как пить дать сталкивался.

– Язык (наречение?) демонов (ых?) хозяинов, мастеров (властителей?) смерти (посмертия?), искусников (творцов?) магии мрака (проклятий, темных заклятий?)

Э-э-э… Язык демонологов что-ли? Наречие темных магов, малефиков и некромантов?

— Согласие.

Ой как чудненько… Глядишь, и не потребуется на поклон идти к Колдуну. Сам выбьюсь в маги, своими силами. Настроение неудержимо поползло вверх — как мало, оказывается, для счастья надо! Всего-то ограбить небольшой склад редких и безумно дорогих артефактов…

А как, собственно, я отсюда это все унесу? Ящик со стрелой — здоровенный, фолиант — тоже. Не под мышками же их тащить, да не за пазухой… О, точно! В углу же мешок валяется — в него и нагрузим. Ткань на вид конечно непрочная — старая, пыльная, вся молью побитая… Но — авось выдержит. Других вариантов все равно нет — разве что из плаща вязать узелок.

Протянув к мешку щуп, потянул на себя. Ноль реакции. Не понял?! Напрягся, немного увеличил напор. Тщетно — разве что горловина слегка дернулась. Что за?! Он что, из железа? Иначе бы давно сдвинулся с места.

На краю сознания послышался смех — дроу явно забавлялся происходящим.

— Руками (вручную?) надо (нужно).

Тяжко вздохнув, я послушался совета. Ух, ё! Тяжеленный какой! Что-то здесь явно нечисто, но что? Недолго думая, развязал тесемки на горловине и многозначительно уставился внутрь. Ого, ого-го! Гора золота — увиденное можно описать так. Какие-то побрякушки, кольца-браслеты, монетки и прочие безделушки. Целиком эту кучу видно плохо — слишком темно внутри, как в черную дыру заглянул. Без магии дело явно не обошлось — внутри мешок оказался намного объемней, чем казалось снаружи. Как там в русских народных сказках бывало? Сум а безразмерная? Пожалуй, это она и есть.

Прикинув навскидку вес содержимого, я повеселел еще больше. Теперь даже сферрум нет нужды продавать — и так озолотился по самое не балуй. Более того — что-то подсказывает, что половина из того, что внутри — мелкие артефакты. Например, как те драгоценности, что студенточкам покупал — с небольшим наложенным бытовым колдовством. Выходит, не врали про великую коллекцию!

Такс, стоп. Хватит слюни пускать! Рано расслабился — для начала надо свалить в безопасное место.

Сережку — в карман, гримуар со стрелой — в мешок. Мешок на плечо (ох, тяжелый какой) — и ходу, ходу!

Кряхтя и пошатываясь, я зигзагами двинулся к выходу. Своя ноша не тянет, особенно если она — честно ворованная.

Мэтр Верр, привычно пошатываясь, возвращался домой. Сегодня пожилой дварф побил прошлый рекорд: он умудрился выхлебать аж целых шесть кружек забойного пойла! Видать, еще больше стали водой разбавлять. Не то, что раньше…

— Жулики и вор-рье! — потряс мэтр Верр кулаком. — Вот в наши-то времена…