Евгений Прошкин - Слой Ноль

К счастью, перекинутый милиционер оставил бело-синий «Форд» у самой тропинки — Мухин припадал на больную ногу все глубже и все дольше решался на новый шаг.

— Так как же ты меня отыскал? — спросил он. — По запаху, что ли?

— От тебя действительно попахивает, — сказал Константин. — Нет, я про другое. Ты в оперативной разработке.

— За мной следят?!

— Уже нет.

Константин положил автомат между сиденьями и завел мотор. Ворота на выезде с территории были закрыты. Он хотел посигналить, но человек в будке замахал рукой и побежал открывать.

— Этот еще не перекинут, — меланхолично произнес Константин. — Некоторых вообще не перекидывает, им хуже. Они все видят и все понимают — не сразу, так со временем. А сделать ничего не могут.

— Самому бы понять... — пробормотал Виктор.

— Это достаточно просто. Людей перекидывает из другого слоя — в течение нескольких часов и почти всех.

— Но почему?!

— Не перебивай, — раздраженно бросил Константин. — Вот их перекинуло, и они все очнулись, кроме тех, кто в другом слое не погиб, то есть кроме тех, кого там и не было... Очнулись и решили, что все вокруг спятили. Или они сами спятили... Неважно. У них же память другая — память оттуда. А здесь для них все поменялось. Необъяснимо. Скрипач видит перед собой какие-то кнопки — он же не знает, что он теперь не скрипач, а авиадиспетчер. Плюнет и пойдет искать любимую. А любимая у него тут в тюрьме просыпается. Только что на фуршете с австрийским послом заигрывала, а здесь она соседу по коммуналке брюхо вспорола. А главное — власть. Любым бардаком можно управлять, если есть кому. Так ведь некому. Обычный расклад: президент США в прошлой жизни был полуграмотным скотоводом из Техаса, а наш — активистом в какой-нибудь «Новой Революционной Бригаде». Ну, люди созвонились, обозвали друг друга «motherfucker», а потом — два звонка на командные стратегические пункты. «От нашего стола — вашему...» Их-то как раз от сети не отрубает, у них сети свои. И все, значит, угощаются. И не важно, сколько ракет попадет в цель. На Земле сорок тысяч ядерных зарядов, половина сдетонирует — и хорош. Попадать уже не в кого.

— И все люди погибают, и снова — в другой слой?

— О том и речь. Спроси еще раз, почему перекидывает... Потому и перекидывает! Получается «У попа была собака». Найдешь начало этой песенки — получишь Нобелевскую премию. Она ведь с середины начинается. Вся песня — надпись на могилке. А кто ее написал-то? Известно, что поп. Но это не начало, это опять же середина.

— И вы... ты. Сан Саныч, Шибанов... — Мухин на миг даже забыл о боли и о том, что правая нога уже почти отнялась. — Вы намерены...

— Намерены, — твердо заверил Константин. — Мы вряд ли утратим наши способности, они, наоборот, только развиваются. И с тобой то же самое будет. Сможешь ты жить среди нормальных людей? Каждый день ждать очередной войны — сможешь? Надо хотя бы попробовать. Что нам еще остается?

— Но если всех перекидывает и катастрофа неизбежна...

— Катастрофа неизбежна, тотальная гибель — нет. В некоторых слоях обходится без войны. Наступает анархия, работать, естественно, никто не желает, люди превращаются в волков. Недельку погромят магазины, потом доберутся до складов, а когда все сожрут — вот тут начинается настоящий беспредел. Оружия в стране навалом. Бензин, консервы, шмотки — все кончится, а патронов еще надолго хватит. В таком слое выигрывает тот, кто хапает с витрины не коньяк, а крупу и тушенку и быстренько забивается подальше за Урал. В лесу выжить легче. Если умеешь, конечно. А в крупных городах... — Константин прищурился и покачал головой. — Один год — это максимум. Вторую зиму редко кто выдерживает. И народ перекидывает дальше. А там — новый поп и новая собака. Когда-нибудь цепная реакция доберется до последнего слоя — до последней Земли и последнего человечества. И нас с тобой уже никуда не перекинет...

— А ты что, собрался жить вечно?

— Это может случиться гораздо раньше, чем ты думаешь. Через месяц. Или завтра. Витя, ты хочешь умереть завтра? Хочешь умереть насовсем, как и положено смертному?

Вместо ответа Мухин закурил и уставился в окно. На Большой Пироговской, которую они проезжали, все было тихо — пожалуй, слишком тихо для этого слоя. Виктор смотрел на поток прохожих, как на огромный индикатор, и по мельчайшим деталям угадывал медленное приближение финала. Это было легко, ведь мир за окном он считал своим. Здесь Мухин родился и прожил половину жизни, и, хотя прикоснулся он к ней только сейчас, она тут же стала частью его самого. И Виктор ее сравнивал — с тем, что он о ней знал, с тем, что здесь быть должно и чего быть не может.