Ник Перумов - Сборник Похитители душ

— Мы сами придумываем правила игры в своих мирах, — грустно улыбаясь, заметил Юрий Адольфович.

— И вы уверены, что все получится? — Тоскливое предчувствие сжало Сашино сердце.

— Других вариантов я не вижу.

Все? Конец? Начало? Лихорадка последних секунд охватила Сашу. Постойте, а как же… я? Неужели в пещере, полной сокровищ, ничего нельзя взять себе? Света! Света!! Неужели ты никогда меня не полюбишь?!

— …Пять. — Игорь Валерьевич Поплавский приготовил электрод и внимательно посмотрел на пациентку. Спокойное лицо, ровное дыхание. Так. Плечевой нерв. Черт возьми, сделают когда-нибудь в лаборатории нормальный свет? Голова женщины оказалась в тени, словно в сером облаке. А с другой стороны к кушетке не подойти. А что, если? Игорь аккуратно дотронулся электродом до виска пациентки. Ни одна стрелка на аппарате не отозвалась на это прикосновение. Ну, естественно, а чего же вы хотели? Доктор еще раз чертыхнулся и занялся плечом.

— Юра! — Раскрасневшаяся Юлия Марковна заглянула в комнату мужа. — Ты что, еще не собрался? Ты же не успеешь! Елисеевский в два часа закроется на обед!

Юрий Адольфович виновато поднял глаза от нот.

— Юленька, а может, Бог с ней, с ветчиной? Леночка мяса не ест, у тебя — гастрит…

— А ты?

— А я вполне переживу без ветчины. — Юрий Адольфович ласково улыбался.

— Ох, ну и семейка! — Юлия Марковна всплеснула руками, выпачканными мукой. — Ладно уж, лентяй. — Она ушла на кухню, приговаривая про себя:

— За последние двадцать пять лет первый раз на столе не будет ветчины…

За окном шумел вечерний Каменноостровский. Саша лежал на любимом своем бывшем бабушкином диване, положив голову Свете на колени, и смотрел на потолок. Телевизор ненавязчиво бубнил что-то про кислотно-щелочной баланс.

— Слушай, а что ты, в конце концов, вяжешь? — Саше надоело смотреть на мельтешение огней на потолке, и он закрыл глаза.

Я полностью отдаю себе отчет в том, что и эти огни, и теплые колени под головой, и вязание, и вопрос, задаваемый в сотый раз, — все это и называется счастьем.

— Я вяжу подставку под слоника. Семь штук свяжу, куплю фарфоровых слонов и поставлю…

— На пианино, — закончил Саша, в очередной раз поражаясь Светиной фантазии. Из ста ответов на дежурный вопрос она ни разу еще не повторилась. — Вчера ты, помнится, вязала теплый набрюшник Илонкиному ребенку.

— Точно, — подтвердила Света. — Но Никита уже в такого бегемота вымахал, что мне никаких ниток не хватит.

— Но у нас нет пианино!

— Что ж, придется подарить и слонов, и подставки твоему Бляхману. — Света пошевелилась, и Саша, не открывая глаз, догадался, что она пожала плечами.

— Кстати, ты не забыла, что мы сегодня идем к нему на премьеру в филармонию?

— Я-то помню. А вот ты — как? Осилишь вечерний поход?

— Да, брось ты, Свет, я совершенно здоров! Как бык!

— Нет, милок, на быка ты пока еще не тянешь. Ты все еще на загнанную лошадь похож. — Света быстро поцеловала Сашу. Проклятые синие тени, кажется, навсегда залегли у него под глазами. Щеки худы-ые. И руки. Исколотые вдоль и поперек. Ретаболил, витамины, глюкоза, АТФ, фестал, лактобактерин, снова витамины, каждый день, каждый день… Дистрофия. Это вам не ОРЗ.

— Жалко как, — вздохнула Света.

— Ты о чем?

— Нитки красные кончаются. И желтые.

— Ну и что?

— Без них мрачно будет.

— Значит, купим новые. — Саша зарычал и полез обниматься.

— Купим, купим… — засмеялась Света, отбиваясь. — Ну, ну, бегемот, все рассыпал!

Красный самый маленький клубочек упал на пол и укатился под батарею.

— Подожди, Саш, я сейчас за клубком схожу… — Света слезла с дивана, наклонилась и начала шарить рукой под батареей.

— Только ты недолго… — жалобно попросил он, переворачиваясь на живот.

— Недолго, недолго. За тридевять земель, в тридесятое царство. — Тихо напевая, Света что-то подняла. И тут же удивленно обернулась к Саше:

— Вот это да!

— Что случилось? — Он, не обращая внимания на головокружение, соскочил с дивана.

— Смотри! — У нее на ладони освобожденное, наконец, от ниток, лежало хорошенькое колечко с сапфиром. — У твоей бабушки было прекрасное чувство юмора, не правда ли?

— Шеф здесь? — Взъерошенный коммерческий директор Витя Толмачев нерешительно топтался перед метрдотелем ресторана "Два ЧП".

— Здесь, — тоскливо отвечал Гаврилов, потягиваясь в кресле. — С утра сидит.

— Злой? — Витя работал у Антонова всего две недели, поэтому шефа боялся до судорог.