Андрей Щербак-Жуков: Когда в моём городе ветер

Я вхожу в пустой, по-утреннему чистый трамвай, сажусь у окна и не спеша начинаю ехать.

Колеса негромко стучат, дома и деревья равнодушным фоном плавно движутся за окном. Я чуть покачиваюсь в легком оцепенении.

Постепенно трамвай заполняется людьми. Они теснятся, жмутся и так же, как я, молчаливо едут по своим делам.

У кого-то часы играют "Марсельезу" - это значит уже полвосьмого, не опоздать бы...

Окно трамвая густо запотело,

Кругом тепло и тихо - как в гробу.

И люди друг о друга греют тело,

Вручив трамваю глупому судьбу

Мы все спешим - коротенькие взгляды

Бросаем на изящный циферблат...

Спешить нельзя и, в сущности, не надо.

Трамвай везет. И все. И каждый рад.

Как-то странно спешить вперед, сидя на месте, доверив свое продвижение к цели общественному транспорту. Ни бежать, ни мчаться, ни гнать лошадей, а вот так...

И злой трамвай, уверенный в победе,

Нас убеждает тихим шепотком,

Что рано или поздно мы приедем,

И даже поздно - раньше, чем пешком.

А что делать? По-видимому, трамвай прав. Наверное, это какой-то объективный закон, и он неизбежен. Во всяком случае философский смысл в этом есть. У каждого свой трамвай со своим маршрутом - садись и езжай.

Но хочется рвануть стоп-кран и выйти,

Идти пешком - пусть даже опоздать!

И все же в ожидании событий

Стою в трамвае каждый день опять...

В конце концов я все-таки вышел, не задумавшись о последствиях... Вот уже больше года я не хожу в университет. Вот только никак не могу понять, обогнал я свой трамвай или безнадежно отстал от него...

- Я слышал по телевизору, что иногда попугаи летают вперед хвостом...

- Зачем?

- Чтобы избавиться от мухи попавшей им в глаз...

Я вам не отвечу, просто уйду.

Нет, я вам не отвечу, а просто уйду.

Есть множество мест, где всегда меня ждут,

Так что, я не отвечу, а просто уйду...

- Что бы это могло быть? Стихи?

- Кажется, это текст для блюза. Сюда бы еще тоскующий саксофон, фантазию на рояле и немного ритма...

Мы вдвоем ходим по городу, а вокруг дует ветер, сильный-сильный. Ветер поет у меня в ушах странные песни о том, чего нет, ветер треплет его волосы и полы плаща, ветер срывает с деревьев листья, поднимает с земли пожелтевшие газеты, обрывки старых реклам и уносит все это вдаль. Он говорит, что скоро должен улететь; и мне представляется, что ветер дует все сильнее, натягивает полы его плаща - он медленно отрывается от земли и, как лист по ветру, уносится прочь. Мне страшно и хочется незаметно держать его за большую, круглую пуговку на рукаве, но я понимаю, что это не выход, ветер тут не при чем - он улетит на самолете. И я снова останусь одна...

Голос звучал тихо, но четко и внятно. Летаев поднял голову. Он почувствовал, что его кто-то ждет. Это она. Это ее голос он слышит.

Летаев не знал ее. Хотя, может быть, где-то видел. Не в этом дело. Он уже давно понял для себя, или просто придумал, что кроме явных, причинно-следственных, существуют еще необычные, тонкие, связи. Они невидимо, но крепко связывают людей, предметы, события; и порвать их, пожалуй, невозможно. Тонкие связи незаметно держат весь мир.

Роса на твоих губах - может быть, целый мир.

И знание этих слов мне не дает покоя.

Когда наступает ночь, становится четче пунктир,

И я выхожу в эфир, не зная, что это такое.

Но тонкие связи мои держат меня на ногах.

Тонкие связи покажут путь в мутном пространстве наощупь.

Тонкие связи для вас - может быть, просто прах,

Но для меня они - пламя огня, воздух, вода и почва.

Летаев встал, посмотрел в окно. За окном был ветер и немного дождя. Летаев понял, что время пришло, он должен идти - его ждут.

Он надел плащ и вышел на улицу - нырнул не оглядываясь, как в воду.

На улице для него не было ничего, кроме ветра. Он шел уверенно, будто бы знал, куда идти, и ветер потоками обдувал его с обеих сторон. Ветер был чистый, прозрачный, немного белый. И все-таки он легкой пеленой заслонял от Летаева окружающий пейзаж, и все эти унылые дома и чахлые, осенние деревья как бы переставали существовать.

Сила ветра росла, окружающие картины расплывались, смазывались, таяли и, как в театре движущиеся декорации, уплывали вглубь.

Он почувствовал, что летит.

Не было страха, не было радости полета. Была какая-то опустошенность и ощущение неотвратимости и тайного смысла всего происходящего. Был покой. Лечу - значит так надо. Однако покой это был ненастоящий - призрачный, неустойчивое равновесие.

Он не смотрел вниз, не смотрел в даль. Кажется, он просто зажмурился. Но я не уверен. Летаев тоже не уверен. Как вообще можно быть уверенным хоть в чем-то, когда в городе такой ветер?..