Александр Бушков - Господа альбатросы

Кавалергарда век недолог,

но потому так сладок он.

Труба трубит, откинут полог,

и где-то слышен сабель звон...

Он вдруг грохнул об пол гитару, упал на стол и заплакал. Направлявшиеся было к нему со сжатыми кулаками отодвинулись, смущенно переглядываясь.

- А песенка-то про нас, - сказал кто-то.

- Да все оно про нас. Если покопаться как следует, выяснится, что и Библия про нас, и "Одиссея", и "Гильгамеш"...

- Ты слушай сюда. - Леня Шамбор стиснул плечо Панарина. - Не такая уж редкая штука, когда человек перерождает в лучшую сторону свою паршивую дотоле душонку. Иногда под влиянием женщины - были примеры. Иногда в силу того, что открывает в себе талант писателя, художника, музыканта. Примеров тоже предостаточно.

- Ага, - ехидно сказал Панарин. - Рембо, к примеру, или Вийон, или Гамсун.

- Не передергивай, я не о том... Ну, а наша профессия - смогла она заставить кого-то из нас переродиться в лучшую сторону? Нет, выстрелю в морду любому, кто скажет, что мы работаем зря или выбрали не то ремесло. Но что-то неладно, все не так, ребята... Может быть, следует оценивать профессии с точки зрения того, насколько они способны заставить человека стать душевно чище? Я понимаю, что основное зависит от самого человека, и все же? Все же? Неладно что-то в президентском королевстве...

- Не знаю, - сказал Панарин. - Может быть, ты прав, а может, чушь собачью порешь.

- Ты не хочешь говорить на эту тему.

- А ты? - Панарин приблизил к нему лицо. - Ты протрезвеешь и все забудешь, это все всплывает в нас по пьяной лавочке - потому что слишком много вопросов, слишком серьезные они и мучительные...

- Но должны же где-то быть все ответы на все вопросы?

- А вот те шиш, - сказал Панарин. - Нету такого места. Если правда, что счастье - это вечная погоня за счастьем, то почему не может быть того же самого со смыслом жизни?

- А вот тебе теперь шиш. Это - не ответ, а бегство от ответа...

Тютюнин ожил:

Проходит жизнь, проходит жизнь,

как ветерок по полю ржи.

Проходит явь, проходит сон,

любовь проходит, проходит все...

- Вот смотри, - сказал Леня Шамбор. - Вот тебе и застегнутый на все пуговицы предместкома, которого мы били что ни суббота. А расстегнулся - и вот оно... А что в нас? Что? Но мы ведь все наутро загоним на самое донышко, верно, Тим?

- Верно, - сказал Панарин. - Наливай, что ли.

Зал грохотал и гудел, метались цветные пятна, на экране телевизора Президент Всей Науки, судя по всему, учил Канта основам философии, бешеные ритмы заставляли стены вибрировать, плясали у бассейна пьяные механики с полуголыми лаборантками, кто-то рухнул, Коля Крымов сползал под стол, волоча за собой скатерть, Пастраго гадал по ладони притихшей, почти трезвой Зоечке, и каждый вопил, что приходило на пьяный ум. Шабаш раскрутился, как извлеченная из будильника пружина.

Нынче все срока закончены,

а у лагерных ворот,

что крест-накрест заколочены,

надпись: "Все ушли на фронт"...

И в лицо плеснула

мне морская соль,

это мой кораблик,

это я - Ассоль...

В зал вошла Клементина. Меньше всего Панарину хотелось видеть именно ее, именно здесь, и именно сейчас. Ежась от жгучего стыда, он непроизвольно пригнулся, но в лопатки ему уперлось что-то широкое - это Пастраго, не отрывая взгляда от Зоечки, другой рукой заставлял Панарина сидеть прямо.

- Ты что, дьявол, что ли? - севшим голосом спросил Панарин и встал, подброшенный хлестнувшим его взглядом, побрел к выходу, опустив глаза.

- Ты ко мне? - глупо спросил он, как будто сидел в кабинете.

- Ага, - кивнула Клементина. - Пошли?

Панарин обреченно побрел за ней, натыкаясь на черепах.

На улице моросил мелкий занудливый дождик, в прорехах туч колюче поблескивали звезды.

- Сюда, что ли, - сказал Панарин, открыв перед Клементиной дверцу чьей-то машины.

Они сели на передние сиденья. Света Панарин зажигать не стал. Уютно пахло бензином и прохладным железом.

- Скучно, - сказала Клементина. - Просто невыносимо.

- А проживи-ка ты здесь год. Или десять. Ты на меня, часом, не обижаешься?

- В общем, не очень. Сама дура, плохо защищалась. Говорят, ты там совершил что-то ужасно героическое, сажал охваченную пламенем машину?

- Еще раз собьешься на ваши штампы - получишь по уху, - пообещал Панарин. - По этому прелестному ушку.

- Пьян?

- В плепорцию.

- Спасения у меня искать будешь?

- Это мы запросто.

- Ну, ну! - Клементина отбросила его руки. - Слушай, почему вы так боитесь себя?

- Это мы-то?

- Это вы-то, - передразнила Клементина, - господа альбатросы, кто ж еще? Спрятались за своими ритуалами, полетами, формой, запоями, фольклором. И усердно внушаете себе, что прячетесь от полного гнуси окружающего мира. От себя вы прячетесь, и пока что не без успеха.