Сергей Абрамов - Ряд волшебных изменений милого лица

— Надеюсь, «псих» — это неудачная гипербола, а, птица моя метафоричная?

— Парабола. Отвяжись… Помнишь или нет?

— Я пять сезонов играл этого, как ты изволила выразиться, «психа».

— И ничего не понял?

— В те годы я просто играл. Писали, что неплохо.

— Даже хорошо, кто спорит. Но ты сам говоришь: играл. А жить так нельзя.

— Я тебе напомнил Дон Кихота? Спасибо, птица, тронут. Но, увы, комплимента недостоин. Не заработал пока.

— А сегодня у Мананы?

— Что сегодня! Просто попытался честно сказать честную истину. Это не донкихотство. Это пародия на него.

— Кому нужна твоя истина? Именно эта, эта, я не имею в виду истину вообще.

— Птица, оказывается, есть истина вообще и истина в частности? Любопытно, любопытно… А что касается девочек и мальчиков, рвущихся в актёры ради мирской славы, так их надо крепко бить по рукам. Ради них самих. Ради истины вообще! Бить, а не уговаривать. Пардон за сравнение, но все эти телепередачи напоминают мне историю про некоего жалетеля, который рубил собаке хвост по частям — чтоб не так больно было, чтоб не сразу.

— Стасик, чёрт с ними, с юными маньяками. Я о тебе. Ты же превосходно умел идти на компромисс с истиной. Когда жизнь требовала. Заметь: я не говорю — против истины. Но на компромисс.

— Мне стыдно.

— И давно?

— Какая разница! Главное — стыдно. Я больше не буду.

— Не ломай комедию, ты не ребёнок. Я серьёзно. Ты что, решил вступить в ряды борцов за правду?

— Мне надоело непрерывно врать, птица. Театр для себя… Если хочешь, я устал.

— С каких пор, железный Стасик?

— Я не железный. Я гуттаперчевый. Это меня и губит. А так хочется быть железным! Как, знаешь, что? Как мой «жигулёнок».

— Наташка сказала, что он сильно помят.

— Зато он летал, птица. И ещё чуть-чуть плавал.

— Позавидовал «жигулёнку»?

— В некоторой степени.

— Стасик, ты псих!

— Психи — люди вольные, бесконтрольные! Вот выправлю себе справку — и лови меня!.. Да, кстати, ты куда сейчас?

— Домой. Потом в театр. У меня «Ковалёва из провинции».

— Оставь ключик.

— Ради бога! Но прости за наглость: как твоя Кошка сочетается с любовью к правде? Это театр для кого?

— Ах, птица ты моя мыслящая! Спасибо за информацию к размышлению. Я пораскину тем, что осталось у меня после полёта над Москвой.

— Что осталось, то сдвинулось, — сказала Ленка вставая. — Ключ будет в почтовом ящике, как всегда. Чао!.. Да, тебя подвезти?

— Я теперь пешеход. Или не знала?

— Наталья сказала, но я, честно, не очень поверила. Надолго хватит?

— Посмотрим, — Стасик всё сидел за пластиковым столом, снизу вверх глядел на Ленку хитрым голубым глазом, второй по обыкновению сощурил: утверждал, что так, в полтора глаза, ему собеседник понятнее.

И Ленка вдруг спросила:

— Стасик, а ты не притворяешься?

— В чём?

— Да во всём. В пешеходстве, в правдолюбии, в рыцарстве своём малиновом.

— Не понял.

— А ты подумай. — В голосе Ленки, до того озабоченном, вдруг зазвучала нахальная насмешка, будто что-то поняла Ленка, до чего-то додумалась, до чего-то, никому неведомого, и легко ей стало, легко и весело. — И я подумаю. Ещё раз чао! — И постучала каблучками по линолеуму, скрылась в телелабиринте.

— Какао, — ответил Стасик в никуда, помолчал, потом серьёзно сказал себе: — Я подумаю…

Из автомата внизу он позвонил Кошке и договорился встретиться у Ленки в пять часов. Кошка, правда, спросила:

— Ты за мной не заедешь?

— Не на чем.

— Что случилось?

— Леденящая душу история. Встретимся — доложу. — И отправился, как некогда писали стилисты-новеллисты, утюжить московские улицы.

Кто-то умный сказал: литература не может копировать жизнь. Литература отражает её, но и дополняет; так сказать, реставрируя, обогащает. Придуманное ярче увиденного…

Наверно, это верно, простите за идиотский каламбур. Но что делать прозаику, если его герой вдруг попадает в абсолютно банальную ситуацию? Описывать — стыдно, коллеги по жанру упрекнут в отсутствии фантазии. Не описывать — нельзя, поскольку ситуация здорово «работает» на характер героя… Альтернатива ясна: описать, но как можно короче, буквально в несколько абзацев, как недавно, историю с подъёмом из воды политовского «жигуля».

Было так. Шёл Стасик в элегантных — сухих! — мокасинах по Красноармейской улице, засунув руки в тесные карманы вельветовых штанов, расстегнув до пупа рубашонку — по причине африканской жары чуть ли, как и Политов, не сошедшего с ума сентября. Шёл он себе, насвистывал мелодийку из репертуара ансамбля «Дюран, Дюран», ни о чём не помышлял — весь в ожидании встречи с Кошкой — и вдруг в районе аптеки узрел двух юных граждан, возможно, тех, кто спрашивал у телеманан совета, как стать актёром. Два будущих созидателя общества, похоже, ровесники Ксюхи или чуть помладше, выясняли отношения с девушкой того же возраста, выясняли громко, не обращая внимания на публику, и малоцензурные выражения сильно покоробили поющую в данный момент душу Стасика.