Кирилл Шарапов - Падающего толкни

Ольха обняла Кира и положила голову на плечо. Так они и стояли — мужчина и женщина, муж и жена посреди брошенного разрушенного города, в котором полыхал солнечный пожар уже сменяющийся наступающей тьмой.

— Пошли к костру, — тихо сказала Ольха, — я замерзла.

Кир нежно провел по ее волосам и, взяв ее за руку, на ощупь двинулся по погруженной в темноту квартире. На лестнице по-прежнему горел костер, Гром уже пек рыбу, рядом дымила коптильня и, если бы не разбитое окно и приоткрытая подъездная дверь, они бы уже задохнулись от дыма.

— Стоян, когда ужин? — спросил ведун, ловя себя на мысли, что все чаще называет Грома по имени. Но бывший наемник не возражал, видимо, ему самому нравилось.

— Думаю, через час мы сможем поесть, — ответил он, поворачивая рыбу, обмазанную глиной другим боком. — Я обшарил все квартиры в этом подъезде и нашел кое-какие специи. Так что, думаю, рыба будет вкусной. Хотя, честно говоря, мне не хватает овощей и соусов. Но, думаю, в любом случае это будет вкусно.

Странно, Кир никогда не любил рыбу и морепродукты, за исключением креветок и кильки в томатном соусе, но теперь он предвкушал вкусный ужин, главным и единственным блюдом на котором была именно рыба.

— Думаю, завтра мы сможем добраться до высотки МГУ, — глядя на огонь произнес Кир. — Я изучил карту, у нас фактически прямая дорога, никаких рек и мостов.

Гром согласно кивнул и посмотрел на лошадей. Этот дом они выбрали еще и потому, что в широком холле свободно разместились все пять коней. Оставлять их пастись на улице Кир посчитал неразумным. Ольхе и Хохлу пришлось рвать траву, чтобы лошади могли спокойно питаться.

Кир смотрел на языки пламени и вспоминал слова Ящика в тот день, когда они только выехали на джипе на большую дорогу. «Никогда не был в Москве, — заметил тогда он, — вот теперь посмотрю, это, наверное, очень красивый город.»

— Жаль, что ты так его и не увидел, солдат, — тихо сказал Кир, — даже сейчас, лежа в руинах, это самый красивый город. И самое красивое в нем то, что в нем нет людей.

— Что? — не расслышав, спросил Хохол.

— Ничего, мысли в слух, — отозвался Кир.

Неожиданно справа от Скифа раздался гитарный перебор. Повернув голову, ведун с удивлением обнаружил Стояна, в руках у которого была гитара.

— Концерт по заявкам объявляю открытым, — возвестил Гром. — Слушаю заказы и повинуюсь.

Кир ненадолго задумался, у него раньше была неплохая подборка русского рока и бардов. Ольха молчала, она была слишком мала, когда еще была музыка, Хохол тоже не знал, что попросить.

— Итак, я жду, — продолжая перебирать струны и наигрывать какую-то быструю испанскую мелодию, напомнил о себе Гром.

— Из бардов или русского рока можно? — спросил Кир.

— Не можно, а нужно, — поправил его Стоян. — Хороший вкус, командир. Что изволите?

— Визбора «Осенние дожди».

— Будет исполнено, — улыбнулся Гром.

Он слегка настроил колки и ударил по струнам. Голос у него оказался просто великолепным, словно был создан для подобных песен.

Кира захлестнула глухая тоска, он даже не понимал, почему так сжалось сердце, а на глазах выступили слезы. Просто странная потаенная боль, грусть по ушедшему. Видимо, тут было все сразу: и строки из песни, и разрушенный город вокруг. А Гром все продолжал.

Черт, он и не подозревал, что эта песня окажет на него такое воздействие. Он уже не слушал дальше, да и не надо было слышать, он знал текст наизусть, слова Визбора словно начертанные огнем вспыхивали в его мозгу, а музыка высечена в его сердце. И сейчас оно было разбито на тысячу кусков. Одинокая слезинка упала на щеку и покатилась дальше, застревая в густой бороде. Ольха обняла его и, запустив пальцы в густые волосы, медленно шебуршила их, зная, что Киру это доставляет удовольствие и успокаивает.

— Чего еще изволите? — спросил Гром, закончив Визбора.

— Давай сам, — отмахнулся Кир, — а то, если еще что закажу, совсем расклеюсь.