Кирилл Станишевский - Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений

Толпа жаждет победной ленты,

От того она велика,

Ведь и червь клозетный,

Видит в себе мотылька.

25.12.2012

*

Эх, красота! Недолго осталось мне жить,

По большей мере сто лет,

Хоть и готов я любить бессмертно,

Во всякой несносной поре.

Клянусь быть не первым,

Из тех, кто не сумеет исчерпать любовь,

Ибо всё, что есть – безмерно,

Даже последняя кровь.

25.12.2012

*

Глянцевые берега прошептали,

Где лазурь утопла в их неровностях,

Краткими, но безпрерывными рывками,

Смело выдают дикость и нескромность.

Наверное мир тоскою обдали,

До того, как в пору укромную,

Наши уста несносно орали,

Вдохнув первый воздух. Ты вспомни!

Каково быть в свету лишь мгновение?

Жить от любви для любви,

Как в сердце предсмертные жжения,

Позволяют всё отпустить.

Наши розы уже распустились,

Загляни в лоснящийся сад,

Где гавань давно притихшая,

Испускает морской аромат.

Забвением райским налитые,

Все взгляды тиши в лепестках,

Лозою вьюнковой обвитые,

Блаженные рощи формации.

Все бутоны наглядны мотивами,

Пусть и градом истерзаны в кровь.

Природе не быть назойливой в милости,

Если жизнь завелась таковой.

26.12.2012

*

Первая проба в груди ворвавшимся ветром.

Из материнской утробы в мира утробу,

Горит изумлённая детская шалость,

Пуповину жизни теребя,

Хоть и не малость вне уюта метёт пурга.

Не дано в утробной среде бороздить океан,

Да и большего не требует семя.

Оно ещё спляшет свой триумфальный бал,

Когда почва покроет плодоносное темя.

27.12.2012

*

Не говори обо мне со своими любовниками,

Мне на хрен не нужен любовный разрыв.

Если нет меня, то пусть и не будет,

Не гожусь я, как чужих побуждений мотив.

Жизнь безмерной чепухой набита,

Но и не обделена страстями,

Эта комедия с нами игриво открыта,

Взгляни, сколько вариаций пред твоими глазами.

Немыслимо даже представить здесь скуку,

Но многие любят тупик,

И рисуют усердно разлуку, отдаляя тот самый миг,

Когда навзничь распростёрты руки.

28.12.2012

*

Ехал бомж в троллейбусе одесском, весь пожелтевший,

Спирта запах стоит. Циррозом печени утешен,

К безмолвию остывающим дыханием стекло покрыл.

А за окном мелькает новая Одесса, он именно туда глядит.

На молдаванке прожитое детство в уме уставшем теребит.

Кондукторша, избита городом чудным, что в мешках под глазами,

Бодро мне кричит: «За проезд оплати!» А за спиной привычным жаргоном:

«Дверь ещё не закрылась, а деньги неси!» – улыбается мужик одессит.

Достаю двояк из кармана, за экскурсию плачу.

Где ещё такая панорама на сцене с колёсами попутной?

Билетик не нужно! – бывалой одесситке на чай.

В этом троллейбусе дружном не дадут заскучать.

А мужик присел толи на ухо, толи даме говорит:

«Гипс снял вчера, три месяца не гроша в кармане!

Куда катится наша Одесса, кормою в затылок себе же дыша?»

28.12.2012

*

Вяжутся и вяжутся узлы,

В разумах тянутся всё туже.

Таков удел пустой молвы,

Предвещающей заветный ужин.

За край плавно опустился дымок,

С туманом породнившись, как с душой,

Заманит и тебя туда дружок,

Где нет начала и конца, а лишь покой.

Кто-то крикнет: «нет!» и свершит прыжок,

А кто прошепчет: «да» и забудет навсегда.

Нет свободы от любви, как нелюбви свободной!

Остальное ерунда!

Коль не городишь доской заборной.

03.01.2013

*

Ливень света – на запястье мотылёк.

От чего душа игрива?

Гость крылатый за мечтою уволок?!

Незадолго льётся песня, где гуляет озорник,

Вскружив потоком пору весеннюю струя,

Весёлый тёплый ветер ласкающий в груди,

Вздымает мотылька, что оторвался в далека.

Но и мечта тосклива, никто ни разу не промок,

От мокрых мыслей или счастья мнимого,

Таков уж субъективный мозговой поток!

Любви жизненной лавиной покроет каждого кто смог,

Жить тем, что жизнь и есть, не оставляя ни секунды на потом.

04.01.2013

*

Радость, счастье, это зримо!

Распустился твой цветок,

Свежа зеленью картина,

Там и вьётся сей росток.

Глаз блестящих милости игривой,

Лоснится взгляд загадкой с далека,

Не применимы здесь мерила,

Как не увидеть в цикаде мотылька.

Вихрь пламя разжигает,

Смех и робость юных лоз,

Ему всякая любовь родная,

Что пылает промеж грёз.

Гремучей смесью неустанной,

Завяжется игра,

Что норовит прослыть желанной,

Послабить путы игрока.