Ольга Резниченко - Пустоцвет

Вот дурёха!

Какая-то странная тяга, предвзятое доверие... увлечение им.

Омут - тихий, пляса бесов, омут... манящий, утягивающий в себя с головой. И не хочется сопротивляться. Не хочется обратно... Напротив - всеми силами гребешь, дабы ускорить сей процесс, ход. Где он давит - не сопротивляюсь. Где робеет - сама пру.

И вообще... Буранов и Пахомов - совсем... разные явления, вселенные.

Если Антон - все время стремился подавить меня, сдержать, сковать... уничтожить, в конце концов: не только мой бунт, но и суть заодно, то Костя - он... жаждет раскрыть меня. Играет, будоражит. Не пытается насадить свою модель поведения - а легким щекотанием пробуждает целый вулкан чувств. Приятных чувств. И хочется ими делиться, дарить... радость и смех взамен.

Не знаю... с таким человеком, наверно, вообще нереально поссориться: даже если захочешь - не даст. Переждет бурю - и подарит радость взамен. Порождая свою собственную цепочку настроения, а не ведясь... на невольную, неосознанную... глупую провокацию.

Мудрость. В нем мудрость, познать которую мне доселе так и не было дано. Познать, обучиться ей и следовать. И многих дров, наверно, я бы не наломала... следуя такому завету. Более того - не была бы в плену той трагедии, который отныне живу...

Ведь запущенная злость Антоном во мне множилась, как снежный ком - и в ответ сходила лавина... руша, уничтожая все вокруг. Однажды... так уничтожив и нашего ребенка, и меня саму заодно.

А сдержалась бы, наплевала, не отреагировала на его унижения, давление, стремление истребить, испепелить... (причем даже за несущественные прорехи) - всё было бы иным. Иным - и не столь горьким.

И, возможно, я бы для Пахомова... стала кем-то, чем-то большим... чем просто развлечением. Стала его будущим. Но а теперь? Что? Слепо пользуюсь, обманываю его, сея надежды... но и отказаться не могу. Не хочу. Он играет - и я поддаюсь. А что будет потом... как узнает, правду мою постигнет - страшно думать, да и не хочу. Безответственно, эгоистично, подло? Да. Но и не могу. Уже не могу. Не могу отказаться от счастья, всепоглощающего, оживляющего, что так внезапно и на меня свалилось в, казалось, самый жуткий, темный час, в период моего глупого, глухого, бессмысленного существования...

Пиликнул мобильный.

- Цветкова, я тебя четвертую, - грозное, но сдержанное, рычанием. Не охота Науменко отрываться от своих бумаг, а потому даже взгляд на меня не метнул.

За что - без меры благодарна.

Коварно, хитро отвернуться, состроив непринужденный вид, и живо открыть сообщение:

"Свидание. В субботу. 10:00. Как штык. Если что, наручники я уже приготовил".

***

И если от меня требовалось "быть как штык", то и от этой "наглой рожи" - те же "ожидания".

Сидела, сверлила взглядом часы, погоняя мыслями стрелки. Вот-вот, еще чуток - и прозвенит будильник на телефоне.

Десять.

И вдруг стук... под пиликанье.

Хохочу невольно, отпирая замок.

Взгляды встретились:

- Готова? - жадно скользнул, измерил меня своим взором.

Ухмыляюсь:

- А как иначе? Голой по улице и в наручниках? - смеюсь. - Нет, спасибо. Уж лучше добровольно - и в штанах.

***

И опять за город. Почти все время молча - интрига накаляла меня всю изнутри, словно лампочку. Но молчала. Терпела я... выжидала. Да и не сознается. Толк?

Столько стараний, такая затея... - а потому покорно мерить взором километры, что пролетали мимо нас в виде меток на деревьях и столбах...

***

Мелькнул очередной знак начала населенного пункта. Вот только уже не вчитывалась. А зря: ведь еще несколько метров кружились по поселку - и вырулили к старому, заброшенному, практически полностью разваленному, разграбленному, разрушенному дому... рядом с высокой цилиндрической, на удивление и в контраст, хорошо сохранившейся башней: из красного кирпича, временем, ветром и влагой... побитой, потрескавшейся... но все еще живой...

- Что это? - пристыжено смеюсь, не понимая толком до сих пор, куда завез меня мой Костя.

- Маяк.

- В смысле? - обмерла я. Но еще миг - и выныривает на улицу из авто мой гид. Покорно следую за ним.

Захлопнуть дверь - и едва ли не бегом, быстро приближаюсь к Пахомову. Взор то на него, то на строение:

- Я думала... маяков у нас два: там, где мы были, и еще на мысе, что при военной части.