Роузи Кукла: Бест – лучшая

Я пою ее чаем. «Нет спасибо, но кофе не пьем, это вредно влияет на кожу лица» Поясняет мне Антонина. Она с первых минут, просит так называть ее. Мы сидим с ней, оживленно болтаем и я вся выжимаю из себя цитаты и знания, только недавно прочитанных книг по искусству и культуре. Разговор собеседнице нравится, чувствуется, что это ее конек. «Ах!» Искренне, но немного жеманно произношу я. «Вы хотите сказать, что вы увлекаетесь историей этикета? Нет. Простите! Вы ему обучаете?» У меня холодеет спина. Вот же черт! Как мне ответить? «Вы, знаете, Антонина Ивановна, простите, Антонина, я не современна, я простой обыватель и может быть излишне искренна. Но я мечтала, всю жизнь, овладеть этим тонким и необходимым искусством». У меня аж струится пот по спине, с таким трудом мне удается ей отвечать, осторожно подбирая слова. Я уже целые полчаса удерживаю ее в этой светской беседе. А почему? Потому, что я чувствую, чувствую своей задницей, всеми ниточками нервов, что — то щемящее и несущее мне избавление сосредоточено именно в этой женщине. От моих, без исходных вопросов, о своей дальнейшей судьбе и жизни. Антонина в беседе все внимательнее сосредотачивается на моей фигуре, лице. Особенно долго она рассматривает косу. Даже просит ее потрогать. И впадает в ступор от моего ответа. А потом я, как бы подвергаюсь ее натиску вопросов и отвечаю примерно следующее.

«— Да, это моя.

— Естественно.

— Все в моем роду женщины носят их до самой глубокой старости.

— Да, и мама, тоже.

— Нет, я не собираюсь, наоборот, коса это моя визитная карточка.

— Да. Приехала по приглашению, на кастинг.

— Спасибо. Думаю так же, что пройду. Уверена. Потому что я говорю и поступаю искренне, от души.

— Спасибо».

Я чувствую, что я ей нравлюсь, но не так как всегда, а как дочка, матери. На вид ей примерно столько же лет, как и моей мамке. Хотя ее лоск и очень молодое лицо, прекрасно скрывают ее возраст. Полнота, чуть излишняя, выдают его. Проболтав еще полчаса, я получаю от нее, приглашение еще встретится. Я опять не много, словно ей отвечаю, примерно так.

«— Завтра? Устраивает. Буду.

— А как мне одеться. По — спортивному?

— Нет. Вот так?

— Ну, что вы.

— Спасибо».

Потом мы отправляемся в мастерскую. Она хочет видеть свой фотопортрет, заказанный ранее. Ищем. Я, как бы ненароком, ей подставляю свой портрет и еще несколько своих фотографий большого формата, сделанных Блендой еще там, в общежитии, на заводе.

Она просит у меня одну из фотографий, и я ей, щедрой рукой, отдаю. Потом вместе с ней смотрим ее портрет. Он необычайно хорош. Антонина в тяжелом наряде придворной дамы. Необычайно эффектна. Работа явно удачная, но без рамы. Она взяла портрет и хочет его рассмотреть на свету, шагает к окну и…

«Милый и мой дорогой гвоздик. Я тебе памятник из чистого золота и в натуральную величину поставлю».

Ее очень дорогое платье цепляется и разъезжается по шву.

Тут наступает переломный момент нашего общения. Теперь, мне, опытной швее — мотористке, приходит на помощь случай, и я могу, в полную силу блеснуть своим талантом и мигом исправить не только ее платье, но всю свою дальнейшую жизнь.

Этому гвоздику я благодарна потом всю жизнь.

Если бы не он, — то я вряд ли бы вышла замуж за ее сына.

Если бы не он, — то я вряд ли бы стала владелицей модного салона и модельного агентства.

Если бы не он, — то я бы не взяла на работу к себе свою Бленду и Наденьку.

Ту самую, первую мою. Которая, как и ее мама, закончила мед. и работает у меня консультантом и врачом, обслуживая мою модельную конюшню и меня заодно.

Если бы не он, — то я вряд ли бы стала партнером с Антониной, которая стругает из этих сыры и худощавых досок стройных и элегантных моделей. Моделей, которых теперь я выбираю сама, которых я пробую, в дополнение к хвостику, своего вечно занятого делами мужа, моего олигарха.