Сергей Городецкий - Письма времени

«Маркиза, Царица лилий!» —
Король сказал, склонясь, —
«Сегодня меня рассмешили:
Он, право, шутник, этот князь!
Он говорит, что народу
Тягостна эта война,
Что народ желает свободы
И мира просит страна!»
Маркиза, Маркиза, Маркиза!
Король – во власти чар!
Он Вам, пышней Парадиза,
Дворец готовит в дар.
Пусть там, где воет ветер —
Пылают села огнем,
А в этот синеющий вечер
Так сладко с Вами вдвоем…

V

Не на пышных трибунах, не в праздничных залах —
На оливковых бочках, на грудах канатов
Говорили о кознях придворных вассалов,
Об убийственных войнах всесильных магнатов.
Говорили о том, что народ погибает,
Что едят уже трупы, и близко отмщенье!
Урожаи пшеницы все тают и тают,
А вокруг – небывалый грабеж и хищенья…
Мором гибнут стада и поля позабыты —
Заросли диким маком и горькой полынью…
В королевских войсках сыновья перебиты,
И страна вся в слезах, и тоске, и унынье…
И от сердца до сердца, как искрá от пожара,
Как звенящие стрелы, как пламя восхода,
Зажигая неведомым, пышущим жаром,
Замелькало крылатое слово – «свобода»!

VI

Что волнуется столица?
И на площади народ?
Пред дворцом певец-бродяга
Песню смелую поет.
Ноги босы, кудри вьются,
Звонок голос, взор открыт.
И певучая гитара
Чистым золотом звенит.
Он пел о простом народе,
О тайных мечтах короля,
И смелому слову – «свобода»
Внимала родная земля.

ПЕСНЯ ПЕВЦА

«Свобода! Свобода! Свобода!
Ах, в эти тяжелые дни
Тернистою долю народа
Своим ты крылом осени!
Пусть счастье, как сон, быстротечно,
Пусть молодость жизни пройдет —
Свобода останется вечно,
Мы верим – свобода придет!»

VII

Вдруг – смятенье, давка, крики,
Камни свищут, кровь, земля —
То певец, не кончив песни,
Схвачен стражей короля.
И король, нахмурив брови,
Молвит грозно – «Кто такой?»
«Я певец! Слуга народа,
Друг народа – недруг твой!»
«Недруг мой?» Король смеется.
«Ты, хмельной, забыл, кто я?»
А певец берет гитару:
«Кто ты? Скажет песнь моя!
Я спою, как всякий нищий,
Собирая хлеб с полей,
Оттирая капли пота,
Кормит блох да королей!
Блохи скачут, ты жиреешь,
Давят блох, и в твой черед,
Как блоху, тебя раздавит
Возмутившийся народ!
Заживут тогда счастливо
И, снимая хлеб с полей,
Будут рады, что над ними —
Нет ни блох, ни королей!»

VIII

И наутро певца – не стало,
Он к Богу песню понес…
А король подарил маркизе
Букет из алых роз.

2