Вениамин Росин - И здесь граница

Кублашвили смотрел на свое отражение и не нравился себе. Говорят, форма красит человека, но его она совсем не красила.

«Ну и неказистый, ну и несуразный вид! И почему вон у тех старослужащих обмундирование стираное-перестираное, выцветшее, а носят они его — смотреть любо-дорого! А я…»

Не успел Кублашвили отвернуться от зеркала — откуда ни возьмись сержант. Роста он был гвардейского. Лицо широкое, с тяжелым подбородком. Голос громоподобный. Как гаркнет «Р-равняйсь!» — будто дивизия перед ним выстроена на плацу, а не отделение.

Кублашвили расправил плечи, вытянулся в струнку. А Витька Судаков, растерявшись, сдернул с головы фуражку и выпалил:

— Здрасьте!

Против ожидания, сержант не разнес допустившего оплошность новичка, а мягко заметил:

— И как это вас угораздило фуражку снять? Забывайте про «гражданку», товарищ Судаков, и побыстрее перестраивайтесь. И кстати, портянку спрячьте, незачем ей из голенища выглядывать.

Кублашвили понимал, что не только его незадачливому товарищу, но и ему самому нужно перестраиваться на военный лад. Но не так-то это просто. Робость, неуверенность — чувства, столь естественные для новобранца, — не оставляли Кублашвили. Трудным вначале казался размеренный распорядок учебного пункта. Трудно было привыкнуть к воинским порядкам, дисциплине. Пришлось отвыкать от мысли «хочу», «не хочу». Осталось одно: «надо».

Он учился ходить строевым шагом, учился отдавать честь, учился одеваться так, как того требует армейский устав.

Кублашвили старался изо всех-сил, но не все у него гладко получалось. То постель плохо заправил, то в тумбочке непорядок, то подворотничок криво подшил.

А бывало, в горячке тревоги хватал чужую винтовку или что-нибудь забывал. Ну как тут не забыть, когда невероятно много снаряжения оказалось у солдата! Винтовка, противогаз, набитые патронами подсумки, гранаты, малая саперная лопата, вещевой мешок, фляга…

На первых порах донимала строевая подготовка. Тошно было заниматься шагистикой (Нале-во! Направо! Кру-гом), когда, что ни день, известия одно горше другого. Всего год с небольшим длится война, а сколько потеряно! Украина. Белоруссия. Прибалтика. Молдавия… Гитлеровцы у предгорий Кавказа, вот-вот дотянутся до Волги…

«На фронте мое место, а не здесь, — твердо решил Кублашвили, но ни с кем не делился своими мыслями. Он понимал, что на передовой нужны люди подготовленные, могущие противостоять врагу. — А пока что (самому себе можно признаться) — слабак я. Мало что знаю и умею. Вот подучусь и подам рапорт. Не имеют права удерживать…»

На занятиях по тактике Кублашвили старательно повторял все движения сержанта. Приседал за кустом, когда, маскируясь, приседал сержант. Ползал на животе по жухлой траве, видя перед собой блестящие косячки на его каблуках. Лежа на левом боку, окапывался, вгрызался в землю, стараясь не отстать от своего учителя.

Сержант редко хвалил, чаще подстегивал, повторяя: «Не жалейте пота, ребята! Еще Суворов говорил: тяжело в учении — легко в бою».

Времени на подготовку новобранцев отведено было в обрез, программа обучения обширная. Кублашвили так уставал, что как мертвый валился на койку. Не успеет ноги положить, а голова уже спит. И только вроде бы лег, а тут на тебе — тревога!

Все тревоги неожиданны, внезапны. Внезапна и эта. Учебная не учебная, а вскакивай. Горохом стучат сапоги. Мгновенно пустеет ружейная пирамида. Пулей вылетаешь из казармы во двор. Кромешная тьма. Ни зги не видать. Но постепенно глаза привыкают и занимаешь свое место в строю. Уже тут торопливо застегиваешь пуговицы, крючки, туже затягиваешь ремни… «По порядку номеров рассчитайсь! На-право! Р-разойдись!»

А чаще марш-бросок на несколько километров. С полной выкладкой. В дождь. В туман…

Каждый раз после тревоги Кублашвили, будто по заказу, видел один и тот же сон. Он на огневом рубеже. Впереди зеленая мишень: солдат в рогатой каске. Но едва Кублашвили прицеливался из винтовки, как фашист ухмылялся и — удивительное дело! — по-русски да еще налегая на «а», выкрикивал: «Попади, попробуй попади! Сдавайся! Москва капут!»

Стиснув зубы и затаив дыхание, Кублашвили нажимает на спуск, но выстрела нет. «Ну что, попал?» Гитлеровец уже не ухмыляется, а хохочет сатанински зло, с издевкой.

И всегда на этом месте сон обрывался.

— Подъем!

Кублашвили вздрагивает и просыпается. Кричит дневальный.

Спать — смерть как охота. Веки словно свинцом налиты. Эх, кажется, ничего бы не пожалел, чтобы дали еще хоть немножко полежать! Но об этом и мечтать нечего. Да-а, не дома, не понежишься…