Газета Завтра Газета: Газета Завтра 878 (37 2010)

Он с надеждой глядит на меня… как дитя…

Мне хочется пожалеть, погладить зайца… но я тоже задыхаюсь…

Хочется бежать куда-то вдаль, но везде, везде плывёт всепожирающий дым, дым, дым… и жар от смутного огненного солнца…

Я гляжу на солнце сквозь белесую, ватную, злобную толщу дыма…

Я ненавижу солнце…

Впервые в жизни — я ненавижу солнце…

Когда бесы берут власть — человек ненавидит всё, даже солнце…

И тут я вспоминаю древнее изречение из индийского трактата: "Жизнь — это дыханье"…

А дыханья нет окрест на сотни, на тысячи километров… Нет воздуха…

Куда бежать за воздухом, когда всё объято всепожирающим, всепобедным дымом, туманом белесым, в котором задыхается, увядает, умирает всё, что дышит…

…Но вот я выбегаю в поле, где один пересохший бурьян и травы колкие высохшие…

Только тронь их искрой, или молнией, или спичкой — и поле вспыхнет, и в бегучем огне ты мигом сгоришь, забьёшься, захлебнёшься…

А высохшие, одичавшие, брошенные человеком травы, алчно жаждут или воды, или огня…

Окрест горящий крематорий для целого народа… для целой страны…

Ах, западные гуманисты, где же вы с вашей "демократией", которую вы силой насадили у нас?..

Или вы не видите, что горит целая страна?..

И старики, и дети в избах становятся вопиющим "демократическим пеплом"?..

Весь народ становится пеплом!.. А Россия — пепелищем…

Русь, Россия смиренная, что сотворили с Тобой?..

Кто вверг в огнь народ Твой? кто бросил в огонь леса Твои?

Кто загноил наши леса?

Кто замутил наши заповедные воды?

Кто глумится над беззащитной Великой Русской Историей?

Кто плюёт в русскую кроткую православную душу, как в чистый деревенский колодезь?

Кто опечалил нищих стариков Твоих, которые покорно горят в нищих безвинных деревнях Твоих?

Кто развратил, растлил жен и дев Твоих, кто? не видишь? не чуешь? не знаешь?

Кто осиротил детишек Твоих, которых, как жалких маленьких рабов, продают в Америку и в Европу, где глумятся содомиты на ними, над льняными их васильковоглазыми головками безвинными, ягнячьими, беззащитными?

Где воины наши? где заступники?..

Иль пьяные от самогона мужи матерятся в лопухах и в разрушенных заводах? и в фабриках? и в брошенных элеваторах?..

Иль охраняют за тридцать серебренников банкиров-кровопийц с льстивыми рабьими улыбками?..

О Боже!..

Но восстанут и уже восстают леса…

Но подымутся потопом воды замутнённых рек…

И расколется земля под богатыми домами воров, властителей, и тучные стены падут на их блудные головы…

О Боже…

…Я бреду в поле, в клубах адова дыма… Устал… хочется лечь на траву, но трава колкая, исступленно сухая…

Я уже жду смерти…Но думаю раздирающе о своих близких и дальных, о их дыхании в смертном дыму…

Чем я могу помочь им?..

Господь, только Ты Спаситель наш… возьми моё дыханье… отдай им…

И тут я вижу бегучий родничок в траве — он лепечет тихим хрусталём, льдом текучим, жемчугом нежным своим тянется средь трав…

Но разве может он напоить русскую пустыню, которую сотворили бесы?..

А у родничка лежит матрас, и на матрасе сидит старик, старец с иконой Неопалимая Купина…

Монах что ли?.. беглец?.. погорелец?..

Старик разрывчато дышит, шепчет в дыму:

— Попей, сынок… родничок — спаситель наш…

Я тут сплю… деревня наша уже мёртвая, уже пустая, заколоченная — вновь померла, погорела, хотя я один тут остался в живых…

Все померли, упокоились, угомонились в перестройку…

Всех Горбач, Гайдар да Ельцин подмели да на погост отправили…

Старик словно улыбается… страшная улыбка…

— И вот огонь пришёл отомстить за нас… за убитых в перестройку…

Бесы, бесы поселились в Кремле, сынок….

Или мы их выкурим из Кремля…

Или они нас выкурят из изб…

Всех на погост отправят…

Всех! Всю Россию на погост уложат…

Весь народ православный покорный окажется на кладбище… Или — мы, или — они…

Но пока они нас с земли гонят… а мы терпим, отступаем, как в сорок первом году…

Лес уже не выдержал — задымился, загорелся, пошёл на Москву безбожную бесовскую…

А народ наш никак не поднимется, не загорится, не задымится…

И что ж мы — смирней, покорней, слепее, глупее, чем лес?..

Дед поглядел куда-то сквозь дым и продолжил:

— Ах, слепцы-властители московские… Уже вы все обезумели, одурели от ворованных, несметных денег и сладости беззакония…

И творите, что хотите…

Пословица говорит: "Богатые скачут, а бедные плачут…"