Владимир Рекшан - Кайф

Даже Витя не звонит и не заходит, хотя живет рядом, зато звонят круглые сутки малознакомые олухи и от звонков нет ни покоя, ни радости. Я прошу брата-девятиклассника:

- Если позвонит кто, говори, что я умер.

Он и говорит. Эффект потрясающий - полгорода волосатиков гуляет поминки, оплакивая безвременно угасший талант.

Звонит Никита: Ты что, умер? - Да, я умер. Во сколько завтра собираемся? - В пять у Водонапорной. - Кто-нибудь звонил? - Никто не звонил. То есть покоя не дают по поводу твоей смерти. Но ни Витя, ни Николай, ни Никитка - эти не звонили. - А они, сволочи, знают, что у нас игра? - Как же! Знают. - Значит, в пять у башни. До завтра.

Завтра в пять прихожу на улицу Воинова, там клуб Водонапорной башни, и встречаю Никиту.

- Слышь, а наши уже уехали.

- Не подождали, сволочи. И ладно - таскать барахло не придется. Знаешь куда ехать?

- Я ж и договаривался. Это на Охте.

Едем на Охту и находим двухэтажную стекляшку-кафе. На улице мороз. Продрогшие, спешим на второй этаж, мечтая побыстрее согреться, и я еще лелею желание обругать сволочей за самовольный отъезд из Водонапорной башни.

Колонки и микрофонные стойки расставлены, провода аккуратно прибраны Витина работа. Он навинчивает микрофоны, а Николай возится с барабанами.

- Здорово, сволочи, - говорю я.

Оглядываю зал, замечаю нескольких незнакомых волосатиков, боязливо посматривающих на меня.

- Это что, - говорю с напором, - опять двоечник притащил?

- Нет, - Витя докручивает на стойку микрофон, подходит, мнется, посмеивается, говорит: - Тут дело такое... Отойдем-ка.

- Никита, будь другом, достань Иолану из чехла! Пусть отогревается. Никита кивает.

Мы с Витей отходим к лестнице.

- Чего у тебя?

- Такое дело... - Витя мнется.

- Говори же. Мне настраиваться надо. Кстати, штекер припаял?

- Такое дело... Н-да. Мы тут две недели думали.

- Умные.

- Подожди. - Витя собирается с духом и начинает говорить не коротко, но ясно: - Мы решили отделиться. У Никиты учеба. У тебя учеба и спорт. Это все хорошо. Вы побаловались, побаловались и привет. А нам как? Потом все с начала? Да и вы с Николаем не сошлись. Никто не виноват. У вас свои дела. Вы в рок-н-ролле люди случайные, а мы поставили жизнь. За аппаратуру частями выплатим. Сегодня играем без тебя и Никиты. Можете подождать и получить деньги. - Витя смягчается и просит: - Останемся друзьями?

Я чуть не задохнулся:

-- Это ты видел? Друзьями! У-у, сволочи!

Я иду к Никите и смеюсь над ним:

- Ты случайный, понял? - Он не понял, - Они жизнь поставили! У них жизнь каждый день стоит, а у нас - случается! Я из них, сволочей, очаровников сделал, а они - случайные! - Никита не понимает. - Ты не понимаешь? Нет? Нас выгнали! Меня эти сопли выгнали из Санкт-Петербурга, который я сделал...

Витя подошел и положил руку на плечо.

- Успокойся, старина. Мы не сволочи. У нас теперь другое название.

- Убери руку, дружок. - Я сбрасываю его руку и отворачиваюсь. - У вас не может быть названия. У вас и имени-то нет.

- Большой железный колокол, - говорит Витя и начинает злиться. Хватит, не воняй тут.

Я неожиданно успокаиваюсь:

- Ладно, перестаю вонять. Что играть станете? Моих чур не играть.

- Мы две недели репетировали.

Набиваются в стекляшку рок-н-ролльщики и кайфовальщики, а мы с Никитой садимся за крайний столик и тоже кайфуем. Хорошо сидеть и кайфовать, когда другие поставили жизнь. Ничего поставили, думаю про себя с завистью. Николай играет на гитаре, а на барабанах колотит Курдюков. Мишка Курдюков - был такой барабанщик. Майкл! Когда они его успели подцепить, сволочи! Здорово спелись, сволочи, хотя Николай на гитаре и не пашет, но в сумме нормально звучит, кайф! А мы с Никитой кайфуем за сиротским столиком семимильными шагами, и через полтора часа кайф оборачивается икотой и головной болью.

- А ничего. А? Ничего, это, они рубят, - икает Никита.

- Большой железный колокол, понимаешь, - икаю в ответ. - У них колокол, бля, а у нас икота.

- Ты кайфуй, сиди. Щас денег дадут.

- Кайфую. Главное, никакого тебе обходного листа.

- Кайф!

Мы получаем сотню пятерками, делим пополам и выходим на мороз. Сугроб на сугробе и сугробом погоняет - зима. Вихляя, подкатывает автобус. Я достаю пачку пятерок и выбрасываю ее на ветер. Подхваченные поземкой, пятерки вальсируют по сугробам.

- Деньги на ветер, - говорю я. - И ты выброси, Никита. Выброси.

- Нет, - отвечает Никита. - На фиг надо! Не выброшу. Ты пижон, старичок. Это работа.

- Это кайф, - не соглашаюсь я. - А кайф не стоит ничего. Ничего, кроме жизни.