Петр Котельников - Гибель державы. История России

Теперь иные времена,
И немцы стали осторожны,
Наукой стала им война,
А на войне и все возможно.

На русский ствол, немецких – сотни,
И бьют подальше, чем у нас.
Что сделает казацкий сотник,
Коль грянут все, в неровен час.

Утюжат долгими часами,
У наших пушек – недолет.
Ад – на земле, под небесами,
Противник прет, противник – прет!

И армия у нас не та,
В болотах Пруссии осталась,
Пришла на смену пестрота,
А старой гвардии досталось!

Где те, гвардейские полки?
Где наши унтер-офицеры?
Где старые кадровики?
Где наша выучка, к примеру?

На смену юноша пришел,
С тупою шашкой и сигарой,
В стену разрывов храбро шел,
Солдатам, подражая старым.

Поскрипывает портупея,
Перчатки белые на нем.
Мальчишечья худая шея,
Кричит: «Ребята, немцев бьем!»

И безвозвратно исчезает,
Совместно с прибывшею ротой,
В дыму сражений флаг мелькает,
Там гибнет русская пехота!

Снег траншеи укрыл, наступила зима,
Паутинкой морщин вся покрылась Европа,
И шрапнелью плюется старуха война,
Поражая солдат, что укрылись в окопах.

Передышка дана, да дороги трудны,
Их укрыли снега, без саней не проехать,
Пищи просит голодное брюхо войны.
«Нет снарядов!» – ей тыл отвечает, как эхо.

Сеть железных дорог у противника есть,
Пополненья идут, и составы несутся,
А в России остались только вера и честь,
Да чиновников тьма – в министерствах пасутся.

Скоро стают снега, и просохнет земля,
Устремятся полки из России на запад,
Многолика славян, да не дружна семья,
Ей печаль не хранить, хоть страдать, но
не плакать!

Трясется земля, и воздух трясется,
Взвивается столб из дыма, огня.
И, кажется, тело с душой расстается,
И мысленно молит: «Хотя б не меня!»

И снова я слышу шипенье снаряда,
И выстрел далекий, как будто хлопок,
И снова снаряд разрывается рядом,
Смотрю, отупело, как будто оглох!

Осталось живое ль на месте разрыва?
Иль только куски человеческих тел,
Идет методично, не торопливо
По нашим окопам немецкий обстрел.

При дворе так много родовитых,
Их отличить друг от друга нечем,
Лаврами и лентами увитых,
Мудрости печатью не отмечены.

Сколько здесь ханжей и лицемеров,
Под монаршим взглядом маслом тают?
Сколько женщин служит здесь Венере,
Красотою ей не уступая?

Путь наверх продуман четко, ясно,
Как заполучить здесь чин?
Нужно отыскать одну, прекрасную,
Среди близких государю женщин.

Сколько здесь блестящих генералов,
Не бывавших никогда в сражениях?
Их судьба от битв оберегала,
Ждут чинов, по службе повышения.

Сколько государственных мужей,
Милостями царскими осыпанных?
Сколько здесь рождается идей?
Только жаль, что нет теперь Столыпиных!

А придет беда, что будут делать?
Как и из кого тут выбирать!
Разве можно ожидать победы,
Если глупых окружает рать!