Вадим Цыганов - Приходите в мой дом. Разговоры по душам о России, о вере, о любви. Золотые хиты

В Нью-Йорке дождь, и мутно на душе,
В письме строка недавнего соседа.
А я почти что собралась уже,
Но, видит Бог, похоже, не поеду.

Зачем мне в небоскребе куковать?
Зачем по Брайтону без денег шляться?
Зачем мне подданство свое менять?
К чертям Нью-Йорк, хочу в Совке остаться.

Абрам Абрамыч, я к Вам не поеду.
Вы мой сосед, но Вы мне не родня.
Возьму билет, махну в деревню к деду.
В Нью-Йорке не грустите без меня.

В Нью-Йорке дождь, и мутно на душе.
Наверно, Вам, Абрам Абрамыч, тяжко, Наверно,
Вы без шляпы, но в кашне
Идете за пособием, бедняжка.

У нас в Совке прекрасно, как всегда.
В Нью-Йорке, понимаю я, похуже.
И не зови, Абрам, меня туда.
Такой Нью-Йорк и на хрен мне не нужен.

Абрам Абрамыч, я к Вам не поеду.
Вы мой сосед, но Вы мне не родня.
Любовь прошла, любви без бабок нету.
В Нью-Йорке не грустите без меня.

Над озером туман, и мне не спится,
Шальное лето близится к концу,
Заплачет в камышах ночная птица,
И осень вдруг подкатится к крыльцу.

На косогоре стройная береза
Накинет пестро вышитый платок,
И мы с тобой расстанемся, Сережа,
Ведь это был последний наш денек.

Эх, Сережа, Сережа, Сережа,
Птицам вслед мне так больно смотреть!
Все проходит, о Боже, Сережа,
Но не стоит об этом жалеть.

Зачем жалеть о том, что не вернется?
Зачем грустить о том, чего уж нет?
Осенний дым над косогором вьется,
И нам уже не по шестнадцать лет.

Колокола за речкой отзвонили,
Отпели свои песни соловьи,
И мы когда-то искренне любили,
Летели наши дни, и годы шли.

Эх, Сережа, Сережа, Сережа,
Птицам вслед мне так больно смотреть!
Все проходит, о Боже, Сережа,
Но не стоит об этом жалеть.

Сколько пыльных дорог, сколько синих морей
Мне однажды увидеть пришлось!
Но средь белых берез и в кругу тополей,
Я признаюсь, мне легче жилось.
Там, где годы прошли золотые мои,
Меня мама по-прежнему ждет,
Там шиповник цветет, и поют соловьи,
И по озеру лодка плывет.

Не плачь, душа, не плачь, душа, не надо,
И грустных песен больше мне не пой.
Под музыку ночного листопада
Вернусь я скоро в край родной.

Сколько муторных дней, сколько длинных ночей
Мне придется до дома идти!
Сколько вьюжных полей и промозглых дождей
Впереди у меня на пути!
Там, где в синий туман моя юность ушла,
Ждут меня во дворе тополя.
Там когда-то сирень за рекою цвела,
Там еще кто-то помнит меня.

Не плачь, душа, не плачь, душа, не надо,
И грустных песен больше мне не пой.
Под музыку ночного листопада
Вернусь я скоро в край родной.