* * *
Звенящая слава,
Как кипящая лава,
Сжигает любого Слабого.
А слова о славе вечной —
Разговор пустой и беспечный,
Изъеденный ржой,
Гордыней злой
Да глупостью вечной —
Спор бесконечный, друг мой.
Ну, а сама слава
Живет очень мало,
Питается тем, что у Бога украла,
Жует, что с неба упало,
Да немного у беса крадет.
А бес,
Имея свой интерес,
Относится к ней нестрого,
Еще и подачки дает —
На эти деньги она и живет.
Прожигает свои деньки,
Жирует, кайфует, колется, пьет,
Планов благих не строит
И не влезает в долги.
Пока бес во все щели прет,
Пока душа не ноет,
Она прикурить дает.
На славе делали бизнес всегда.
Шли с Богом в разрез,
Идолов из мертвецов штамповали,
И на CD и кассетах гнали суррогат
Музыкально-банальный для всех,
Для всей биомассы.
Приучали нас, пидорасы,
К двусмысленной ПОП-культуре,
Дух выбивали Божественный из всего —
Кому по пуле в живот,
А кому — конфетку совали в рот.
Иной особе — кокарду на лоб.
И таких не мало особ,
Которые сами кой-че подставляли
Ради славы, дабы их узнавали,
Шушукаясь, даже сзади.
Да еще бы и денег давали
Тети и дяди, чтобы на них спереди посмотреть,
А они бы за это могли бы попеть
Да задницей повертеть.
Охренеть!
Да и таких художников, Дали и Шагалов,
Полно, как шакалов.
Малевичей, чей стиль пустой, бесовской,
Черного квадрата черней.
От этих чертей-искусителей,
Носителей темных идей,
В глазах темно.
Одно полотно их такое
За много миль не дает покоя
Первым коллекционерам.
Щекочет нервы им,
Покупают они и сбывают дым,
Пустоту, что доступна лишь им одним
Точнее — избранным, объединенным баблом
Да злом неземным.
Нужна ли слава такая земная
Типа славы Дали, не знаю.
«Время течет».
«На мели корабли»
Сгорают. Библии главы прочитаны все.
Грехи учтены и подсчитаны,
И на земле счет на секунды идет.
Ангел, зевая, взмахнул крылами —
За облаками Отец наш любезный ждет,
С нами о славе иной, не земной, а небесной
Он разговор поведет.
И пот до костей кой-кого пробьет,
А кто-то и рот сам себе зашьет.
И славы привкус забудет.
А вспомнит — себя проклянет.
И прощенье просить будет.
* * *
Я украшаю яхту.
А мечту свою — ту,
С которой ночами сплю,
Называю с любовью Викой.
А яхта моя, дорогая старушка,
Отдушина сердца, а не игрушка —
Немало спасала друзей
И хороших людей.
И волна ее накрывала
Холодных и южных морей,
Не раз бросало на рифы,
Кидало на мели.
Легенды да мифы
Время о ней слагало,
Но она доходила до цели
И всегда выручала.
И посему отношусь я к ней
Как к старшей подружке своей.
С богатой красивой историей.
И потому ее я зову
Любезнейшей «St. Викторией».
* * *
Нынче Бога
Осталось немного
На Земле.
И темнеет свет.
Две тысячи лет
По горячей золе
Змеится дорога сквозь горы костей,
И опасности прячет прах пустынь.
И степей суховей
Шипит в уши путнику:
«Брат, остынь,
Да из лужи попей,
Да скорей возвращайся:
Уже кружит весь день
Грифа тень над тенью твоей.
Возвращайся,
Или с жизнью прощайся».
А путник —
За Бога заступник,
Лишь пояс затянет туже,
Тишь не нарушит, Молебен отслужит,
И вдруг воспаленным ртом
Хрипло скажет: «Услышь!»
И, как гром, Грянет слово
В ворота небесные молотом.
И потом
Как аукнет там хор ангелов
Эхом в небе расколотом
Да затянет со смехом
Без слов псалмы неизвестные,
И поднимется пыль веков
Из тьмы, жахнет молния,
Освещая немые холмы
И все веси окрестные.
И ответит сверху Господь:
«Успокой свою плоть,
Я с тобой, мой единственный сын дорогой!»
* * *
Нанизывая слов жемчуга на иголку мысли,
Строка гуляет слегка,
Поскольку дрожит. И толку, похоже, мало —
То ли рука устала,
Или лень среди дня напала,
Да гордыня меня обуяла
Настолько, что уже не пойму:
Не играет строка, да и только.
Почему?
Тень по словам скользит,
Рифма не так блестит,
Все раздражает.
День угасает,
И я ухожу ко дну,
В звуках пустых тону
(Как в юности на Дону
в семьдесят пятом году).
Скажу вам, с ума я схожу:
Как жид над златом корпит,
Так я над строкою дрожу,
Считая и подбивая слова,
Да сбоку боком ложу.
Но, чувствуя лажу,
Поглажу
Я скользкое слово,
Как рыбу, возьму
За губу,
С лески сниму и легко
Отпускаю обратно его
Во тьму.
И снова сижу и ужу,
Читать дальше