Эльвира Смелик - Осколки. Всё ещё будет [СИ]

Ловлю стук его сердца. Кожей, мышцами, всем существом. Чувствую, как его рука обхватывает меня.

— Агата, — опять в самое ухо.

— М-м-м.

Мой. Мир.

Сквозь веки пробивается солнечный свет, но я в другом измерении. В нём можно только слышать и осязать, и этого достаточно. В том смысле, что другого не надо. А того что есть, наоборот, хочется больше и больше.

Дыхание в волосах, уху щекотно, коже горячо. Сердце стучит. Не пойму точно — его или моё?

Или, может, у нас одно на двоих? Но так не бывает.

Или всё же бывает?

Секунды шелестят лёгким ветерком. Время — мимо. Понимаю, что значит бесконечность. Потому что могла бы так стоять долго-долго-долго-долго. Это просто, когда перестаёшь быть материальной, когда становишься чувством.

— Агата.

Я слышу, я ощущаю, я живу. Я люблю. Не как год назад, по-настоящему.

Смешно, конечно. Всего час прошёл с того момента, как мы случайно столкнулись в троллейбусе. Слишком мало, несерьёзно.

А мне и не надо серьёзного. Пусть глупо, пусть нелепо, пусть неправильно. Да какая разница, когда по-настоящему?

Почему я уверена? Откуда я знаю?

Да я не знаю, я просто чувствую.

А потом звонит телефон. По мелодии определяю — мама. Кто бы другой, не обратила бы внимание, но ей я обещала отвечать всегда и до сих пор держу слово.

Возвращаюсь в реальность, достаю из сумки мобильник. Мир отодвигается в сторону и даже отворачивается, словно пытается спрятаться. Подходит ближе к воде, смотрит вдаль. И я тоже отворачиваюсь, подношу телефон к уху.

— Агата, ты где?

— Гуляю.

Мама, конечно, думает, что с Вишней.

— Ну вы там не особо увлекайтесь, — произносит наставительно. — Не совсем уж допоздна. Завтра оторвётесь.

— Ага, — послушно киваю я вместе с телефоном. — Ты не беспокойся. Допоздна не будем. Скоро вернусь.

Мы действительно уходим от реки, движемся в сторону остановки. Правда путь выбираем другой. Этот вроде бы чуть подлиннее.

Я не хочу расставаться, но одновременно боюсь того, о чём недавно сказал Мир: если мы не разойдёмся, я сделаю что-нибудь не то, или он сделает что-нибудь не то, или даже мы оба, и всё испортим. Потому что пока всё слишком гармонично и хорошо, а долго так обычно не бывает.

Или бывает? Но мне страшно рисковать, проверяя. Поэтому потерплю. Пока потерплю.

Он провожает меня до дома. С этим у нас всё хорошо, не раз уже пройдено.

Стоим у моего подъезда, держимся за руки.

— А номер телефона у тебя тоже изменился? — на прощанье интересуется Мир.

— Номер — нет.

— Тогда я позвоню завтра, — сообщает он, но тут же меняет решение: — Хотя, нет, не завтра. У тебя же выпускной.

Киваю. Но, кажется, я готова забить: на праздник, на школу, на одноклассников. Но Мир даже не рассматривает такой вариант, поэтому и я не предлагаю, слушаю, как он говорит:

— Тогда после… завтра. — Вопросительно смотрит на меня и ухмыляется. — К полудню ты уже проснёшься?

И я смотрю. На него.

— А ты, — шепчу, прищурившись с вызовом, — разбуди меня.

Мир продолжает ухмыляться и, наклоняясь к моему лицу, тихонечко спрашивает:

— Вот так?

Для обложки использованы стоковое фото с сайта pixabay