Михаил Лезинский - Мы с тобой Макаренки

А в мозговых извилинах шла работа – девятый час, девятый час. И вдруг стоп – девятый час?!

Игорь с испугом снова взглянул на часы. Да, никакой ошибки, стрелки неумолимо показывали именно девятый час.

«Как же так?! Что случилось? Почему все спят?» И догадка – «Опять Скрипичкина проспала! Точно! А ведь клялась, что с ней никогда больше такого не случится».

Игорь быстро оделся, выскочил из палатки.

Скрипичкина – единственная женщина в бригаде. У нее отдельная палатка метрах в пятидесяти от «командирской». Игорь подошел к палатке вплотную и прислушался. Так и есть. Спит.

– Товарищ Скрипичкина! Светлана Ивановна!

– Да, – послышался сонный голос, – это вы, Игорь Николаевич? Доброе утро.

– Вы одеты? – вместо приветствия спросил Игорь.

– Не-ет, но я под простыней. Можете входить.

– Одевайтесь немедленно!

Игорь побежал обратно в свою палатку – будить Митрича. Пусть Волков сообразит что-нибудь пожевать, да побыстрее – и так выход на работу сегодня задержится часа на два, не меньше.

Митричу не пришлось долго объяснять, в чем дело. Он тут же вскочил на ноги.

– Ты это того, Игорюха, – вдруг сказал просительно Волков, – не ругай ее очень-то. Может, заболела она?

Игорь удивленно взглянул на Митрича и с прямотой, свойственной старым друзьям, спросил:

– Влюбился, Гришка?

– Не знаю, – сконфузился Волков, – а вообще не твое дело.

Из палатки они вышли вместе. Волков направился под навес, где находилась «кухня-столовая», а Мартьянов пошел выяснять отношения со Скрипичкиной.

– …Оделись, Светлана Ивановна?

– Заходите, Игорь батькович.

Но Мартьянов опять не воспользовался приглашением.

– Вы почему проспали, товарищ Скрипичкина?! – строго спросил он, – Ночь мала, что ли?!

– Проспала? – Светлана секунду помолчала, затем жалобно проговорила: – Должно быть, продуло меня, Игорь Николаевич. Такал слабость ужасная…

– Заболели?

– Грипп, наверное, у меня.

– И температура есть? – недоверчиво спросил Игорь.

– Сейчас какой-то новый грипп ходит. Говорят, из Африки привезли, бестемпературный… Ох!!! – вскрикнула она.

– Что случилось? – испугался Игорь.

– В бок что-то стрельнуло, Игорь Николаевич. Вот уже отпустило.

«Должно быть, и вправду заболела, – думает Игорь. – А может, и нет? В прошлый раз тоже жаловалась на простуду, а оказалось…»

– Ладно, – решил Мартьянов, – вы лежите пока, а я попозже врача подошлю.

И Игорь поспешил под навес, откуда доносился бас Митрича, сзывающий монтажников к завтраку.

© Copyright: Михаил Лезинский, 2007

Свидетельство о публикации №2709040007

Список читателей Версия для печати Заявить о нарушении правил

Рецензии

Написать рецензию

Где-то Вы писали, что у Вас нет ничего кроме таланта. Неправда! Мастерство приобрелось с годами, а стиль! не нужно быть графологом, чтобы доказать Ваши авторские права! ЭТО ВАШЕ, ОЧЕ ВИДНО.

С уважением,

Ирина Январская 05.09.2007 03:48 • [Заявить о нарушении правил]

Добавить замечания

Так то я отгавкивался от Наглого Мяу , усомнившегося в моём таланте . Но , вы правы мадам Клевер , и мастерство с годами мал-малл появилось .

А " мастерство Лезинского ", как заметила книгоиздатель и литературный критик Валентина Макарова , "не пропьёшь"! А женщинам я почему-то больше доверяю .

Дед Мыша , ужас , какой доверчивый мужчинка .

– Хлопцы! Завтракать!

Монтажники подходят к раздаче и недовольно крутят носами.

– Опять бычки в томате?

– И чай, – добавляет Митрич. – Чаечку не попьешь – не поработаешь.

– Разве это пища для рабочего человека? – жалуется Колька Снегирев.

Снегирев вытащил из банки бычка и поднял его над головой. Схваченная за голову двумя пальцами рыбка, казалось, вот-вот запищит от боли и попросит пощады. Яркие капли томата, радужно поблескивая на солнце, скатывались в жухлую траву, создавая видимость слез. Монтажники, хмурясь, смотрели на рыбьи страдания и вполне разделяли слова Лохматого:

– …Что ж это получается? Одним, значит, погулять хочется (кивок в сторону палатки Скрипичкиной), а другим страдать приходится. Почему опять консервы на завтрак! Чтоб они провалились, чертовы бычки!

Митрич пытается отделаться шуткой и тут же экспромтом выдает поэтическую продукцию:

– Ах, вам нужны бифштексы и лангеты,

Иль, может быть, пожарские котлеты?

Ну нет, мой друг, любителю-поэту ,

сказать спасибо нужно и за это!

– Целуй руку, раб божий Николай, – и Митрич протягивает Снегиреву свою великанскую длань, покрытую колечками рыжеватых волос. Ручка у Волкова – есть на что посмотреть!