Владимир Васильев - С тобой все ясно (дневник Эдика Градова)

К счастью, товарищ Градова поглощена своей больницей по макушку. Кажется, так.

- Борис Михайлович, я хочу с тобой насчет нашей литературной мачехи... Представь, это мужик. Обещал нам устроить веселую жизнь...

- Ну и пусть. - Боря совсем повесил голову.

- Как это пусть? А Бабуся? Давай хоть траурную неделю объявим, что ли?

- Давай, - безучастно повторяет Боря. Он думает о своем.

Я снова закуриваю. Все-таки я болван. Даже друзей своих не знаю. Вот Борис Михайлович Матюшин.

Он всегда казался мне человеком с одним неизвестным.

Сама простота. Земля. Душа на ладони. Иное дело Андрей - там неизвестных тысяча. Уравнение, которое решения не имеет. Для меня, во всяком случае.

Что же получается? Андрея для меня загадка. Роман-Газета - загадка. И вот еще одна - сидит и хлопает ресницами.

- Знаешь что, - неожиданно и зло говорит Боря. - Если жить честно, ничего не добьешься. Видишь, как мы живем? Видишь? А у соседей посмотрел бы - машина, гараж, дача...

- Если б твой отец бросил пить...

- Ты моего отца не трожь! Он правильно говорит:

"Вся сила в деньгах. Есть деньги - все есть, нет их - ничего нет".

- С тобой все ясно, Борис Михайлович. Ты окосел.

В эту минуту я решил, что не буду пить. Никогда.

- Разболтался я. - Боря шумно вздохнул. - Не путем это. Знаешь, все надоело. И дом и школа - все.

Давай дадим деру, а? Рванем на море? Андрея мы уговорим, он согласится. Давай?

- А деньги?

- А руки зачем?

- От трудов праведных не наживешь палат каменных. Ты же так считаешь?

- Нам палаты и не нужны. Нам на автобус и чтоб с голоду не сдохнуть. Ну как?

Я задумался. Мне так живо представилось море.

Бежишь по гальке, раскаленной, словно белые угли, и ныряешь в зеленоватую прохладу. Море тебя обнимает и выталкивает - подыши, мол. Ветерок пахучий - соль, водоросли, сосны. А если еще и волна в кудряшках, как у Ани Левской...

- Даешь море! - заорал я как сумасшедший. - И ставь на прощаньице шейк - назло соседям и всем мачехам на свете!

Быстро, быстро они забыли Бабусю. Неужели и я забуду? Неужели мы все предатели? Мы же совсем не вспоминаем первую учительницу Людмилу Бориславовну, а как ее любили! Я вчера пошел к ней на перемене: она со своей малышней возится, меня и не заметила. На следующей перемене я опять. А подойти неловко, скован, как рыцарь доспехами. Она наконец меня заметила: "А, Вадик!.. Ну да, Эдик. Прости. У меня сейчас мальчик есть, очень на тебя похож. Мой Вадик такой же беспокойный, каким был ты..."

Я всегда считал, что отец меня предал. Нас с Томкой. С Риммой Николаевной - это их дело, взрослое.

Там не разбери-поймешь. Мне хотелось бы и разобраться, и понять. Но ей больно говорить об этом, и я не суюсь

А теперь получается, что и мы с Томкой отца - тоже? Как ему живется? Почему он поздравляет нас с праздниками, а мы его нет? Может, ему плохо сейчас?

Мы не знаем.

Уеду, уеду к отцу! Брошусь ему в ноги. "Папочка, - скажу, - прости".

Кто меня там ждет!

Пришел этот. Лысый! "Группа АБЭ" встретила его достойно: все мы явились в трауре. Черная рубашка, черный костюм, черные ботинки и черные носки. Потрудился я, попотел и побегал, по своего добился. Правда, Андрей звонил вечером: "На фига мы вырядились, как паяцы?" Боря колеблется: "Не путем это все. Мужчина старается, а мы..."

Буду носить траур до конца недели.

Старшую вожатую зовут Любочка. Все так зовут - и директор, и малышня. Любочка и Любочка.

Нового учителя литературы зовут Евгений Евгеньевич. Я как увидел его, сразу сказал: "Фантомас".

Но это было до того, как он дал первый урок. А потом меня никто не поддержал. Пусть бы девчонки, но даже Андрей!

Быстро они забыли Марию Степановну.

Я Андрея спрашиваю: "Неужто эта Лысая Башка накормит нас кусочком литературного пирожка? В штыки его, в штыки!" А он: "Федя, ты меня уважаешь?"

На нашем языке это значит - конец разговору.

Раскол в "Группе АБЭ"?

"Октябрь уж наступил..." Но то ли потому, что Пушкин пользовался старым календарем, то ли потому, что мы живем на юге, - роща не потеряла ни одного листика, и, стало быть, никаких тебе "нагих ветвей". Вчера, гуляя в роще, я сел на траву и долго наблюдал, как медленно передвигалась по стебельку улитка. Она похожа была на модель спиралевидной галактики.

Я. лег на спину. Закрыл глаза. И времени не стало.

Меня незаметно, как осенний лист ветерком, занесло в девятнадцатый век. Задумчиво бродил по роще Пушкин.

Я чувствовал его шаги. Знал, что не сплю, но открывать глаза не хотелось. Лень какая-то. Негромко зазвенели во мне стихи, строчка за строчкой, как травинки, которые примяли, а они упрямо и туго распрямляются.