Виктор Крамаренко - Встречи с ангелом (сборник рассказов)

Спать, спать. Сотни раз проходил это пространство, построение, у кого только его не встречал. Примитивная, ничего не решающая позиция. Вирсма однажды изменил ход, кажется, в Амстердаме, но все равно ничего не добился. А тут вдруг - бац! Я глазам не поверил. Шашка встала на клетку, на которой не должна находиться при любом раскладе. Рушилась вся схема, созданная и выстраданная целым поколением гроссмейстеров. Вот это да! Ошибся, зевнул, поддался на авантюру? Или нашел новую идею? Вроде ничего не меняет в игре, а как встала. Перешагнув середину, она легко и непринужденно оторвалась от своих, вклинилась в мой авангард и как бы говорила: "Попробуй, возьми!" Обалдеть можно! Он, ухмыляясь, записал ход и ушел, а я?.. Сколько же я продумал? Этого времени хватило бы и ещё на одну партию. Поднимался флажок, а я уперся, как баран, опасаясь принять какое-либо решение. Надо было действовать, двигать вперед, как в молодости. Пусть интуитивно, авантюрно, ошибочно, но действовать, не паниковать и не впадать в транс.

Эта шашка росла, становилась чернее остальных своих сородичей, заполонила доску, перегородив все просчитанные и непросчитанные пути, словно камень, свалившийся на горную дорогу. Она мешала моему продвижению и сковывала тылы. И мои, и его.

Спать, спать. Черт! Две партии уже сдал в начале самого главного турнира, к которому так усиленно готовился, пренебрегая родными и убивая в себе нежность и сострадание. Вряд ли теперь получится выстрелить. Останусь вечным вторым. Поставил на карту жизнь, её и получил - бездарную, неудачную, обделенную... Ну все, спать.

Нужно принять ещё раз душ, иначе растворишься в этой парилке, и мозги вместе с жарой унесет кондиционер в черное суринамское небо. И лови их потом, А он, по-моему, совсем отказал. Не жужжит, затих, словно прислушивается к моим мыслям.

Завезли на край света. Экзотики захотелось! Ну - голландцы, ну протекторат... Но правит шашками пока советская школа и президент ещё наш... Все продается и покупается. Сколько ему отвалили, чтоб чемпионат проводился здесь? Плевал он на нас. Главное - престижная должность, поездки, подарки...

Или пройтись по набережной, искупаться в ночном океане. Черт с ним, с чемпионатом. Дьявол его побери.

- А я всегда нахожусь там, где страсть людская взывает о помощи. И унимаю её. Пойдем, ты ведь хотел искупаться.

Что это? Вероятно, в этой гостинице такая слышимость. Но по-русски?..

- Ты меня звал или мне показалось? Пойдем, пойдем, окунемся, заглушишь свой бестолковый огонь, что не в состоянии ни зажечь, ни согреть, ни осветить твое жалкое нутро.

- Вы кто? И как вошли в номер?

- Ты сам произнес мое имя. Я тот, которого люди почему-то боятся, кому приписывают страшные злодеяния, коварства и искушения, а сами порой вершат необъяснимые поступки, граничащие с сумасшествием и колдовством.

- Но почему я вас не вижу? Если вы есть на самом деле, покажитесь.

- Я это знаю, но ещё не решил, в каком обличии появиться перед тобой. Хочешь, отцом твоим стану или матерью? Братом, тренером, священником?.. Хотя, нет. Ты в Бога не веришь. А может быть, горячая мулатка разбудит в тебе настоящую страсть, не ту пустышку, которую пытаешься изобразить, вытягиваешь из себя по крупинке, а огонь? Эти простушки глупы, наивны, но искренность их и сопереживание во время совокупления подкупают. Кем стать? Кому безоговорочно ты веришь?

- Я не знаю. Лучше видеть правду, наверное.

- Не испугаешься моего вида? Бывало, люди только посмотрят на меня и уже ничего потом не соображают. Зачем тогда звали? Знали, на что шли. Я ведь не пугаюсь вашего уродства. Вы созданы по подобию божьему, потому и несовершенны. А мои возможности безграничны. И, если доведется мне создать себе подобное существо, оно будет совершенным, всемогущим и бессмертным.

Мое тело холодное, как у змеи, из панциря, что покрывает мои конечности, вылетают с криком и шипением миллионы огнедышащих ртов. Если видел по телевизору орлиное гнездо с раскрытыми клювами птенцов, то можешь представить это великолепие. Сотни глаз без зрачков соединены в одной впадине и обрушиваются на предмет воззрения, как пчелиный рой. Нежные волосы трепетно обволакивают мои уши, нос и голосовые связки...

- Бред какой-то. Я, наверное, сплю. Пора заканчивать играть, иначе точно попаду в психушку.

- Ты и так в неё попадешь, но это будет потом. Бросить всегда успеешь. А ты докажи, прежде всего себе, что лучше их, что талант твой непревзойдённый, что годы изнурительного труда не прошли напрасно.