Петр Павленко - Мальчик с Остоженки

П. Павленко

МАЛЬЧИК С ОСТОЖЕНКИ

В рассказе повествуется о первых днях революционных боев в Москве и о том, как маленький мальчик - ученик сапожника принимал в них участие.

Полковник Славин, тяжело раненный при взятии Берлина, приехал на поправку в Москву. Он был очень слаб и не вставал. Говорили, что ему придется пролежать все лето, до осени, и жалели полковника: у него не было ни родных, ни знакомых.

Несмотря на сложное ранение, он был самым нетребовательным больным. Просыпаясь, он оставался в том же положении, что и во сне, и лежал тихо, спокойно, изредка покашливая, до самого завтрака, потом до обеда, затем до ужина и засыпал так же незаметно, как просыпался.

Книг он не просил: чтение его утомляло. В разговорах соседей не принимал участия. Никогда не рассказывал он и о своей ране. Он знал, что она тяжела, и не обманывал себя.

Долгое бездействие и скука госпитальной жизни ослабили его. Решено было развлечь его чем-нибудь, и это поручили молоденькой медицинской сестре Зине Горбуновой.

Она всегда была такая веселая, такая сияющая, такая жизнерадостная, что ей ничего не стоило расшевелить и полковника Славина.

И вот однажды она подсела к нему и спросила, не хочет ли он, чтобы она почитала ему.

- Нет, не стоит. Не тратьте на меня времени, - ответил он, улыбаясь одними губами.

- А может, патефон завести? - не сдавалась Зина. - У нас, знаете, очень хорошие пластинки. Вы что любите: арии, песни или просто музыку?

- Шумно. Не надо, - морщась, ответил полковник.

- А то, может, напишете кому-нибудь письмо? Вы не стесняйтесь, товарищ полковник, я напишу под вашу диктовку. У меня почерк разборчивый.

- Некому, милая Зиночка.

- Вы сами откуда? - теряя надежду на успех, спросила Зина.

- Москвич.

- Так слушайте, что же вы! - Она вскочила и едва не хлопнула полковника по раненому плечу. - У вас же, наверно, куча знакомых! Ну, говорите, кому позвонить, чтобы пришли в гости.

- Не знаю, - грустно ответил больной. - Не знаю, Зиночка. Своих знакомых я так давно не видел, что и они забыли меня и я их не помню.

- Да вы только скажите, где их искать, я уж узнаю, помнят или нет.

И такая она была настойчивая, что полковник Славин согласился, чтобы она кое-кого поискала.

- Но это трудно, - сказал он, - это будет очень трудно.

- Фу! Подумаешь! Я люблю трудное! - Зина так лихо взмахнула рукой, словно ей действительно ничего так не хотелось, как делать одни трудные дела. - Говорите, где искать-то?

Но тут полковник удивил ее так, как до сих пор никто не удивлял в жизни. Он сказал:

- Пойдите на Остоженку, в Коробейников переулок, и расспросите у стариков, не помнят ли они мальчика с Остоженки. В семнадцатом году, в октябре, мол, конопатый парнишка дрался у них тут с юнкерами.

Зина до того удивилась, что даже растерялась до слез.

- Кого же я буду спрашивать?.. Так вот просто идти по улице и спрашивать? Вы мне хоть какой-нибудь след дайте.

- Следа нет. Это было давно, двадцать восемь лет тому назад. С тех пор я редко бывал в Москве.

- Ох, это трудно! - покачала головой Зина. - Я еще тогда даже не родилась, представьте себе. Я совершенно не знаю, о чем расспрашивать.

- Трудно, - согласился полковник. - Почти неисполнимо. Да и не к чему. Просто вспомнил я от безделья те времена, и мне вдруг ужасно захотелось повидать, с кем я бок о бок сражался тогда. Но я забыл...

- Что забыл?

- Что прошло, Зина, много-много лет и что все они изменились, перезабыли многое, умерли, что во мне теперь никто и не узнает мальчика с Остоженки, да и я сам никого из них не узнаю...

- Видите ли, надо начинать все сначала, - вздохнула Зина. - Надо начинать с этого мальчика. Кто он и что он, чем занимался, какая его биография...

- Никакой биографии у него тогда еще не было, дорогая моя. Мальчик служил у сапожника, в Коробейниковом переулке... Деревянный домик по левой руке, если идти от Остоженки, красные латаные ворота, грязный двор с одним деревом посредине...

Зина стала быстро записывать приметы.

- Мальчика только что, месяца за два, привезли из деревни, - продолжал полковник. - Отца убили на германском фронте, мать погибла в тифу. Сапожник... Ах, ну как же его фамилия? Трифонов, Топорков, Трофимов... Нет! Черт знает, забыл!.. Хороший мужик!.. Лет пятьдесят - пятьдесят пять ему было...

- Вы лучше о мальчике говорите, - сказала Зина. - Сапожника-то я все равно не смогу узнать, ему сейчас, если он жив, больше семидесяти.