Михаил Самарский - Зов памяти

Где-то неподалеку разговаривали люди. Он вскочил, сел, обхватил руками колени и прислушался к голосам. Разговор показался каким-то очень странным. Кто-то говорил о необходимости что-то срочно сообщить компетентным органам, мол, нас похитили, это преступление и так далее. Откровенно говоря, Димка испугался, и находиться здесь, в полутемноте, было просто невыносимо. Он медленно поднялся с пола, аккуратно ступая, словно передвигаясь по минному полю, подошёл к выходу, постоял, послушал, набрав полные лёгкие воздуха, резко выдохнул и вышел наружу. Перед ним открылась картина вроде загородного пикничка. Залитая солнцем поляна, местами окружённая кустами и деревьями, внизу, метрах в пятидесяти, видна река, посреди поляны пятеро незнакомцев, обсуждающих своё странное положение. Четверо мужчин разного возраста и одна девушка-блондинка, державшая на руках милого пуделя. Тот, увидев новичка, беззлобно тявкнул, скорее, для проформы, чтобы отчитаться перед хозяйкой и засвидетельствовать факт своего присутствия. Девушка, прикрыв наманикюренной рукой собаке пасть, тихо сказала:

– Тоша, свои!

«Чего это она меня сразу в «свои» записала?» – мысленно удивился Димка и тихо сказал:

– Здрасьте!

– Во! – гаркнул полноватый мужчина лет тридцати в малиновом пиджаке. – Ещё один! Ты откуда?

– Оттуда, – Димка кивнул в сторону входа в пещеру.

– Да это мы видим, – рассмеялся толстяк. – Сам-то откуда, братишка? Где живёшь?

– В Москве, – озираясь по сторонам, ответил парень.

«Странный тип, – подумал Димка, – таких обычно показывают в фильмах о «новых русских», которые промышляли в девяностые».

– В общем, картина ясна, – щёлкнул пальцами незнакомец, я думаю, это люберецкие что-то сотворили. Вы заметили? Мы все тут жители Москвы. – Он протянул Димке руку и представился: – Лёха Москворецкий. Слышал?

– Не-а, – замотал головой Димка и поморщился от крепкого рукопожатия, – не слышал. Дима, – представился он в ответ.

– А, ну да, – махнул рукой Лёха, – ты просто ещё мелкий. Школота?

– Девятый класс окончил, – подтвердил Димка.

– О! У меня сестрёнка Нинка в следующем году школу заканчивает. Ты в какой школе учишься?

– В 1239…

– Это где такая?

– Во Вспольном переулке. Метро «Баррикадная».

– Понятно, а Нинка в Жулебино учится, номер 1084, я иногда её туда на машине подвожу.

– Далеко от школы живёте? – поинтересовался Димка.

– Да нет, – рассмеялся Лёха. – Просто перед подругами выпендривается.

– Чем? – удивился Дмитрий.

– Ну, у меня «шестисотый», сам понимаешь, это же круто…

– В смысле, «Мерседес»? – уточнил подросток.

– Угу, – закивал Лёха. – В нашей школе таких только два, у меня и ещё у одного экстрасенса – он людям гадает. А у вас в школе есть такие машины?

– Есть, – улыбнулся Димка. – У нас у полшколы родители на «Мерседесах» ездят. Кого сейчас этим удивишь?

– Да ладно! Такая крутая школа, что ли? Хорошо. Выберемся отсюда, я подъеду, гляну, что по чём. – Лёха взглянул на часы, приложил их к уху и принялся махать рукой, пояснив Димке: – Долго спал, даже часы успели остановиться.

Второй мужчина, лет сорока, маленького роста, не сказать, что толстый, но с отвисшим животом, держал в руках большой кожаный портфель и всё время вытирал платком обильно потеющую лысину. Глаза у портфеленосца были навыкате и бегали из стороны в сторону, губы влажные, а на щеке, рядом с правым крылом носа, расположилась крупная родинка, больше похожая на бородавку.

– Извините, – произнёс он, – но я не москвич, я проживаю в Красноярске, в Москву приехал на Двадцать шестой съезд партии. И вот… несчастье такое… как бы уснул… не могу понять…

– На какой ещё съезд? – выпятил губу Лёха. – Что за партия?

– Вы что? – мужчина с портфелем аж подпрыгнул на месте. – Съезд КПСС. Я делегат съезда. У нас одна партия…

– У кого это у вас? – нахмурился Лёха.

– Как это? – мужчина вжал голову в плечи. – Ну, как же? У нас, в СССР… Понимаете?

– Не понимаю! – замотал головой Лёха. – У тебя, что, мужик, с головой проблемы или о дерево стукнулся, память отшибло?

– Что вы себе позволяете? – вскрикнул мужчина с портфелем. – Вы… Я…

– Но Алексей прав, – неожиданно вмешалась в разговор блондинка. – КПСС давно нет, как и СССР.

Мужчина с портфелем побледнел и, опёршись о дерево, схватился за сердце.

– Это провокация, – громко глотая слюну, прохрипел он, – прошу при мне такие разговоры не вести. Я не из Москвы, я приехал из Сибири на съезд партии, я…