Андрей Кузечкин - Хозяева

– Вы где? – крикнул Митя, хотя прятаться было уже негде. Если только родители куда-то ушли, сразу оба, на ночь глядя, его не предупредив. Но такого ещё ни разу не было.

Ответа по-прежнему не было. Точно ушли.

Митя выглянул на площадку. Может, папа пошёл мусор выкидывать, да с соседом, который вышел покурить, заболтался… Сам папа не курил.

Всё тихо. Разговоров не слышно. Да ничего не слышно – мёртвая тишина. А в соседней квартире, между прочим, живёт парень лет двадцати, у него по вечерам частенько какая-то модная музыка грохочет.

Сам не зная зачем, Митя вдавил кнопку звонка этой квартиры. Даже придумал, что он скажет. Сейчас этот парень откроет дверь, спросит: «Чё надо?», а Митя скажет: «Это не у вас громко музыка играет? Показалось, что у вас. Нет? Ой, извините». А парень пальцем у виска покрутит.

Но дверь не открылась. Митя нажал ещё раз, тщательно вслушиваясь – и уловил там, за дверью, приглушённую, но явственно прозвучавшую трель.

Звонок работает. Просто дома никого нет.

Митя принялся трезвонить в следующую дверь. Ответа не было.

Захотелось бежать прочь из этого мёртвого дома. Митя вернулся в квартиру, быстро оделся, взял ключ, телефон. Попытался сделать то, что надо было сделать с самого начала – позвонить отцу. Сигнала опять не было.

Бред какой-то. Сумасшествие.

Митя выскочил на площадку, побежал вниз по лестнице. Что-то подсказывало ему, что лифтом лучше не пользоваться.

На полпути остановился. Прислушался.

Так и есть – снизу доносились чьи-то негромкие шаги.

– Стойте! – крикнул Митя. – Подождите, пожалуйста!

Шаги ускорились. Митя бросился вдогонку.

Выбежав во двор, огляделся – никого. Даже возле круглосуточного магазина.

Слабый звук шагов доносился издалека. Митя сорвался с места, свернул за угол дома и увидел маленькую, быстро удаляющуюся фигурку. Разглядел лишь мельком, прежде чем фигурка свернула с освещённого фонарями тротуара и юркнула в проулок.

Кажется, это была девочка из трамвая. Митя узнал её по двум длинным хвостам обмотанного вокруг шеи полосатого шарфа, смешно болтавшимся на бегу.

Проезжая часть была пуста. Ни одной машины.

Что теперь делать и куда бежать, Митя не представлял. Можно вернуться в квартиру, спрятаться там за надёжной стальной дверью и дождаться рассвета…

Он побрёл обратно. Свернул за угол. Сделал несколько шагов. И замер.

На крыше маленькой кирпичной коробки круглосуточного магазина он увидел тёмный силуэт человека.

Человек стоял на четвереньках, как собака, и не двигался.

Кажется, он внимательно смотрел на Митю.

Опять. Как тогда.

Митя ощутил боль в пальцах – слишком сильно сжал ключ. Своё единственное, жалкое оружие.

Папа всегда говорил: напали в лифте или в подъезде – бей ключом в глаз…

Сейчас это не поможет. Митя знал, что не поможет.

Надо бежать к подъезду. Открыть тяжёлую дверь магнитным ключом. Рвануть на себя. Проскочить внутрь. Закрыть дверь за собой. Тогда он будет в безопасности.

Но до двери надо сперва добежать.

Ткнуть ключом в замок, дождаться, пока он пиликнет в ответ. А это лишние две-три секунды.

И сама дверь открывается туго. Ещё две-три секунды в пользу твари.

Митя сделал шаг. Силуэт на крыше магазина шевельнулся.

Митя рванулся с места. Краем глаза успел заметить, как прыгает тёмный силуэт, летит в его сторону, одним скачком покрывая половину расстояния.

Митя заставил себя смотреть перед собой. На дверь своего подъезда.

И тут же запнулся, полетел головой вперёд. За миг до столкновения с асфальтом успел вспомнить: выбоина!..

От удара об асфальт Митя очнулся.

Он по-прежнему лежал на кровати. За стеной громко работал телевизор.

Всё-таки бабушкин ужин сделал своё дело: Митю срубило, а он даже не понял, как. Надо же, какой кошмар приснился.

И, как часто бывает после кошмара, он ощущал себя измотанным. Будто не спал, а бегал.

Митя потянулся. Нога отозвалась болью. Успел отлежать…

Он закрыл ноутбук, убрал его на стол и снова уснул.

Лёжа на диване на чердаке старого двухэтажного дома, среди гор ненужного хлама, Рей изучал страничку Дмитрия Лопушкова.

Худенький мальчик с волосами чуть ли не до плеч смотрелся забавно, особенно на фотках с отцом – крепким, коротко стриженым дядей. Как болезненный принц рядом с весёлым, пышущим здоровьем королём-воителем. Но видно, что принц, а не паж. Видно, что он «не отсюда».

Посмотрел видео: несколько коротких любительских фильмов ужасов, снятых Лопушковым вместе с каким-то толстым мальчиком. Бегают по развалинам, изображают, что им страшно и что за ними гонятся призраки.