Надежда Лустина - Не молчи

– Доча, – осторожно скребусь в ванну, – дочь, а хочешь, дреды заплетём? Помнишь, ты говорила, что тебе нравится?

– Мама, мне сдохнуть понравилось бы!

– Доченька, хочешь, я поговорю с ними?

– О чём? Попросишь их полюбить розового поросёночка? Мама, свиней режут на скотобойне!

Звук текущей воды прекратился. Дверь открылась. Лицо красное, заплаканное.

– Поехали плести дреды. Свинка с дредами, это же весело. Вдруг кого-то развеселю, Заварзину, например.

– Едем.

Выходит от мастера и улыбается. Боже, как я люблю эту улыбку. «Солнышко», – это не я сказала, это она сказала.

– Мама, я теперь большое круглое солнце.

– Да! Да!

Смешные лучи дредов прыгают, едва доходя до плеч. Смешные ямочки на щёчках, и характер ведь смешливый. Как можно такую гнобить?

– Может, всё-таки наладится?

Ночь после следующего дня…(о дне и рассказывать не хочу).

– Мама-а-а!

Вскакиваю с постели, бросаюсь в дочкину спальню. Тапок один теряю в коридоре.

– Что случилось?!

Дочка сидит в одеяле как в коконе.

– Доченька, что случилось?

Немигающие глаза на мягком любимом лице дочери смотрят строго.

– Смотри! – сбрасывает с головы одеяло, потоки слёз на неподвижном лице.

– Чш-чш-чш…

Укрываю её с головой, прижимаю к себе, качаю. Глажу по обглоданным, торчащим во все стороны клочкам остриженных под корень волос. Ножницы валяются рядом с кроватью. Тут же, как погибшие змейки, валяются обрезанные дреды.

– Ты сказала, что это поможет, – кивает она на усеянный дредами пол. – Ничего не поможет, ничего, понимаешь!

Глажу и качаю, качаю и глажу. Плачу в ватное одеяло беззвучно, чтобы дочка не слышала, чтобы думала, что я сильная, что я знаю выход. Встаю, собираю мёртвых змеек, хочу скорее их убрать.

– Нет! Не выбрасывай, сожги.

Подхожу к камину. Чиркаю спичкой. Огонёк. Маленький, робкий. Сейчас задохнётся, потухнет.

– Держись, не гасни!

Загадываю: если разгорится, то всё будет хорошо. Дрова сырые. Огонёк совсем маленький.

– Нет, не потухни, тебе нельзя!

Бумага! Чёрт, где бумага?! Салфетки со стола – в огонь.

– Так, молодец. Ещё, ещё немного, огонёк, сейчас ты окрепнешь, и будешь жарко полыхать. Ты сможешь обогреть весь дом, согреть замёрзших, накормить голодных. Ты сможешь спалить весь дом, если разозлишься. Ты очень сильный и очень красивый, ты весёлый и смелый, только поверь мне и дай возможность тебе помочь.

Бегу к письменному столу. Старые бумаги. Некогда разбираться в них – в камин! Дочка берёт с полки школьные тетради – в огонь! Он спасён, горит ровно, надёжно, занялось полено. Бросаю в пламя дреды. Извиваются, корчатся, как от боли, рассыпаются в золу. Всё. Будет. Хорошо. Заглядываю в лицо дочери: «Поверь ещё раз. Всё будет хорошо».

Утром едем с дочкой в салон.

– Коротко. Да, как можно короче.

Парикмахер умница – ни одного вопроса. По дороге домой заезжаем к моей подруге. У неё дочь в пятом классе.

– Атлас по географии есть? Возьмём ненадолго.

Дома раскрываем атлас, находим карту России.

– Кто будет выбирать? Ты или я?

– Я, – говорит дочь, закрывает глаза, пальчик путешествует по российским просторам. Палец замирает. – Здесь.

– Сахалин.

Жесть. Вспоминаю, что когда-то мечтала стать геологом. Отлично! Где, как не на Сахалине ходить в походы: сопки, гейзеры, грязевые вулканы, Татарский пролив. Отлично! Конечно, Сахалин.

Спустя полгода провожаю дочку в очередной поход с её новыми одноклассниками. Толстовка с капюшоном, кроссовки, рюкзак. Они будут сидеть на берегу Татарского пролива.

«А почему в Южносахалинске так много белых машин?» – спросит моя дочка.

«Я читал, что щедрые, великодушные люди предпочитают белый цвет», – это, конечно, Стас скажет. Он у них самый умный.

«Ребята, значит, мы такие. Прикольно. Молодец, Стас, хорошо аргументировал», – это Женчик, с ним не соскучишься.

«А что, у вас белых машин было мало?» – спросит, смешливо прищуриваясь, Даринка.

«У нас почему-то серые, синие, чёрные были, – ответит моя дочка. – А может, мне так казалось».

У них будет гореть костёр. Большой, сильный и очень красивый, такой, как я тогда у камина загадала. И жизнь у моей дочери будет такая же яркая. Теперь мы обе знаем это точно.

@shepot_shamana

На улице было холодно, снег задувал за воротник. Марк лишь накинул капюшон. «Опять шапку не надел, уши замёрзнут, – с досадой думал он. – Говорила мама! И про шарф… Чё упрямлюсь? Ма-ма… Люблю её, но порой так бесят эти «надень это, сделай то»… Я уже не маленький. Надоело!»