Blake Pierce - Die Perfekte Affäre

Sie unterdrückte ein Fluchen. Stattdessen stöhnte sie leise, als sie sich hochzog und zurück ins Bett humpelte. Während ihr Knie schmerzte, ihr Herz immer noch klopfte und ihr Verstand raste, resignierte sie in einer weiteren halbschlaflosen Nacht, alles aus Höflichkeit gegenüber dem Teenager, dem sie zugestimmt hatte, bei ihr wohnen zu dürfen.

Ich glaube, ich habe besser geschlafen, als ich noch von einem Serienmörder gejagt wurde.

Der Galgenhumor brachte sie zum Kichern. Schläfriger wurde sie dadurch allerdings keinesfalls.

„Das habe ich nicht", beharrte Hannah verärgert.

Jessie saß ihr verblüfft am Frühstückstisch gegenüber. Sie konnte nicht glauben, dass das Mädchen es leugnete.

„Hannah, es leben hier nur zwei Menschen. Ich bin vor dir ins Bett gegangen. Als ich gute Nacht sagte, hast du ferngesehen. Als ich mitten in der Nacht aufgewacht bin, war er an. Man muss nicht für das LAPD arbeiten, um zu wissen, wer dafür verantwortlich ist."

Hannah starrte sie an. Ihre grünen Augen waren voller Überzeugung.

„Jessie, ich möchte nicht respektlos sein. Aber du hast zugegeben, dass du in letzter Zeit Schlafprobleme hattest. Und in deinem Alter beginnt das Gedächtnis ein wenig nachzulassen. Ist es möglich, dass du etwas vergisst, was du tatsächlich getan hast, und mir die Schuld dafür gibst, weil du das Stereotyp des faulen, vergesslichen Teenagers vertrittst?“

Jessie starrte sie an und war verblüfft über Hannahs Kühnheit. Es war ein verblüffender Zug, ohne erkennbaren Grund über etwas so Offensichtliches zu lügen.

„Du weißt, dass ich mit dem Verfolgen von Serienmördern meinen Lebensunterhalt verdiene, oder?", erinnerte sie sie. „Ich bin nicht gerade empfänglich für Manipulation."

Hannah nahm den letzten Bissen ihres Toasts und stand auf, ihr sandig-blondes Haar fiel ihr ins Gesicht, als sie sich bis zu ihrer vollen, schlaksigen Größe von 1,75 Metern, und damit nur einen Zentimeter kleiner als Jessie, erstreckte.

„Müssen wir nicht zu dieser Therapeutin?" fragte sie und ignorierte Jessies Kommentar völlig. „Ich dachte, der Termin wäre um neun. Es ist jetzt acht Uhr zweiunddreißig."

Sie ging zurück in ihr Schlafzimmer, um sich fertig anzuziehen, ließ ihren Teller und ihre leere Tasse auf dem Tisch stehen. Jessie kämpfte gegen den Drang an, ihr nachzurufen und ihr zu sagen, sie solle die Sachen in den Geschirrspüler räumen.

Sie erinnerte sich an die persönlichen Einschränkungen, die sie festgelegt hatte, als Hannah vor zwei Monaten bei ihr eingezogen war. Sie war nicht und würde auch nicht versuchen, die Mutter des Mädchens zu sein. Ihre Aufgabe bestand darin, der Halbschwester, die sich nach einer Reihe traumatisierender Vorfälle nicht wieder gefangen hatte, eine sichere Umgebung zu bieten. Ihre Aufgabe war es, Hannah zu helfen, sich zu erholen und sich wieder in eine Welt zu integrieren, die um sie herum voller Gefahren zu sein schien. Ihre Aufgabe war es, eine Quelle der Unterstützung und Sicherheit zu sein. Instinktiv und intellektuell gesehen wusste Jessie das alles, und doch konnte sie nicht umhin, sich zu fragen, warum zum Teufel das Kind nicht einen verdammten Teller wegräumen konnte.

Als sie aufräumte, sagte sie sich zum tausendsten Mal, dass das alles normal sei, dass Hannah sich so verhielt, als wolle sie die Kontrolle über ihr eigenes Leben übernehmen, was ihr in letzter Zeit schmerzlich gefehlt hatte, dass es nichts Persönliches sei und dass es nicht ewig dauern würde.

All diese Dinge sagte sie sich selbst. Aber tief in ihrem Inneren war sie sich nicht sicher, ob sie irgendetwas davon glaubte. Ein Teil von ihr machte sich Sorgen, dass etwas Dunkleres in Hannah vorging. Und sie fürchtete, es könnte unwiderruflich sein.

Jessie wurde unruhig.

Sie wusste, dass Hannahs Sitzung mit Dr. Lemmon jede Sekunde zu Ende sein würde. Würde das Mädchen weinend aus dem Büro kommen, wie sie es beim letzten Besuch getan hatte? Oder mit steinerner Miene, wie beim vorletzten Mal?

Wenn jemand zu Hannah durchdringen konnte, dann Dr. Janice Lemmon. Trotz ihres bescheidenen Aussehens war mit der Frau nicht zu spaßen. Sie war klein, trug eine blonde Dauerwelle und eine dicke Brille. Die gut sechzigjährige Verhaltenstherapeutin sah eher aus wie eine Großmutter als eine der angesehensten Expertinnen für anormales Verhalten an der Westküste. Aber unter dieser gewöhnlichen Fassade steckte eine Frau, die so hoch angesehen war, dass sie noch immer gelegentlich für das LAPD, das FBI und andere Organisationen, von denen sie nie sprach, beratend tätig war. Außerdem war sie Jessies Therapeutin.

Zuerst war Jessie besorgt, dass es in einem Interessenkonflikt ausarten könnte, wenn sie auch Hannah therapieren würde. Aber nach einigen Diskussionen waren sie sich einig, dass es nur wenige Ärzte gab, die qualifiziert waren, ein Mädchen zu behandeln, das Hannahs Erfahrungen durchlebt hatte. Und da Dr. Lemmon bereits mit Teilen von Hannahs Familiengeschichte eng vertraut war, war sie eine logische Wahl.

Schließlich war es Dr. Lemmon, die Jessie geholfen hatte, mit der Realität umzugehen, dass ihr Vater der berüchtigte Serienmörder Xander Thurman war. Es war Dr. Lemmon, die ihr die Albträume und Ängste, die sie erlitten hatte, da sie als Sechsjährige zusehen musste, wie ihr Vater ihre Mutter tötete, genommen hatte. Es war Dr. Lemmon, die sie dazu gebracht hatte, sich zu öffnen und darüber zu sprechen, dass sie von ihm in einer verschneiten Hütte zurückgelassen worden war und drei Tage lang neben der verrottenden Leiche der Frau, die sie Mami genannt hatte, ausharren musste. Es war Dr. Lemmon, die ihr das Vertrauen gegeben hatte, dass sie ihrem Vater die Stirn bieten könnte, als dieser dreiundzwanzig Jahre später wieder in ihr Leben trat und sie entweder in eine Mörderin verwandeln wollte, die sich ihm anschließen würde, oder sie töten würde.

Sie war die einzige glaubwürdige Wahl für die Arbeit mit ihrer Halbschwester, die den selben Vater und ebenso brutale Alpträume hatte. Erst vor wenigen Monaten hatte Thurman Hannah und ihre Adoptiveltern entführt und das Mädchen dazu gezwungen, dabei zuzusehen, wie er sie abschlachtete. Er hatte auch fast Jessie vor ihren Augen getötet. Nur ihr kollektives schnelles Handeln und ihre Entschlossenheit hatten den Spieß umgedreht und ihn tot zurückgelassen.

Aber selbst danach nahm Hannahs Trauma kein Ende. Nur Monate nach dem Tod ihrer Adoptiveltern hatte ein ganz anderer Serienmörder namens Bolton Crutchfield, ein auf Jessie fixierter Gefolgsmann ihres Vaters, ihre Pflegeeltern vor ihren Augen getötet und sie entführt. Er hatte sie eine Woche lang in einem isolierten Keller gefangen gehalten und hatte versucht, sie zu indoktrinieren, sie zu einem Mörder, wie Thurman und sich selbst, zu formen.

Auch diesen Horror hatte sie überlebt und war von Jessie und einem cleveren Zusammenspiel gerettet worden. Bolton Crutchfield war niedergeschossen worden. Und obwohl er keine physische Bedrohung mehr darstellte, war Jessie nicht so zuversichtlich, dass er sich nicht in Hannahs Kopf eingeschlichen und sie mit seinem kranken, von Nihilismus und Blut bestimmten Glauben, korrumpiert hatte.

Jessie stand auf, zum Teil, um sich zu strecken, aber auch, weil sie spürte, wie sie im mentalen Treibsand versank. Sie betrachtete sich im Spiegel des Wartezimmers. Sie musste zugeben, dass sie, obwohl sie die letzten zwei Monate unerwartet als Betreuerin eines verstörten Teenagers eingesprungen war, immer noch präsentabel war.

Ihre grünen Augen waren hell und klar. Ihr schulterlanges braunes Haar war sauber und glänzte. Sie trug es offen. Auf Arbeit hatte sie es immer zu einem Pferdeschwanz zusammen gebunden. Eine lange Zeit, in der sie sich nicht fürchtete, von einem Serienmörder gejagt zu werden, hatte es ihr erlaubt, eine halbwegs normale Trainingsroutine wieder aufzunehmen, was ihrem 1,77 Meter großen Körper eine Stärke und Festigkeit verliehen hatte, die er für eine Weile verloren hatte.