Кристина Воронова - Искyсство yбивать

Сиреневые сумерки наполняли кухню, превращая её во внутренность какого-то необычного светильника. Синеватые атласные шторы словно подмигивали звёздному свету, ловя отблески искусственного освещения города, которое уже давно превращало ночные небеса в непонятную муть с оттенком крови.

Я сделала себе чай, порывшись в аккуратненьких подвесных ящичках, пожалев, что не могу взять книжку, чтобы почитать во время вынужденного ожидания, так как Кристина лежала как раз в той комнате, где находилась библиотека. Точнее, одна большая книжная полка, прибитая к стене, как раз над кроватью. С одной стороны удобно, за книгой не придётся далеко бегать, а с другой опасно. Вдруг полка ночью свалится прямо на тебя? Неприятно получить по голове любимыми книгами. Когда получаешь по голове от тех, кого любишь, твои чувства меняются. Всегда.

Мой взгляд скользит по этой идеальной кухне. Не то, что у меня, сплошной бардак. Моя мама учительница, она приходит поздно, так как даёт дополнительные уроки за хорошие деньги. Я тоже постоянно в разъездах, так как организовываю праздники, щедро даря другим людям то, чего так не хватает мне – радость и счастье. Папа обычно торчит в гараже или у себя на работе, в лаборатории. Поэтому у нас всегда царит бардак, только раз в месяц мы нанимаем специалистов по профессиональной уборке, чтобы наша четырёхкомнатная берлога стала хотя бы отдалённо напоминать человеческое жильё.

А здесь – сплошная чистота, роскошь минимализма, с некоторой изюминкой – к примеру, эти красивые сиреневые шторы и несколько фигурок обнажённых женщин, сделанных из чёрного камня, расставленных на подоконнике. Они пугают и одновременно притягивают взгляд.

Пью жасминовый чай, чей божественный аромат словно бурной океанской волной уносит меня в грёзы.

Мой взгляд лениво скользит по словно вылизанному пространству, наверное, так смотрят люди, которые валяются в гамаках на каком-нибудь шикарном острове. Расслабленность. Нега. Умиротворение. Опустошённость.

Словно из тебя вынули душу, выскоблив тело, очистив его от скверны.

О, я узнаю это ощущение!

Мой взгляд останавливается на сверкающей лимонным светом лампочке, приглушённой прозрачным абажуром. Этот свет придаёт просто невероятный фон кухонным ножам. Они вложены в деревянный держатель, так и манят своими чёрными, удобными рукоятками.

Медленно, словно заворожённая, я поднимаюсь со стула, подхожу к ним, вынимаю один за другим, оценивая по длине и форме. Все они кажутся острыми, но этот слишком короткий, а тот – чересчур узкий.

Слышу стон из комнаты, рука сжимает рукоятку самого большого ножа с достаточно широким лезвием.

Мне так хочется её убить!

Ту, которая сейчас лежит, в бессилии раскинувшись на кровати. Красотку с тёплыми карими глазами, густыми и длинными чёрными волосами и неизмеримо длинными ногами. Её ноги, пожалуй, стремятся к бесконечности.

Ещё во времена моего детства такую девушку бы презирали, осыпали насмешками, называли дылдой.

Невольно вспоминается любимое в детстве аниме Сейлор Мун, где одна из героинь, Сейлор Юпитер, очень стеснялась своего высокого роста, считая, что из-за него она никогда не выйдет замуж.

Я вздыхаю, думая о том, что в наше время, как раз обладательницы среднего и маленького роста стали персонами нон-гранта.

Перехватываю нож поудобнее и направляюсь в спальню.

***

– Как тебя зовут? – это вопрос, произнесённый слабым голосом, застаёт меня врасплох. Я застываю в проеме дверей и почти вижу, как лезвие ножа сверкает, отражая лунные лучи и слабый свет ночника.

"Кто я?" – задаю я сама себе вопрос, разрушая ту нирвану, в которую я окунулась. Но неужели это остановит моего Тёмного попутчика?

– Марина, – я продолжаю приближаться к ней. Мне даже стало смешно.

"Теперь тебе будет легче умереть?"

Кристина легко улыбается, хотя я вижу, как подрагивают кончики её губ и руки.

– Как ты думаешь, я умру? – звучит по-детски беззащитно.

"Сегодня? Непременно", – мысленно отвечаю ей я.

– Не знаю, – лгу я в ответ, делая ещё шаг. – Возможно, скорая приедет.

– Нет, никто не приедет, – Кристина истерично смеётся. – Никто никогда не приходит. Знаешь, мне часто снился сон, что я умираю в одиночестве. Но теперь я не одна, у меня есть ты.

"Какая-то прибацанная психопатка", – я криво, презрительно усмехаюсь. Мне уже не хочется её убивать. Слишком незначительная добыча, чересчур жалкая жертва.