Виктория Вольская - Когда на часах полночь

–А может он лентяй, и ему не хочется искать другую? К этой дорожка уже известна.

– Возможно. Когда встретишь медведя, спросишь у него?

– Очень смешно, – парирую я.

– Не очень, вдоль линии территории медведей я поставил капканы.

– А если я попаду в них?

– То ты останешься без ноги, и тебя, скорее всего, сожрет медведь или умрешь от кровопотери.

– Вот не смешно. – Я останавливаюсь посреди тропинки. Ему тоже приходится остановиться, чтобы не врезаться в меня.

– Я говорю серьезно. Сегодня мы с тобой пометим приграничную территорию этими ленточками, – он вытаскивает из рюкзака алые ленты. – Будем завязывать их на ветви деревьев, чтобы ты ни в коем случае не зашла туда, где тебе грозит смертельная опасность.

– Мы не обойдем за день весь лес.

– Естественно, нет. Но начнем сегодня.

– Хорошо. Давай ленты.

Три часа мы идем вдоль вымышленной линии, которую знает только Сергей. Привязываем ленту за лентой, естественно, не на каждом дереве, реже, деревьев пять оставляем между метками. На солнце, днем, ярко – красные ленточки очень заметны.

На обратном пути проходим мимо полянок с ягодами. Ни сил, ни желания нет их собирать. Мне кажется, если я остановлюсь и присяду, то уже не встану.

А Сергей все же останавливается у деревьев, грибы собирает.

– Что это за гриб, знаешь? – спрашивает он меня, показывая свою находку.

– Знаю. Белый гриб.

– А вот и не угадала. Это ложный белый гриб. Отравиться им нельзя, но вот вкус блюда испортит, очень горький. Знаешь, как проверить ложный гриб?

– Не имею понятия, – устало произношу я.

– Нужно лизнуть низ шляпки или надкусить, по горькому вкусу сразу можно понять, что гриб несъедобный.

Что и проделывает Сергей, лизнув гриб, морщится, сплевывает слюну, но не спешит выбросить гриб. Он протягивает его мне, для пробы, но я отрицательно качаю головой. Не буду я ничего лизать и кусать.

– А есть визуальные отличии?

– Конечно. Подержи, – он всовывает гриб мне в руку. Я держу его на расстоянии от себя. Сергей быстро находит другой гриб и спешит ко мне.

– Это белый гриб. Давай сравнивать наглядно. Приглядись к шляпке, к ее нижней части, – я переворачиваю грибы. – У ложного гриба цвет шляпки желтоватого оттенка. Мякоть белая, плотная, на срезе – розоватая. Ножка, у боровика светлая, а у ложного гриба желтоватая, с четко выраженной сеткой темно-коричневого цвета, – он разламывает шляпки обоих грибов. – Ложный гриб не едят черви, насекомые.

В чем мы убеждаемся, смотря на разломы шляпок.

– Я не люблю грибы, – признаюсь я. – Ни собирать, ни есть, – выбрасываю грибы, ведь белый гриб червивый и не пригодный для еды.

– Что касается ягод. Тут тоже много ядовитых есть.

– Лжеземляника есть?

– Нет.

– Тогда больше ничего не рассказывай. Буду собирать только ее.

– Но…

– Как выглядит волчья ягода я знаю. Мне бабушка показывала.

Хватит с меня сегодня информации. Весь день по лесу бродим, ноги еле волоку.

Возвращаемся к домику вымотанные и голодные.

***

На следующий день Сергей мне дает выспаться, за что я ему безумно благодарна. Выйдя из комнаты я опять не застаю его в доме. Вот непоседа! Все бродит где-то. Оглядываюсь в комнате. С правой стороны от камина замечаю старую тумбочку. Любопытство охватывает меня. Выхожу на улицу, смотрю по сторонам. Сергея поблизости нет.

Быстро возвращаюсь в дом, торопливо открываю тумбу. Книги. Много книг. Я бы не подумала, что он книгоман. Хотя, тут нет ни телевизора, ни интернета, чем еще заниматься, если не читать. Читать люблю я. Достаю самую верхнюю книгу,«Ромео и Джульетта». Перелистываю страницы, перечитываю знакомые строки, случайно натыкаюсь на фотографию, что служила в книге закладкой. На ней изображен Сергей. Он молодой и в форме. Он служил в армии – это похвально. Рядом с ним девушка, точнее девочка, лет тринадцати, четырнадцати. Миленькая, и на него похожая. Улыбки у них одинаковые. Переворачиваю фото и читаю надпись: «Моей сестренке. Веди себя хорошо и не огорчай маму пока меня нет. Помни, я вернусь и всыплю тебе по полной». Дальше другими чернилами внизу приписано: «Я постараюсь, но не обещаю. Я тебя очень жду».

Эти милые строки вызывают на моем лице грустную улыбку. Я будто чувствую, что не все так просто сейчас между ними. Грохот на улице застает меня врасплох. Ощущая себя вором, который забрался в чужой дом, быстро убираю фотографию в книгу, а книгу на место. Отбегаю от тумбочки к кухонному столу, сердце бешено бьется о ребра. Сергей входит в дом, ставя на крыльцо ведра.