Марк Агатов - SEX ДЖИХАД

– Двадцать две, – тут же потянул вверх руку помятый мужичишка, у которого в кармане была последняя сотня.

– Двадцать четыре, – напомнило о себе второе существо мужского пола.

– Тридцать тысяч рублей, – в очередной раз поднял планку кавказец, посмотрев пристально на Семена Водкина.

Семен понял, что это максимальная сумма, которую готов отслюнить пришелец, и незаметно шепнул Полубоярину: «Кончай торги!».

Полубоярин расплылся в улыбке и засунул палец правой руки себе в ухо. Это был условный знак для подставных. Участники аукциона моментально потеряли интерес к происходящему и перестали тянуть руки вверх.

– Тридцать тысяч – раз! – прокричал на весь магазин Семен Водкин, – Тридцать тысяч – два! Тридцать тысяч – три! Продано!

Кавказец встал, картинно раскланялся с журналистами. Достал из бумажника деньги и под аплодисменты забрал «Тринадцатую книгу» Маркуса Крыми.

Маркус стоял рядом с лежащей на полу женщиной.

«Эта четверка на борту самолета оказалась не случайно. Среди них могла быть настоящая шахидка с зашитой в животе бомбой. На Украине пассажиров не просвечивают, поэтому пройти в самолет можно с чем угодно, – думал он. – Если эти дамы связаны с террористами, то они могли видеть друг друга в Ялте. Могли вместе лечиться или приобрести через одного и того же кассира билеты на этот рейс».

Маркус попытался мысленно описать троих. Запомнились глаза с расширенными зрачками. Невнятная речь, истерические крики у двери кабины летчиков с падением на пол.

«А теперь, вспоминаем лица, – приказал сам себе Маркус. – Одна в тонкой прозрачной кофточке – крашеная блондинка. Нос с горбинкой. И это все. Больше ничего не запомнил. Вторая – толстая краснощекая, узкие глазки, в черных брюках. Рыжая. Третья. Брюнетка. Натуральная. Кавказская женщина. Армянка, грузинка, может, чеченка. По-русски говорила с акцентом. Она поднялась с кресла ВИП-пассажиров. Да, она сидела в первом ряду. Когда подбежали стюардессы, она отталкивала их, загораживала проход, не подпускала к тем, кто бесновался у кабины летчиков. На ней было черное платье и черная траурная лента на голове. Теперь вопросы подследственной. Кого из них Лена видела в санатории? Когда и при каких обстоятельствах?».

Маркус подошел ближе к лежащей на полу женщине, поднял ее безжизненную руку и, резко отпустив, заговорил негромко и четко: «Ты слышишь мой голос! Ты слышишь только мой голос! Тебе восемь лет. Ты приехала в лес с мамой, собираешь цветы на поляне. Собирай цветы на поляне!».

Женщина стала на корточки и принялась рвать невидимые цветы, собирая их в букет.

– Молодец. Ты собрала цветы и отдала букет маме, а теперь ты в самолете, у кабины пилотов. Рядом с тобой женщины. Опиши их.

– Брюнетка. Грузинка. Она пьет грузинское вино «Цинандали». Черное платье. Золотой браслет на руке. На правой руке. Очень дорогой браслет, стариной работы, – заговорила Лена.

– Ты с ней знакома?

– Она приходила в ресторан с Ахметом и заказывала «Цинандали», – продолжила Лена.

– Когда она приходила? – спросил Маркус.

– Три дня назад. Из-за этого вина меня официанты позвали к столику. У нас не было «Цинандали», и я послала шофера в магазин за вином.

– Кто такой Ахмет?

– Массажист из нашего санатория. Он мне массаж делал.

– О чем они говорили? – быстро спросил Маркус.

– Не знаю, они говорили не по-русски, – растягивая слова, произнесла Лена.

– Хорошо. Молодец. У тебя хорошая память. А теперь вспомни, ты ее раньше видела где-нибудь? – продолжил расспросы Маркус.

– Нет. Она у нас была только один раз.

– Шайтан Ахмет, кто это?

– Массажист.

– Массажист-шайтан?

– Видео! У него мое видео! Я не виновата! Он угрожал показать видеозапись моему мужу! – неожиданно забилась в истерике женщина.

Истерический припадок длился минут пять. Маркус с трудом успокоил женщину. После чего поднялся по лестнице, ведущей на чердак, переворошил сено, потом вернулся вниз, взял на руки Лену и отнес ее на сеновал. Через чердачное окно старик осмотрел прилегающую территорию и, удостоверившись в том, что жители поселка спят беспробудным сном, вышел во двор. По заросшей густым кустарником балке поднялся на дорогу, включил телефон и набрал номер своего московского друга Алексея Сафронова.

– Я был на борту взорванного самолета. Есть хорошая тема для сценария. Приезжай, не пожалеешь, – быстро проговорил старик.

– Погоди, Маркус, – это ты? Но там же все погибли. Только что по телевизору сказали, – засомневался Алексей, – а ты меня не разыгрываешь?