Александр Масалов - Левый берег Дона

Не глядя, я выбросил мобильник в окно и вскинул руку с часами на уровне глаз. На тридцать первой секунде я стал тыкать пальцем в пульт, бормоча:

- Крыша!.. Газовая труба!.. Около стены!..

Где-то вдалеке, в темноте, расцвел огненный гриб. С задержкой в добрый десяток секунд к нам докатился грохот взрыва.

Карина уткнулась лицом мне в плечо, как-то странно содрогаясь.

Не сразу я понял, что она беззвучно плачет. Я был благодарен ей за эти слезы, но они не могли вернуть мне мою душу...

Эпилог

Чех, неплохо говорящий по-русски, сказал, что надо пройти до конца квартала и свернуть налево.

Я старательно выполнил рекомендации, но улицы имени Яна Гуса там не оказалось. Тупо разглядывая табличку на стене ближайшего дома, я даже подумал: "Может, он специально соврал, чтобы поиздеваться над потомком русских оккупантов, некогда давивших танками "пражскую весну"?".

Когда я прилетел в столицу Чехии два часа назад, город мне необычайно понравился. Чистые мощеные улицы. Готические здания - как в детской книжке. Приветливые люди...

Теперь я буквально рвал и метал. Чтобы успокоиться, я остановился и закурил сигарету. После пары затяжек мне немного стало легче.

"Вернуться назад, что ли?" - подумал я.

И тут я услышал, что говорили два молодых парня, проходя мимо, - на чистейшем русском языке:

- Не, Чехия кайф. Цены низкие, пиво - зе бест, телки - отпадные. Но люди, блин!..

- И не говори! - подхватил другой. - Глянь ну хоть на этого хмыря. Типичный чех. По морде сразу видно - законченный мудак. Нащелкать бы ему по вафельнице, чтоб на человека стал похож!..

"Типичный чех" - это был я. Во всяком случае, они смотрели в мою сторону.

Я вынул сигарету изо рта и произнес негромко:

- Ты че, козел, с дуба рухнул?

- Блин, да это наш!!!

А другой, поклонник местного пива и женщин, произнес:

- Извини, братан. Ошибочка вышла. Застебали нас эти чехи...

Я выпустил струю дыма в их сторону.

- Ну так мозгами надо думать, прежде чем языком ляпать, - сказал я внушительно. - Пока мозги в черепной коробке, а не на асфальте...

Они торопливо зашагали вниз по улице.

- Уроды!.. - сказал я негромко, но с чувством. Они это наверняка услышали.

***

Сигарета погасла. Пришлось достать из кармана зажигалку и еще раз прикурить.

"Такси взять, что ли?" - подумал я.

Эта мысль показалась мне удачной. Я достал сигаретную пачку, авторучку и размашисто вывел латинскими буквами: "Jan Gus, 54". Вообще-то мне был нужен дом № 46, но - осторожность превыше всего...

Такси я встретил через пару кварталов от места встречи с соотечественниками. Когда вскинул руку, машина остановилась и я сунул водителю под нос пачку. Таксист усмехнулся и произнес длинную тираду.

- Ни разумию, - сказал я. - Нихьт ферштейн... Компрене ву?

Водитель еще раз усмехнулся, кивнул на фасад ближайшего дома и выразительно пошевелил двумя пальцами - дескать, ножками топай.

Я оглянулся на указанный дом и чертыхнулся. Если верить табличке, я находился на улице имени Яна Гуса, у дома номер 53. Надо же, какие в Праге таксисты честные! Наш извозчик не преминул бы покатать лоха по городу. Минут сорок, как минимум. Да еще бы обиделся за маленькие чаевые...

- Сенкью, - сказал я.

Такси покатило дальше, а я направился к дому № 46. Это был большой трехэтажный особняк, больше напоминавший средневековый замок. Именно здесь находился торговый дом "Krug". Михей числился скромным рядовым консультантом.

***

Секретарша, сидевшая за большим офисным столом у окна, мне понравилась. Казалось бы, ничего особенного - рядовая фигурка, средний бюст и такие же ноги, но какая-то очень ладная, милая и опрятная. Смотреть на нее было приятно.

- Добри ден, - произнес я, останавливаясь перед секретаршей.

Она произнесла что-то в ответ.

- По-русски говорите? - спросил я.

- Разумеется.

- Давно из Совка?

- Недавно... Что вы хотите?

- Не подскажите, где я могу увидеть Михеева?

- Вам назначено?

- Нет. Мне надо передать ему кое-какие бумаги.

- Представьтесь, пожалуйста.

- Михаил Петров из России. Я в Чехии проездом.

Она расцвела в дежурной улыбке и скользнула взглядом по папке, которую я держал в руках.

- Одну минуту, я доложу.

Пока она ходила докладывать, я посмотрелся в зеркальную стену.

Теперь у меня был нос с горбинкой. Не кавказский, а скорее семитский. Подбородок стал шире, крепче... Ну и так далее. Изменения небольшие, но и папа родной не узнал бы своего сына, Станислава Полонского из Ростова-на-Дону.