Александр Ольбик - Президент

— Большой?

— Не то слово. Сто долларов, можно сказать, озолотил.

— Так радуйтесь, а при чем здесь милиция? — будь Киреев повнимательнее, он увидел бы, как взбухла на виске подполковника жила и каким напряженным сделался его взгляд.

— Вот в том-то и дело, что при чем, — Киреев придвинулся к самому столу и тихо, почти шепотом, проговорил: — Они порвали на стене обои… сделали тайник… стены у меня обиты регипсом и там вот такое пустое пространство, — Киреев двумя руками показал, какое там пространство. — Они раненько утром куда-то смотались, а я зашел к ним, чтобы попасть на лоджию… Там у меня стеклотара, хотел сдать… Захожу в комнату, гляжу, на стене паутина не паутина, трещина не трещина… Подошел поближе, ага, а это порваны обои. Непорядок, в чужом доме — шкодничать. Я отвернул кусок обоев, а там дыра, я туда — руку, и что вы думаете, товарищ подполковник…

— Пока все путем, говорите, что было дальше?

— По локоть залез и нащупал три целлофановых кулька. Небольших, но только вы не упадите со стула… Во-первых, в первом кульке я обнаружил наган… самый настоящий семизарядный наган… со спиленным номером. К нему — три пачки новеньких патронов. Но только вы не думайте, что я последняя рохля и оставил на пистолете отпечатки своих пальцев… Я держал его за скобу, как в кино…

— Верю, что дальше?

— Во втором кульке… сначала я думал мыло, но на брикетах ясно по-русски написано: тротил, 400 грамм в каждом куске, а всего четыре куска. Таким мылом раз помоешься, умоешься кровью на всю жизнь, верно?

Подполковник нажал на клавишу селектора и проговорил:

— Витя, зайди… Так, — подполковник снова взглянул на посетителя. — А что было в третьем кульке?

— Какая-то паста, может, оконная замазка… я так поначалу подумал. Липкая, как пластилин, желтовато-коричневого цвета. Но в том же мешке, тоже в целлофане, лежало несколько МУВов, ну универсальных минных взрывателей… Такого добра я еще в армии насмотрелся… Вот, пожалуй, и вся сказка…

— Довольно увлекательная, Петр…

— Петр Якимович, пенсионер, ветеран труда… Сорок лет отдал родному ВТЗ…

Подполковник поднялся и с незажженной сигаретой подошел к окну.

— Где вы живете, Петр Якимович?

— Да тут рядом, в двух кварталах от вашей управы. Улица Павлова, дом 58, квартира 12. Мне эту квартиру, как ветерану труда… по льготной очереди…

Но подполковник молчал. Он кого-то ждал. И действительно, не прошло и пары минут как в дверь постучали.

— Заходи! — в кабинет вошел моложавый, крепко сбитый человек в гражданской одежде. — Майор уголовного розыска Виктор Мороз, — подполковник представил его Кирееву. — Виктор, не приглашаю садиться, дело срочное… Возьми своих людей и смотайтесь на улицу Павлова… Этот человек… Петр Якимович, вас проводит, он там живет, — Выразительный взгляд на Киреева. — Кажется, к нам в гости пожаловала «пиковая масть» , — так правоохранительные органы южного региона страны прозвали людей с Кавказа… — Но будьте осторожны, там у них взрывчатка и, возможно, порядочной мощности… Пока вы добираетесь, я свяжусь с УФСБ и РУБОП, ибо нам одним тут делать нечего…

— Хор, товарищ подполковник, — такое обращение подчиненного с начальством говорило об их дружеских отношениях. — Гостей, в случае чего, как объявятся, брать или будем пасти?

— Сам понимаешь, это только одно звено… Такая организация в одиночку не ходит. Пока съезди на разведку и установи наружное наблюдение…

— Ладно, понял. Если не возражаете, возьму с собой Акимова с Поспеловым…

— А больше и некого, все в работе… Их трое и вас трое… Эх, черт, террор крепчал! — подполковник подвинул к себе пепельницу и стал закуривать. — Надо подключать спецов из УФСБ и контрразведки, — повторил он, — и тогда будем решать, что с залетками делать…

— А если упорхнут?

— Вот для того, чтобы этого не случилось, ты сейчас туда и отправишься.

Пока начальник говорил со своим подчиненным, Киреев нервно обмозговывал, чем для него может кончиться вся эта затеянная им история.

— Поехали? — обратился к нему тот, кто был в гражданке.

— Дуйте! — подполковник уселся за стол и повернул к себе аппарат «вертушку». — И ждите звонка — или от меня или из УФСБ…

В машине Киреева совсем от жары развезло. Видимо, поднялось давление.

— Может, мне сперва сходить домой одному? — спросил он у Виктора.

— Так и будет… Мы вас высадим из машины возле магазина «Кожгалантерея» , а вы пешочком, не привлекая внимания, пойдете домой… Если там все спокойно и никого нет, то выйдите на балкон, и снимите с себя шляпу. Поняли?