Михаил Зайцев - Последний вампир

Напрягая зрение, Игнат различил в глубине туманных просторов темно-зеленые пятна, островки леса. Возле ближайшего, километрах в нескольких, островка померещилась змейка реки и маячок костра. Или не померещилось? Фиг поймешь — снежную белизну туманов тормошит ветер, что весьма способствует возникновению миражей. Но вот опять мелькнул огонек. И снова скрылся за туманом, и вновь подмигнул.

Ноги сами понесли в сторону огненного маячка. Кто может коротать ночку у костра на берегу речки, на кромке лесного островка? Ну конечно, туристы! Нынче представители малобюджетных слоев населения редко ходят в походы, и вообще нынче в походы не «ходят», а ездят, и велика вероятность, что помимо тачки, любители ночной рыбалки обеспечены и мобильными средствами связи. Главное — не напугать романтиков рыболовов собственным диковатым видом, соврать убедительно, типа, тоже приехал на пикник, отлучился за березку отлить и заблудился по пьяному делу, и плутал, плутал, пока в поле не вышел. Кошмар, короче, и анекдот.

«Неужели повезло?» — думал-гадал Игнат, настраиваясь на подходящий для общения с туристами лад, репетируя походку не до конца протрезвевшего обормота и улыбку безобидного выпивохи породы «рубаха-парень».

До ушей донеслось бряцание гитары, до ноздрей — запах жареной рыбы и запашок водки. Если прислушаться, едва, но уловимо журчит вода, а если принюхаться, чуть, однако попахивает бензином.

Игнат, пошатываясь, вживаясь в роль, спускался по бороздам-ступенькам в низину, звуки и запахи становились отчетливее с каждым шагом, но пелена туманов, как задымление на съемочной площадке, по-прежнему заслоняла костер. Игнат ориентировался на размытое свечение, шагал все быстрее и быстрее, и все расхлябаннее. Вот уже и гитара смолкла — мелодию, кстати, Сергач так и не угадал, лишь понял, что гитарист играть умеет еле-еле, — вот уж слышны приглушенные голоса, наверное, и поступь Сергача услышали у костра, голоса тревожные, вот они смолкли, и вот наконец-то порыв теплого ветра сдул завесу туманов, Сергач сбился с шага, остановился.

Ершики с пескарями, нанизанные на гладкий ивовый прут, и правда жарятся над огнем. Языки пламени отражаются в полупустой водочной бутылке. Детали Игнат угадал по запаху верно, в остальном ошибся. Вовсе не городские туристы расселись вокруг костра, а деревенские тинейджеры. До фига тинов — около десятка пацанов от сущей мелкоты до лбов прыщавого возраста и две пацанки, ровесницы Джульетты. Водочная бутылка в руке с наколкой у самого рослого. Гитара на коленках у меньшей из Джульетт. На гитаре красуется переводная картинка с культовым ликом Земфиры. На заднем плане, за костром, валяются сваленные в кучу велосипеды и гордо стоит мопед.

Две дюжины глаз, из которых половина пьяненькие, смотрели в бегающие глаза Сергача. Племя молодое, незнакомое решало, как реагировать на появление разбитного дядьки в городских шортах. Секунда взаимного рассматривания зависла тягучей каплей.

— Ребяты!.. — Сергач вернул на место отвисшую челюсть, расплылся в отрепетированной улыбке. — А я, ребяты, пьяный сегодня, я гуляю!.. — Сергач пошел к костру, стараясь шататься и размахивать руками посмешнее. — Сын у меня родился, во как! Ну-кося, ребяты, дайте-кося дяденьке шестиструнную! Дяденька в ресторане работает, в оркестре! Эх, ребяты, найти б, где я пиджак с деньгами потерял, я в вас всех угостил! Бабок в пинджаке немерено!..

«Что я несу, идиот?!. — подумал Игнат, расшаркиваясь перед пацанкой с гитарой, жестами умоляя дать ему инструмент. — Какой, на фиг, „пинджак“? Я ж в шортах! Кто ж с шортами пиджаки носит?..»

— Манька, дай чуваку гитару, — приказал рослый пацан с водочной бутылкой и обратился к Сергачу: — Слышь, отец, а где пиджак-то забыл?

Хвала духам, условности моды подмосковной подростне были по барабану.

— А там, — Игнат беззаботно махнул рукой. — Фигня, пацаны! Я в город позвоню, и Косой на «волжанке» ящик конины сюда привезет, спорим? — Одной рукой взяв гитару за гриф, другой Игнат хлопнул по карману шортов. — Блин! — Хлопнул по второму карману. — Блин горелый! Я, блин, мобилу посеял, «Моторолу»! А ну и фиг с ней! Найдете, пацаны, откуда в столицу позвонить, и с меня яшик конины, о'кей? Подвинься, Маня, дай-кося плюхнуться музыкантеру на филей! От так! От, ништяк! — Сергач втиснулся между пацанкой Маней и бритым на-лысо пацаненком лет восьми. — Послушайте-ка, чуваки с чувихами, классику. — Игнат тронул струны. — Блин! Гитара, блин, расстроена, а ну и фиг с ним! Зэ Битлз, классика, музыка моего детства! Зацените!