Allison Brennan - La presa

Un cuerpo ensangrentado y masacrado, cortado en trozos y abandonado en un contenedor de basura. Rowan tardó un momento en entender que se trataba de Doreen Rodríguez. Bobby había tomado fotos de sus crímenes. Rowan sintió que la bilis le subía, y tuvo que tragarla.

La florista, apuñalada, con su bonito pelo rubio empapado en sangre.

Los Harper. La pequeña, cuando todavía tenía sus coletas. La madre que miraba a la cámara con ojos vacíos.

Melissa Jane Acker, una muchacha bonita, violada, estrangulada, con el cuerpo totalmente desarticulado. Era la marca del asesino ficticio de Rowan en su Crimen de corrupción .

– Estás chalado -murmuró.

Bobby rió y ella siguió aflojando la cuerda. ¿Se habían aflojado? Eso creía. Tenía las uñas rotas y sangrando después de buscar con furia los nudos.

Y entonces se detuvo.

Michael.

Estaba medio tendido, medio sentado contra la pared en lo que, supuso Rowan, era su piso, el pecho convertido en una masa sanguinolenta y los ojos desenfocados. Se estaba muriendo.

Dejó escapar un sollozo sin darse cuenta y Bobby dijo:

– Pensé que te lo estabas follando. Pero no, tú eres la princesa de hielo -añadió, con tono burlón-. Fría como el hielo, sin sentimientos. A la prensa no le gustabas. No creo que hayas hecho muchas amistades, ¿me equivoco?

Michael no se merecía eso. Ninguno de ellos se lo merecía.

– Cabrón de mierda -murmuró-. Te mataré.

El látigo volvió a restallar, esta vez en su nuca, y Rowan sintió la sangre caliente que le caía por la espalda.

– No estás en condiciones de amenazarme, Lily.

El vídeo siguió. Imágenes de Tess. De John. Roger. De ella misma. Muchas tomadas desde la casa vecina a la suya. Roger en Washington. Tess entrando en su piso.

Bobby detuvo la cinta.

– Y bien, ahora está convertida en un millón de trozos, achicharrada hasta el tuétano. De una manera u otra, la hermana de tu amante está muerta. Junto con Roger Collins. Gilipollas. Ése se lo merecía. Con su actitud de burla, pensando que era mucho mejor que yo. Pues, me lo he cargado, ¿no? ¿No? -Bobby volvió a lanzar un latigazo, y esta vez le dejó un corte en el brazo-. Ya lo creo que sí.

Oh, Roger. Lo siento mucho.

– Pensaba cargarme a la zorra de su mujer, pero no tuve la oportunidad. Ahora no sería divertido mandarla al otro barrio. Así que supongo que vivirá. -Casi parecía triste.

– De verdad que estás enfermo -dijo ella, con voz queda. Con sólo pensar que tenían los mismos padres y la misma sangre, le venían náuseas.

– No, Lily, no estoy chalado. -Paró la cinta y se volvió hacia ella-. Mírame. Nuestro padre está enfermo -dijo, con una voz de odio amargo-. Débil, patético, enfermo. El muy gilipollas se dejó encoñar por esa mujer que siempre se salió con la suya. El día que finalmente se le enfrentó y le dio una zurra, lloró y pidió perdón. Claro que ella lo perdonaba. ¿Qué importaba una herida si tenía todo lo que quería? Si él le hubiera enseñado quién mandaba, nunca se habría puesto a joder por ahí.

– Eso no es verdad. Es tu lógica retorcida.

– Ay, Lily, eres una ingenua. Papá finalmente se enfrentó a ella esa noche. Estaban en medio de una pelea tremenda cuando entré en la cocina. Papá le estaba pegando y yo pensé que por fin la mataría.

– ¿Qué? -Rowan no estaba segura de haberlo oído bien. ¿Bobby había visto a su padre matar a su madre? Pero ¿acaso no había entrado después?

– Ya me has oído. Le dije que matara a la muy puta. ¿Y sabes lo que hizo el gilipollas? Me pegó -dijo, como sorprendido. Rowan estaba anonadada-. Así que hice lo que él nunca había tenido los huevos de hacer. Cogí el cuchillo más grande de Mamá y le abrí el cuello. Y él se quedó mirando. ¡Imbécil!

– ¿Tú? ¿Tú mataste a Mamá? -Rowan sintió que el estómago se le revolvía. Ella había visto a su padre con el cuchillo. Lo vio arrodillado junto a su madre. Lo vio soltar el cuchillo. Vio cómo entraba Bobby y decía La puta por fin está muerta.

– Claro que fui yo. Él nunca lo hubiera hecho. Lo único que hizo fue zarandearla y lloriquear, pedir perdón y gemir. No paraba. Yo ya estaba harto. También lo habría matado a él, pero él no quería enfrentarse a mí. Se quedó ahí arrodillado, cogió el cuchillo y lo miró. Perdió la chaveta totalmente, al menos eso parecía.

– Estás enfermo.

– ¿Crees que estoy enfermo? ¿Y tú, qué? He leído todos tus libros, Lily. Todos. Te has inventado unos crímenes tan horribles que me has dejado pasmado. -Con los ojos desorbitados, se llevó las manos al pecho, fingiendo sorpresa-. Te lo digo en serio, Lily -siguió-, tienes una mente retorcida. Yo sólo hice lo que tú no podías hacer porque eres débil. Convertí tus fantasías en realidad.

Rowan se giró para no mirarlo, ardiendo de la rabia de no poder pasar a la acción. Volvió a hurgar en las cuerdas. Casi estaba libre. Paciencia, Rowan, paciencia.

Él había matado a su madre. Su padre no era un asesino. Era él, Bobby. Ella no había visto a su padre apuñalando a su madre, pero daba por supuesto que eso había sucedido porque había llegado justo después, y él sostenía el cuchillo ensangrentado.

Pero no, el asesino era Bobby.

Volvió a poner en marcha la cinta y le dijo que mirara.

Ella corriendo por la playa. Tomada desde la casa.

– Nunca entendí por qué corrías en la playa cuando hay un gimnasio perfectamente equipado a sólo tres kilómetros. Hace frío, y ese olor asqueroso a algas y sal. Demasiado ordinario.

Y luego una foto de ella y John en la playa. Y ella y John.

John y ella en las escaleras que daban a su balcón. John le acariciaba la mejilla. Recordaba ese momento. Era el momento en que había sentido esa íntima conexión entre los dos.

Te amo, Rowan.

Se obligó a no mostrar emociones. Era muy difícil aguantarlo.

Y luego, la imagen volvía a cambiar y ella estaba besando a John, en el comedor. Era una foto borrosa, tomada a través de la ventana, pero era evidente que su abrazo era apasionado.

Sintió asco al pensar que Bobby había sido testigo de un momento de intimidad entre ella y John. Que los hubiera fotografiado.

Todavía sentía el beso de John en los labios, un beso fantasma. Se llevaría ese último sabor suyo a la tumba.

Bobby se quedó mirando a su hermana pequeña.

– Y bien, ¿tienes algo que decir?

– No.

– Venga, Lily. Debes estar destrozada por dentro. Sabiendo que eres responsable de la muerte de toda esa gente. Doreen. Gina, Natalie y Kimberly Harper. Michael Flynn, tu guardaespaldas gilipollas y borracho. Casi lloraba esa noche tomando su whisky. Encoñado, igual que Papá. Digamos que aceptaba que tú y su hermano estuvierais pecando y que él tuviera que apartarse.

¿Qué? ¿Michael había hablado con Bobby? No lo habría reconocido, era un extraño. Sólo dos tíos tomando algo en una barra.

La frustración le hizo retorcerse.

– Gilipollas. ¡Tú no sabes nada de Michael ni de nadie! ¡Te pudrirás en el infierno! ¡Cerdo!

Bobby rió, como si se nutriera de su rabia.

– Venga, chica, sácalo todo. Ya sabía yo que esa fachada de hielo se fundiría. Seguro que te mueres por ponerme las manos encima. Después de que te rompa el pescuezo, voy a matar a tu amante por la espalda. Parece lo correcto, ¿no? Una nueva versión de Romeo y Julieta. Qué pena que no tengas tiempo para escribirlo.

Rowan dio un salto y estaba de pie, liberada de sus ataduras. Se lanzó contra Bobby, sin reparar en el latigazo que le dio en el pecho. No se dio cuenta del grito que brotaba de sus pulmones hasta que lo oyó, un grito desesperado que le retumbó en los oídos.