Allison Brennan - La presa

Rowan cerró los ojos y deseó que a Bobby lo atraparan pronto. No sólo porque era un asesino perverso que se merecía estar encerrado en una cárcel -o peor- el resto de sus días, sino porque su propia vida transcurriría en una especie de limbo, en el plano profesional y personal, hasta que le echaran el guante.

Al cabo de cinco minutos, el camino acababa frente a una cabaña de madera. La casa de seguridad. No tenía vistas al mar pero, a través de los árboles, Rowan oía el rugido distante de las olas rompiendo en las rocas. No sonaba nada lejos. Era exactamente el tipo de lugar con que había soñado.

La cabaña era abierta y espaciosa, con dos dormitorios abajo y un ático. Todo lo demás, el salón, el comedor y la cocina, era un solo espacio abierto con grandes ventanales que miraban hacia el oeste, hacia el bosque y el mar invisible.

Se parecía a su cabaña de Colorado, aunque más grande. Rowan se sentía como si hubiera vuelto a casa.

John acabó su ronda para comprobar la seguridad y entró las maletas. El equipaje de Rowan era ligero. Un pequeño bolso y su ordenador portátil. John también tenía dos bolsas, una para la ropa, la otra para las armas. Rowan llevaba consigo su Glock y su cuchillo.

John descargó las armas de fuego.

– Voy a dejar este pequeño cuarenta y cinco en la cocina, aquí, junto a la caja del pan -dijo, cruzando el pequeño espacio de la cocina-. Y -siguió, hasta llegar al sofá más grande de los dos que había en el salón-, la nueve milímetros debajo de este cojín-. Apenas asomaba la empuñadura, y no se podía ver a menos que uno supiera que estaba ahí.

Rowan asintió con la cabeza. John llevaba su favorita, una pistola de diez milímetros, en el nacimiento de la espalda, y trasladó el rifle plegable y una segunda arma a su habitación, además de una caja de municiones.

Ella lo vio alejarse por el breve pasillo y entrar en la habitación de la derecha. Estaban en una fortaleza, pero alguien se había quedado para ocupar su lugar. Otros le darían caza a Bobby.

Aquello no le procuraba ningún consuelo.

Adam volvió a tener el mismo sueño esa noche.

Era un sueño que se repetía desde que había visto la foto del hombre que le dijo que comprara los lirios a Rowan. En el puesto de flores junto al mar, tenía la impresión de que había algo familiar en aquel desconocido, pero no sabía qué era ni por qué esa sensación.

Siempre empezaba con las flores. Adam quería comprar rosas. El hombre quería que comprara lirios.

En el sueño, Rowan decía que no, que a Rowan no le gustaban los lirios. Rompía los lirios y se enfadaba. No quería comprárselos.

– Le gustan los lirios, lo que pasa es que no lo sabe -decía el hombre, y su voz sonaba rara, como a través de la niebla.

Adam sacudía la cabeza una y otra vez. Y luego, como sucede en los sueños, ya no estaba en el puesto de flores sino en el balcón de Rowan mirando la puesta de sol. Rowan estaba contenta y sonreía. Sostenía un tallo grueso y verde coronado por un lirio de cala blanco.

Él fruncía el ceño.

– Tú odias los lirios.

– No, es que sencillamente no sabía lo bonitos que eran.

Adam oía cómo las olas rompían y se derramaban en la orilla. Era un ruido que lo calmaba.

Y luego se despertaba y tenía que ir al baño.

Tenía el sueño todas las noches y, a veces, más de una vez en una noche. Pero siempre se despertaba, como si estuviera olvidando algo, algo muy, muy importante.

– Estúpido -se decía a sí mismo-. No eres más que un chaval estúpido.

Rowan lamentaba no saber manejar las relaciones con los demás. Se había enfadado con John por lo de la casa de seguridad, pero entendía la necesidad de mudarse. Intentó explicarlo en el coche, pero los resultados no fueron excesivamente halagüeños.

Él no había intentado ir a su habitación la noche anterior.

Desde luego, estaba en actitud de vigilancia permanente, y cada hora salía de la cabaña para merodear como un gato por el bosque durante unos diez minutos antes de volver.

Ella le pidió acompañarlo y él le respondió con un escueto «No».

Sin embargo, ahora Rowan estaba a punto de volverse loca de desasosiego, y era evidente que a John le pasaba lo mismo. Ella escribía. John se paseaba de arriba abajo. Ella miraba por la ventana. John inspeccionaba el perímetro. Ella limpiaba las armas. John se paseaba de arriba abajo.

Quinn los había visitado aquella mañana sin novedades. Bobby no había aparecido pero el señuelo estaba en la casa.

Al final, Rowan estaba harta.

– Salgamos a hacer footing .

– No podemos salir.

– Hemos estado encerrados en esta maldita cabaña todo el día. Nos queda al menos una hora de luz y salir a correr nos irá bien a los dos. Además, estás comenzando a gastar la madera del pobre suelo.

John frunció el ceño, a todas luces contrariado por su propuesta.

– De acuerdo -dijo, con un bufido-. Iremos. Pero yo mando.

– Desde luego que tú mandas -murmuró Rowan, irritada.

Se pusieron la ropa adecuada y zapatillas deportivas. En la costa, hacía frío por la noche. John volvió a comprobar el perímetro -una vez más- y llevó consigo un mapa. La playa quedaba a medio kilómetro por el bosque. Él iba por delante, y se le veía muy tenso. Rowan reprimió el impulso de hacerle un masaje en los hombros. Seguro que estaban demasiado tensos y duros como una piedra.

No estar en medio de la acción le hacía tanto daño a él como a ella. El sacrificio que había hecho para protegerla la turbaba y, a la vez, la consolaba. Rowan no quería pensar que ella le importaba a él. Al fin y al cabo, con la muerte de Michael en su conciencia y la realidad de que cuando todo acabara dejarían de estar juntos, apenas se atrevía a pensar que entre ellos hubiera algo más que deseo físico.

La noche anterior, antes de que consiguiera dormirse, sola, no pudo dejar de pensar en lo que podría haber sucedido si a Michael no lo hubieran matado. Si Bobby no la persiguiera. Si ella estuviera segura de su propia cordura.

John Flynn era un hombre al que podía amar.

Pero el amor no era para gente como ella. John le había ayudado a armar las piezas de una vida rota años atrás, pero ahora ella podía seguir sola. Y, al hacerlo, reconocía que no era una mujer entera, que volver a sentirse una mujer entera, una mujer atractiva y digna de confianza, le costaría mucho más que sólo aceptar el pasado y centrarse en el futuro.

Nunca olvidaría lo que John había hecho por ella.

Caminaron hasta la costa y se detuvieron en el borde de un barranco. La playa parecía desierta y limpia. Serena. El océano aquí era más agitado que en Malibú y las olas rompían con fuerza contra la arena húmeda y pedregosa, reclamando violentamente la tierra firme. Caminaron al borde del barranco hasta encontrar una bajada practicable y luego, sin hablar, echaron a correr.

Rowan respiró el aire frío y húmedo. La espuma de las olas rompiendo en la orilla le acariciaba la piel y la sensación le daba energías. Estaba viva. Libre. Sentía el corazón más ligero, algo que le debía a John. Él no podría entender ni reconocer la transformación sufrida en los últimos días. Volver a vivir los asesinatos, volver a sentir a Dani nuevamente en sus brazos, aunque no fuera más que en su recuerdo. Sus deseos de enfrentarse a Bobby. La confluencia de todo aquello liberaba su alma.

Había escrito más en los últimos dos días que en meses. Setenta páginas, y le quedaban más en el tintero.

Se sentía culpable por su entusiasmo. Michael había muerto. Ella quería venganza, justicia y, por primera vez, creía de verdad que así sería. Bobby no se saldría con la suya. Sería castigado; la pena de muerte existía tanto en Colorado como en California, y él se pudriría durante diez años en una celda de tres metros por tres hasta que finalmente se friera en la silla eléctrica.